Le parapluie qui avait peur de la pluie

Dans une vieille maison, au bout d’une petite ville, dans le placard sous l’escalier, vivait un parapluie tout neuf. Il était jaune, tout jaune comme un pissenlit, avec un manche en bois recourbé en crochet. Il n’avait qu’un seul souci : il avait une peur terrible de la pluie.

Dès que la première goutte se posait sur la vitre, hop ! le parapluie filait se cacher derrière le gros manteau de grand-mère.

— Plic, ploc, plouf ! chuchotait-il. Je préfère rester dans le placard !

À côté de lui, sur un crochet, était suspendu le vieux Parapluie noir. Dans sa vie, il avait connu des averses, de la grêle et même une vraie tempête, le jour où le vent l’avait retourné comme une fleur. Depuis, une de ses baleines pointait un peu de travers. Mais la tristesse, il ne connaissait pas.

— Pourquoi tu te caches, petit ? demandait-il. La pluie, c’est notre métier !

— Et si je me mouille ? couinait le petit parapluie. Et si je déteins et que je deviens gris au lieu de jaune ? Et si je me décolle et que je tombe en morceaux ?

— Moi, je ne suis pas tombé en morceaux, souriait le Parapluie.

— Vous, vous êtes grand et courageux. Moi, je suis petit et tout neuf.

Alors, quand grand-père Petro, le maître de la maison, sortait par mauvais temps, il emportait le vieux Parapluie. Et le parapluie jaune restait dans le placard. Bien au sec. Et un tout petit peu triste, parce que dans le placard, il faisait noir et on s’ennuyait.

Tout un été passa ainsi. Puis, un jour d’automne, le ciel fronça les sourcils comme un ours en colère. Grand-père Petro prit le Parapluie et alla chercher du lait chez la voisine. La porte du placard resta ouverte. Et la porte du perron ne se referma pas tout à fait : sur le seuil, le Parapluie avait accroché sa baleine tordue au chambranle. La porte resta donc entrebâillée et grinçait doucement dans le vent.

— Reste bien sage, lança le Parapluie avec un clin d’œil. Je reviens vite.

Boum ! gronda le tonnerre. Chhhhh… il se mit à pleuvoir à verse. Le parapluie jaune passa prudemment la tête hors du placard. Il y avait une fenêtre dans le couloir, et la pluie tambourinait si fort sur la vitre qu’elle en tintait.

— Oh là là, murmura-t-il. Heureusement que je suis à la maison.

Et soudain, il voit : sous le vieux tilleul, de l’autre côté de la rue, se tient une petite fille en blouson vert. Pas de bonnet, pas de parapluie. Les nattes trempées, le nez tout rouge. La petite fille regarde de tous les côtés et se frotte les yeux avec son poing.

— Maman ! appelait-elle. Maman, où es-tu ?

Mais l’averse avalait sa voix comme un poisson affamé.

Le parapluie trembla de toutes ses baleines.

— Mais dehors, c’est mouillé, se dit-il. Il fait froid. Je vais déteindre…

La petite fille renifla et serra ses bras autour d’elle.

Le parapluie la regarda. Puis il regarda le placard sombre. Puis de nouveau la petite fille.

— Plic, ploc, plouf… commença-t-il. Et il se tut.

Hop ! Il sauta de son crochet. Hop, hop, hop ! il traversa le couloir en bondissant sur son manche. Il se faufila par la fente de la porte… et une goutte froide lui tomba pile sur le sommet de la tête.

Plic !

Le parapluie ferma les yeux très fort. Ça y est… il allait déteindre…

Mais rien ne se passa. La goutte glissa vers le bas, et sur le tissu jaune, il ne resta même pas une petite tache.

— Ça alors ! s’étonna le parapluie.

Et il traversa la rue en sautillant, en plein dans les flaques — splash, splash ! — jusqu’au tilleul. Il se planta devant la petite fille, rassembla toutes ses forces et — clac ! — s’ouvrit en grand. Au-dessus de la fillette s’alluma un cercle jaune, comme un petit soleil au milieu de l’averse grise.

La petite fille en resta bouche bée.

— Tu… tu es à qui ?

— À moi tout seul, répondit le parapluie. Tiens-moi bien fort !

La petite fille attrapa le manche. Et la pluie tambourinait par-dessus : toc-toc-toc, tarabam-boum !

