Das Tännchen

Weit weg im Wald, auf einer sonnigen Lichtung, wuchs ein kleines Tännchen. Die Sonne wärmte es, der Wind wiegte es, und ringsum standen hohe Tannen und Kiefern, seine älteren Freundinnen. Man sollte meinen, es könnte einfach leben und sich freuen. Aber dem Tännchen war alles nicht recht.

„Ach, wenn ich doch schneller wachsen könnte!“, seufzte es. „So hoch, so hoch wie sie!“

Im Sommer kamen die Dorfkinder in den Wald, um Erdbeeren zu pflücken. Sie setzten sich mit vollen Körbchen neben das Tännchen und sagten:

„Ach, was für ein kleines Tannenbäumchen! Wie niedlich!“

Das Tännchen aber sträubte nur seine Nadeln. Es wollte weder klein noch niedlich sein. Es wollte groß sein.

Im Winter, wenn die Lichtung zugeschneit war, kam der Hase gelaufen. Hops — und schon war er über das Tännchen gesprungen, als wäre es ein Maulwurfshügel! Ach, wie das kränkte! Ein Winter verging, ein zweiter, und im dritten war das Tännchen so gewachsen, dass der Hase einen Bogen um es machen musste.

„Wachsen, wachsen, groß und alt werden — was gibt es Schöneres auf der Welt!“, dachte das Tännchen.

Jeden Herbst kamen die Holzfäller in den Wald. Klopf, klopf! klangen die Äxte, und die höchsten Bäume stürzten krachend zu Boden. Man hackte ihnen die Äste ab, lud sie auf Wagen und fuhr sie irgendwohin.

„Wohin?“, fragte das Tännchen besorgt. „Was wird aus ihnen?“

Im Frühling kam der Storch geflogen, und das Tännchen fragte ihn. Der Storch dachte nach und nickte mit seinem langen Schnabel:

„Ich glaube, ich weiß es. Als ich aus Ägypten herflog, sah ich auf dem Meer neue Schiffe. Und darauf hohe Masten, die nach Tannenholz dufteten. Sie standen so stolz da!“

„Ach, wenn ich doch auch groß würde und übers Meer führe! Und wie ist es denn, das Meer?“

„Das zu erzählen, dauert zu lang“, sagte der Storch, klapperte mit dem Schnabel und flog weiter.

Und die Sonnenstrahlen streichelten das Tännchen über die Zweige und flüsterten:

„Freu dich an deiner Jugend! Freu dich, dass du wächst, dass du lebendig und grün bist!“

Der Wind küsste es, der Tau wusch es jeden Morgen. Doch das Tännchen hörte nicht zu. Es wartete.

Vor Weihnachten fällten die Holzfäller ganz junge Bäumchen, manche sogar kleiner als das Tännchen. Die Äste hackten sie ihnen nicht ab, sondern luden sie ganz auf Schlitten und fuhren sie aus dem Wald.

„Wohin bringt man sie?“, wunderte sich das Tännchen.

„Wir wissen es! Wir wissen es!“, zwitscherten die Spatzen. „Wir haben in die Fenster der Stadt geschaut! Dort stellt man sie mitten in ein warmes Zimmer und hängt goldene Äpfel, Lebkuchen, Spielzeug und ganz, ganz viele Kerzen an sie!“

„Und dann?“, zitterte das Tännchen. „Was kommt dann?“

„Mehr haben wir nicht gesehen. Aber es war herrlich!“

„Vielleicht wird mir das auch zuteil?“, dachte das Tännchen. „Das ist ja noch schöner, als übers Meer zu fahren! Ach, wäre doch schon Weihnachten! Es ist so langweilig, hier zu stehen.“

„Freu dich an uns“, flüsterten die Strahlen. „Freu dich hier, in Freiheit.“

Aber das Tännchen freute sich nicht. Es wuchs und wuchs, grün, ganz grün, und die Leute sagten im Vorbeigehen: „Was für ein schönes Bäumchen!“

Und im nächsten Winter, kurz vor Weihnachten, schlug die Axt dicht neben ihm ein. Klopf! — Das Tännchen schwankte und legte sich in den Schnee. Und da wurde ihm zum ersten Mal traurig zumute. Es würde seine Heimatlichtung nicht wiedersehen, nicht die älteren Freundinnen, nicht die Büsche und vielleicht nicht einmal die Vögel. So hatte es sich sein Glück ganz und gar nicht vorgestellt.

