Rexik, Trika und der längste Hals

Eines Morgens kam ein Gast ins Farntal, so groß, dass Rexik zuerst dachte, ein Baum stapfe zum Fluss hinunter.

Bumm … bumm … machten ihre Füße. Ihr Hals reckte sich wie ein Baumstamm in die Höhe, und ihr kleiner Kopf schaukelte ganz oben unter den Wolken. Ihre Haut war sandfarben mit grünen Flecken, als hätte jemand sie mit Blättern bestreut.

„Das ist Alja! Eine Alamosaurierin!“, rief Quetza vom Himmel. „Sie kommt aus dem Süden, sie wohnt jetzt bei uns, und sie ist sehr höflich, und ich hab’s als Erste erfahren, weil ich die Postbotin bin! Und ich bin kein Dinosaurier, ich bin ein Flugsaurier!“

Quetza setzte sich auf einen Ast der hohen Magnolie und fing an, ihre Briefe zu sortieren. Gerade da ging Alja unter der Magnolie hindurch. Quetza schlug zur Begrüßung so heftig mit den Flügeln, dass die Blätter nur so von den Zweigen rieselten.

„Oh, da kitzelt was“, lachte Alja und zuckte mit den Schultern. „Bestimmt ist ein Blättchen heruntergefallen.“

Und sie ging weiter zum Fluss, wo sich schon fast das ganze Tal versammelt hatte.

„Alja, was ist hinter dem Hügel?“, rief Rexik.

Alja hob den Kopf noch höher.

„Da döst Oma Anki. Auf ihrem Rücken ist eine Blume aufgeblüht.“

„Und hinter dem Fluss?“

„Da angelt dein Papa. Und ich glaube, er singt.“

Alle lauschten. Und wirklich, von jenseits des Flusses wehte ein schiefes „La-la-la-a-a!“ herüber. Tante Frilla lachte so laut, dass die Vögel aus einem Busch aufflogen.

„Alamosaurier gehören zu den größten Dinosauriern, die je gelebt haben“, sagte sie. „Von der Nase bis zur Schwanzspitze ist Alja länger als zwei Papas von Rexik!“

„Oooh“, staunten alle.

Alle außer Trika. Trika stampfte mit dem Fuß auf.

„Pah, dann sieht sie eben weit!“, schnaubte sie. „Dafür finde ich alles schneller als alle anderen. Weil ich renne!“

„Trika, vielleicht lieber nicht …?“, flüsterte Rexik.

„Keine Angst, Herr Lieber-Nicht“, winkte sie ab.

Da – wusch, wusch! – plumpste Quetza ans Ufer. Den Kamm aufgestellt, die Flügel weit gespreizt.

„Hilfe! Hilfe-Hilfe-Hilfe! Mein Täschchen ist weg! Und da sind Briefe für das ganze Tal drin! Für Onkel Horn, für Oma Anki, für deine Mama, Trika, und noch einer, ein ganz wichtiger, nur hab ich vergessen, für wen!“

„Ich finde es!“, rief Trika. Sie drehte sich zu Alja um und senkte die Hörnchen. „Wetten? Wer das Täschchen zuerst findet, ist der beste Sucher im Tal. Und wer verliert, muss es laut sagen, vor allen.“

Alja blinzelte überrascht von oben herab.

„Na … gut“, sagte sie.

„Ach, Kind“, sagte Tante Frilla kopfschüttelnd und lächelte aus irgendeinem Grund.

Alja hob den Kopf über die Bäume und drehte ihn langsam hin und her.

„Ich sehe den Fluss“, sagte sie. „Ich sehe ein Nest auf dem Felsen. Ich sehe, wie Onkel Horn und Rexiks Papa streiten, wer von ihnen lauter brüllt … Das Täschchen sehe ich nicht.“

Aber Trika sauste schon los. Hopp über einen Stein! Husch unter den Farn! Rums in die Palmfarne! Platsch in den Bach, dass es bis zum Himmel spritzte!

„Gefunden!“, schallte es aus dem Gebüsch. „Oh, nein. Das ist ein Zapfen.“

Rexik rannte nicht. Er ging langsam und schaute auf den Boden, denn auf dem Boden gibt es immer etwas: ein Steinchen, eine Spur, eine kleine Feder.

Am Weg hing an einem Farn ein Blatt. Ein ganz gewöhnliches grünes Blatt, nur über und über mit winzigen Strichen bekritzelt.

„Quetza“, rief Rexik, „ist das deins?“

Quetza kam angeflogen und schnappte nach Luft.

