Däumelinchen

Es war einmal eine Frau, die wünschte sich so sehr ein Kindchen, und wenn es auch nur ganz winzig wäre. Da ging sie zu einer alten Zauberin, und die gab ihr ein Gerstenkorn.

„Pflanz es in einen Blumentopf“, sagte die Zauberin. „Dann wirst du sehen, was wächst.“

Die Frau pflanzte das Korn, und schon am nächsten Tag ragte ein grüner Spross aus der Erde, und dahinter eine große Blume, die wie eine Tulpe aussah. Ihre Blütenblätter waren fest geschlossen, als überlegte die Blume noch etwas.

„Wie schön du bist!“, sagte die Frau und küsste die roten Blütenblätter.

Knack! Die Blume ging auf. Und darin, auf dem grünen Stempel, saß ein Mädchen, nicht größer als ein Zoll, nämlich das oberste Glied eines Fingers. So nannte man es Däumelinchen.

Ihr Bettchen war eine Walnussschale, ihr Federbett waren Veilchenblätter, ihre Decke ein Rosenblatt. Tagsüber stellte die Frau einen Teller mit Wasser auf den Tisch und legte ein Tulpenblatt darauf, und Däumelinchen fuhr darauf wie in einem Boot und ruderte mit zwei weißen Pferdehaaren. Und sie sang, ganz leise, so schön, wie noch niemand je etwas gehört hatte.

Eines Nachts, als Däumelinchen in ihrer Schale schlief, sprang durch die zerbrochene Fensterscheibe hops-hops eine Kröte herein. Groß, nass, voller Warzen.

„Da ist ja eine Braut für meinen Sohn!“, quakte sie, packte die Schale samt dem Mädchen und hüpfte zum Sumpf.

Ihr Sohn war genau wie seine Mutter, nur noch faul dazu. Er sah Däumelinchen an und sagte nur:

„Koax, koax, brekke-ke-kex!“

„Sei still, sonst wacht sie auf“, zischte die Kröte ihn an. „Sie läuft uns sonst noch davon, sie ist ja leicht wie Schwanendaunen. Wir setzen sie auf ein Seerosenblatt mitten im Fluss, von dort kann sie nicht fort, und wir räumen inzwischen das Häuschen auf.“

Am Morgen wachte Däumelinchen auf einem grünen Blatt auf, ringsum Wasser, das Ufer weit weg, und weinte bitterlich. Die Kröte kam mit ihrem Sohn angeschwommen und verbeugte sich bis zum Wasser:

„Hier ist mein Söhnchen, dein Bräutigam. Ihr werdet im Schlamm wohnen, und ihr werdet es gut haben!“

„Koax, koax, brekke-ke-kex!“, fügte das Söhnchen nur hinzu.

Unter dem Blatt schwammen Fischlein. Sie hatten alles gehört und steckten die Köpfe aus dem Wasser.

„So ein hübsches Ding und soll in den Sumpf? Das geht nicht!“, beschlossen die Fischlein.

Alle zusammen nahmen sie den Stängel, an dem das Blatt hing, und nagten und nagten, bis es — knacks! — durch war. Das Blatt trieb mit der Strömung davon, weit, weit weg, wohin die Kröten nicht mehr folgen konnten. Über Däumelinchen flatterte ein weißer Schmetterling und setzte sich auf das Blatt. Das Mädchen nahm ihren Gürtel ab, band das eine Ende an den Schmetterling und das andere ans Blatt, und das Blatt sauste noch schneller dahin.

Da — brumm! — kam ein großer Maikäfer geflogen. Er packte Däumelinchen mit seinen Beinchen und trug sie auf einen Baum. Der Schmetterling flog seines Weges, und das Mädchen saß auf dem Ast und zitterte.

Der Maikäfer bewirtete sie mit Honig und sagte, sie sei sehr schön, obwohl sie einem Maikäfer gar nicht ähnlich sah. Doch dann kamen andere Maikäfer zu Besuch. Die Käferdamen bewegten ihre Fühler und rümpften die Nase:

„Sie hat nur zwei Beinchen!“

„Und keine Fühler!“

„So eine dünne Taille, pfui! Genau wie ein Mensch!“

Der Maikäfer hörte zu und hörte zu und glaubte schließlich selbst, dass Däumelinchen hässlich sei. Er trug sie hinunter und setzte sie auf ein Gänseblümchen:

„Flieg, wohin du willst.“

Aber sie konnte doch gar nicht fliegen. Das Mädchen setzte sich auf das Gänseblümchen und weinte, denn es dachte, es sei so hässlich, dass selbst die Maikäfer es nicht wollten. Dabei war sie die Schönste, die man sich nur vorstellen kann.