Man fuhr das Tännchen in die Stadt, in ein großes Haus, und stellte es in einen hellen Saal, in einen Kübel mit Sand, der in grünen Stoff gehüllt war. Dienstmädchen und junge Damen machten sich fröhlich daran, es zu schmücken. An die Zweige hängten sie Netzchen mit Süßigkeiten, vergoldete Äpfel und Nüsse und Puppen, ganz wie lebendige Menschen — so etwas hatte das Tännchen noch nie gesehen. Sie steckten Dutzende kleiner Kerzen an, rote, weiße und blaue. Und ganz oben setzten sie einen großen Stern aus goldenem Lametta auf.

„Ach, wäre doch schon Abend!“, dachte das Tännchen. „Vielleicht kommt jemand aus dem Wald, um mich anzuschauen? Vielleicht schauen die Spatzen durchs Fenster?“ Vor Ungeduld tat ihm die Rinde richtig weh, und für Bäume ist das dasselbe wie für uns Kopfschmerzen.

Da zündete man die Kerzen an, und die Türen sprangen auf! Die Kinder stürmten in den Saal, und die Erwachsenen kamen kaum hinterher. Die Kleinen standen einen Augenblick wie erstarrt, und dann ging das Rufen und Trampeln los! Die Kinder tanzten im Reigen um das Tännchen, dass die Zweige klingelten.

Eine Kerze kitzelte einen grünen Zweig, und die jungen Damen löschten sie schnell.

Dann durften die Kinder sich die Leckereien nehmen. Ach, was gab es für ein fröhliches Gewimmel! Bonbons, Äpfel, Nüsse — alles verschwand im Nu in kleinen Taschen. „Was machen sie denn da?“, wunderte sich das Tännchen. Doch niemand sah es mehr an, außer der alten Kinderfrau, die zwischen den Zweigen suchte, ob nicht irgendwo noch ein vergessener Lebkuchen hing.

„Ein Märchen! Ein Märchen!“, riefen die Kinder und zogen einen dicklichen Herrn zum Tännchen.

Er setzte sich darunter und fragte:

„Welches wollt ihr denn: das von Ivede-Avede oder das von Klumpe-Dumpe, der die Treppe hinunterfiel und trotzdem die Prinzessin bekam?“

„Von Ivede-Avede!“, riefen die einen.

„Von Klumpe-Dumpe!“, riefen die anderen.

Der Herr erzählte von Klumpe-Dumpe. Und das Tännchen stand ganz still da und hörte zu: Im Wald hatte nie jemand solche Geschichten erzählt. „Klumpe-Dumpe ist die Treppe hinuntergefallen und hat trotzdem die Prinzessin bekommen!“, dachte es. „So geht es wohl in der Welt zu. Wer weiß, vielleicht falle auch ich die Treppe hinunter und bekomme eine Prinzessin!“ Und es glaubte daran, weil der Herr so würdevoll war.

„Morgen schmücken sie mich wieder“, träumte das Tännchen in der Nacht. „Und wieder gibt es Kerzen, und wieder ein Märchen.“

Am Morgen kamen die Dienstmädchen. „Na, jetzt geht es los!“, freute sich das Tännchen. Doch sie schleppten es die Treppe hinauf auf den Dachboden und stellten es in eine dunkle Ecke, in die kein Tageslicht fiel.

„Was soll das bedeuten?“, wunderte sich das Tännchen. „Was soll ich hier tun?“

Tage und Nächte vergingen. Niemand kam, und wenn doch, dann nur, um irgendeine Truhe in die Ecke zu stellen. Das Tännchen schien vergessen.

„Draußen ist bestimmt Winter“, überlegte es. „Die Erde ist hart und verschneit, sie können mich nicht einpflanzen. Also haben sie mich bis zum Frühling hier gelassen. Wie fürsorglich die Menschen sind! Nur ist es hier so dunkel und einsam. Nicht einmal ein Häschen ist da … Und wie schön war es im Wald, als Schnee lag und der Hase über mich sprang! Damals gefiel mir das nicht …“

„Pi-pi!“, piepste etwas, und unter einem Brett schaute ein Mäuschen hervor. Und hinter ihm noch eins.