„Meins! Der Brief an Onkel Horn! Dann ist das Täschchen irgendwo ganz nah!“

Ein Stück weiter hing noch ein Brief in einem Busch. Und noch weiter einer auf einem Ast, höher als Rexiks Kopf. Rexik blieb stehen und runzelte die Stirn. Die Briefe lagen nicht einfach irgendwo. Sie lagen neben großen runden Fußspuren. So großen, dass Rexik sich in jede hätte setzen können wie in eine Kuhle.

„Die Briefe fallen von oben“, sagte Rexik zu sich selbst. „Von ganz, ganz hoch oben. Und wer ist heute hier so hoch oben herumgelaufen?“

Er ging den Spuren nach. Sie führten über die Wiese direkt zu … Alja. Alja stand mitten im Gras, reckte den Hals bis zum Wald hinüber und kniff die Augen zusammen.

Rexik zögerte. Vielleicht lieber nicht? Am Ende dachten die anderen noch, er denke sich das bloß aus.

Da – wusch! – flatterte von oben ein Brief herab und klatschte ihm direkt auf die Nase.

Rexik legte den Kopf in den Nacken. Hoch oben auf Aljas Rücken, zwischen den Schultern, baumelte ein Täschchen aus Blättern. Sein Riemen hatte sich an einem Hubbel ihrer Haut verhakt und hielt fest, ganz fest.

„Alja“, rief Rexik. „Es ist auf deinem Rücken!“

„Wo?“ Alja drehte den Hals nach links. Nichts. Nach rechts. Nichts. „Ich sehe das ganze Tal bis zum Hügel“, sagte sie ratlos, „aber meinen eigenen Rücken sehe ich nicht!“

„Die Magnolie!“, kreischte Quetza. „Ich hab dir zugewinkt, und der Riemen – zack, hängen geblieben! Und ich hab’s nicht mal gemerkt! Und du hast noch gesagt: ‚Da kitzelt was‘!“

Sie flog auf Aljas Rücken und hakte das Täschchen vorsichtig los.

Aus dem Gebüsch sprang Trika, klatschnass, voller Schlamm, mit einem Zapfen auf dem Horn.

„Ich hätte fast …“, fing sie an und verstummte.

Alle sahen sie an. Dann das Täschchen bei Quetza. Dann Alja, die immer noch versuchte, über ihre Schulter zu schauen.

„Na, wer hat denn nun gewonnen?“, fragte Tante Frilla, und ihre Augen lachten.

Trika machte den Mund auf. Sie hätte sagen können: „Gilt nicht! Rexik hat gar nicht mitgewettet!“ Sie hätte sagen können: „Das Täschchen war auf Alja, das ist unfair!“ Trika stand eine Weile da und scharrte mit dem Fuß. Dann sagte sie laut, damit das ganze Tal es hörte:

„Ich hab verloren. Ich bin schneller gerannt als alle und hab nur einen Zapfen gefunden. Der beste Sucher im Tal bin nicht ich.“

Ihr gelber Nackenschild wurde sogar ein bisschen rosa.

Tante Frilla lachte so laut, dass alle Vögel auf einmal aus der Magnolie aufflogen.

„Ma-a-ama!“, stöhnte Trika.

Aber was gesagt ist, ist gesagt, und das wusste Trika.

Quetza kramte inzwischen in ihrem Täschchen.

„Und diesen Brief, Rexik, den, der dir auf die Nase gefallen ist, den darfst du behalten. Den hab ich mir selbst geschrieben. Weißt du, was drinsteht? ‚Quetza, verlier nicht dein Täschchen!‘“

Alle lachten. Sogar Trika, ein klitzekleines bisschen.

Am Abend kam Rexik mit dem bekritzelten Blatt in den Händen nach Hause.

„Ich hab’s gehört, ich hab’s gehört“, sagte Mama, noch bevor er den Mund aufmachen konnte. „Trika hat verloren, und das Täschchen ist den ganzen Tag auf Alja spazieren geritten.“

„Woher weißt du das?“

„Mamas Ohren hören alles.“

„Als ich so klein war wie du“, brummte Papa, „hab ich ein Täschchen gefunden, auf dem Rücken des allergrößten … des allergrößten …“

„Der allergrößten Wolke“, half Mama nach. „Die Geschichte kenn ich schon.“

Rexik legte das Blatt auf sein Regalbrett, zwischen den gestreiften Kieselstein, das trockene Blatt und den Brief mit drei Wörtern. Dann kuschelte er sich in sein Nest und machte die Augen zu.

Von oben sieht man das ganze Tal, dachte er. Aber manches sieht man nur von unten.