D’abord, le parapluie se recroquevilla. Puis il tendit l’oreille. Mais c’est de la musique ! Comme si quelqu’un jouait sur lui comme sur un tambourin.

— Toc-toc-toc ! rit-il. Ça me chatouille !

La petite fille sourit, elle aussi. Pour la première fois de la journée.

— Comment tu t’appelles ? demanda le parapluie.

— Solomiïka. Je courais après un petit chat roux, et puis… et puis je ne sais pas où je suis arrivée, dit-elle, et ses lèvres se remirent à trembler.

— Et tu habites où ?

— À côté de la boulangerie. Il y a toujours de la fumée qui sort de la cheminée, et ça sent bon les petits pains.

Le parapluie se dressa aussi haut qu’il put, si bien que Solomiïka dut se mettre sur la pointe des pieds. De là-haut, on voyait des toits mouillés, des cheminées, des palissades… Et là-bas, deux rues plus loin, une fumée blanche s’échappait en volutes d’une haute cheminée. Même à travers la pluie arrivait la bonne odeur chaude du pain frais.

— Par là ! s’écria le parapluie, et il entraîna Solomiïka en avant.

Ce n’était pas facile d’avancer. Le vent soufflait, il voulait arracher le parapluie des mains de la fillette et le retourner. Mais le parapluie tenait ses baleines bien fort, très très fort.

— Je ne lâcherai pas ! soufflait-il. Je ne lâcherai pas Solomiïka !

Splash, une flaque. Splash, encore une. Solomiïka sautait par-dessus, et le parapluie voguait au-dessus d’elle, jaune et joyeux.

Devant la boulangerie, sous l’auvent, une femme au foulard rouge criait si fort que toute la rue l’entendait :

— Solomiïka ! Solomiïkaaa !

— Maman ! s’écria Solomiïka en se jetant vers elle.

Sa maman la souleva dans ses bras, la serra contre elle et l’embrassa sur le sommet de sa tête mouillée.

— Mais où étais-tu passée, mon petit soleil ?

— C’est le parapluie qui m’a ramenée ! dit Solomiïka. Un jaune, tout jaune !

La maman regarda autour d’elle. Mais sous l’auvent, il n’y avait personne. Seulement de petites traces rondes qui brillaient sur les pavés mouillés. Hop, hop, hop… jusqu’au coin de la rue.

Le parapluie rentra d’un bond dans le couloir juste au moment où le portillon grinça. Il eut tout juste le temps de se raccrocher à son crochet, et il gouttait encore : plic, plic, plic. Sous le placard, une jolie petite flaque s’était formée.

Grand-père Petro entra, secoua le Parapluie, regarda la flaque et se gratta la nuque.

— Ça par exemple. Le toit fuirait-il ?

Le vieux Parapluie regarda son voisin jaune et sourit d’un air malicieux.

— Alors ? Tu t’es décollé ?

— Non, dit le parapluie. Et je n’ai pas déteint. Regardez, je suis encore plus jaune !

C’était vrai : lavé par la pluie, il resplendissait.

— J’avais peur, avoua-t-il tout bas. Et puis Solomiïka avait froid… et je ne sais pas comment, j’ai oublié d’avoir peur.

— C’est comme ça que ça se passe, dit le Parapluie en le touchant doucement de sa baleine tordue.

Le parapluie regarda cette baleine tordue. Puis la porte du perron, qui grinçait toujours : cric, cric. Puis de nouveau la baleine.

— Attendez, dit-il lentement. Pourquoi la porte ne s’est-elle pas fermée aujourd’hui ?

— Qui sait ? répondit le Parapluie. Le vent, sans doute.

— Alors pourquoi m’avez-vous fait un clin d’œil ?

Le vieux Parapluie toussota.

— Eh bien… je me suis accroché, avoua-t-il. Un tout petit peu exprès. Je me disais que tu jetterais au moins un œil sur le perron, pour regarder la pluie. Qui aurait cru que tu traverserais la rue en courant et que tu ramènerais même Solomiïka chez elle !

De surprise, le parapluie s’ouvrit d’un coup — clac !

— Alors c’est vous qui avez tout manigancé ?

— Je t’ai seulement laissé une petite fente dans la porte, petit, sourit le Parapluie. La rue, tu l’as traversée tout seul.