Sie beschnupperten das Tännchen und huschten zwischen die Zweige.

„Es ist furchtbar kalt!“, sagten die Mäuschen. „Aber bei dir ist es gut, nicht wahr, altes Tännchen?“

„Ich bin überhaupt nicht alt!“, sagte es beleidigt. „Es gibt viele Bäume, die viel älter sind als ich.“

„Woher kommst du? Was weißt du?“, fragten die Mäuschen. Sie wollten unbedingt zuhören.

Und das Tännchen erzählte vom Wald: von der Sonne, von den Vögeln, vom Hasen. Die Mäuschen lauschten mit angehaltenem Atem.

„Was du alles gesehen hast! Wie glücklich du warst!“

„Glücklich?“, fragte das Tännchen und wurde nachdenklich. „Ja, wirklich … Das waren schöne Zeiten.“

Dann erzählte es vom Heiligabend, von den Leckereien und Kerzen, von Klumpe-Dumpe. In der nächsten Nacht kamen vier Mäuschen, und dann noch mehr. Und jedes Mal fiel dem Tännchen etwas Neues ein, und es wunderte sich selbst: Wie hatte es das früher nicht bemerken können?

Eines Tages kamen auch zwei Ratten. Sie hörten sich Klumpe-Dumpe an und gähnten.

„Kennst du keine Geschichte vom Speck? Oder von Talgkerzen? Von der Speisekammer?“

„Nein“, sagte das Tännchen.

„Na, wie langweilig“, brummten die Ratten und zogen ab.

Danach kamen auch die Mäuschen immer seltener, und schließlich blieben sie ganz weg.

„Wie schön war es, als sie rundherum saßen und zuhörten!“, seufzte das Tännchen. „Nun ist auch das vorbei. Aber macht nichts: Wenn man mich hier hinausträgt, werde ich mich zu freuen wissen.“

Im Frühling kamen Leute auf den Dachboden und zerrten das Tännchen auf den Hof. Ach, was für eine Sonne dort schien! Rosen blühten, Linden dufteten, Schwalben zwitscherten.

„Jetzt fange ich an zu leben!“, freute sich das Tännchen und breitete seine Zweige aus.

Doch die Zweige waren gelb und dürr. Man warf es in eine Ecke des Hofes, zwischen Unkraut und Brennnesseln. Und an der Spitze glänzte noch immer der goldene Stern.

Auf dem Hof spielten Kinder, dieselben, die am Heiligabend um das Tännchen getanzt hatten. Der jüngste Junge lief hin und nahm den Stern ab.

„Seht mal, was an dem alten Tannenbaum noch dran war!“

Das Tännchen schaute auf die Blumen im Garten, dann auf seine vergilbten Zweige. Und es erinnerte sich an seine Lichtung und den Heiligabend und die Mäuschen, die so froh der Geschichte von Klumpe-Dumpe gelauscht hatten.

„Vorbei, alles vorbei“, raschelte es. „Warum habe ich mich nicht gefreut, als ich es konnte?“

Ein Knecht kam, hackte das Tännchen zu Brennholz und legte es unter einen großen Kessel. Der Frühlingsmorgen war noch kühl, und die Kinder liefen herbei, um sich am Feuer zu wärmen. Das Tännchen brannte hell und warm und wärmte ihnen ein letztes Mal die Hände. Es knisterte: knack! knack! Und bei jedem Knacken erinnerte es sich: an einen Sommertag im Wald, an die Winternächte, in denen die Sterne über der Lichtung funkelten, an den Heiligabend und an Klumpe-Dumpe — das einzige Märchen, das es gehört hatte und erzählen konnte.

Und auf der Brust des jüngsten Jungen glänzte ein goldener Stern — derselbe, den das Tännchen an seinem glücklichsten Abend getragen hatte. Der Junge schaute ins Feuer, und der Stern flimmerte mit den Flammen. Er wartete auf nichts. Ihm war einfach jetzt gut zumute.