Den ganzen Sommer lebte Däumelinchen allein im Wald. Sie flocht sich eine kleine Hängematte aus Gras und hängte sie unter ein Klettenblatt, damit der Regen sie nicht nass machte. Sie aß Blütennektar und trank Tau. Doch der Sommer verging, der Herbst verging, und der Winter kam. Die Vögel, die ihr gesungen hatten, flogen fort, das Klettenblatt welkte, und die Schneeflocken fielen auf sie, als würde man eine ganze Schaufel Schnee auf sie werfen.

Ganz durchgefroren erreichte Däumelinchen das Häuschen einer Feldmaus unter den Stoppeln.

„Ach, du Ärmste!“, rief die Maus und schlug die Pfötchen zusammen. „Komm herein und wärm dich. Bleib den ganzen Winter, räum nur bei mir auf und erzähl mir Märchen, denn Märchen liebe ich sehr.“

So lebte Däumelinchen bei der Maus. Die Maus hatte einen Nachbarn, einen Maulwurf. Er trug einen schwarzen Samtpelz, hatte große Vorratskammern und ein großes Haus, aber sehen konnte er gar nichts. Die Sonne mochte er nicht, Blumen mochte er nicht, weil er sie nie gesehen hatte, und sprach von ihnen nur schlecht.

„Das ist ein Bräutigam für dich!“, flüsterte die Maus. „Reich, und im Pelz!“

Der Maulwurf grub einen langen Gang von seinem Haus zu dem der Maus und lud die Nachbarinnen zum Spaziergang ein. Mitten im Gang lag eine Schwalbe. Die Flügel angelegt, die Füßchen eingezogen — wahrscheinlich erfroren.

„Den ganzen Sommer gesungen“, brummte der Maulwurf und stieß sie mit dem Fuß an. „Da hast du’s. Gut, dass meine Kinder keine Vögel werden.“

Däumelinchen sagte nichts. Aber nachts konnte sie nicht schlafen. Sie flocht aus Heu eine Decke, schlich in den Gang und deckte die Schwalbe zu. Sie schmiegte sich an sie, und da: pochpoch... pochpoch... pochpoch! Ein Herz schlägt! Die Schwalbe war nicht erfroren, nur starr vor Kälte.

Däumelinchen bekam Angst, denn die Schwalbe war riesig und sie selbst nur wie eine Schwalbenfeder. Aber sie lief nicht davon. Den ganzen Winter brachte sie ihr heimlich Wasser in einem Minzblatt und wärmte sie.

Im Frühling, als die Sonne die Erde wärmte, sagte die Schwalbe:

„Setz dich auf meinen Rücken, wir fliegen in den grünen Wald!“

„Nein“, seufzte Däumelinchen. „Die Maus wird traurig sein, wenn ich einfach so gehe.“

„Dann leb wohl, gutes Mädchen!“ Und die Schwalbe schwang sich ins Sonnenlicht.

Däumelinchen wurde es so traurig ums Herz. Jetzt ließ die Maus sie nicht mehr nach draußen, denn die Aussteuer musste genäht werden. Der Maulwurf hatte wirklich um ihre Hand angehalten, und vier Spinnen spannen Tag und Nacht Leinwand für sie. Jeden Abend kam der Maulwurf in seinem Pelz und sagte, die Hochzeit sei im Herbst, wenn die Sonne nicht mehr so stark brenne.

„Ich will ihn nicht“, sagte Däumelinchen leise.

„Unsinn!“, schnaubte die Maus. „Erfinde nichts! So ein Bräutigam, in so einem Pelz! Nicht einmal die Königin hat so einen!“

Und dann kam der Herbst und mit ihm der Hochzeitstag. Däumelinchen trat vor die Tür, um sich von der Sonne zu verabschieden.

„Leb wohl, helle Sonne!“, sagte sie und umarmte ein rotes Blümchen, das neben dem Bau wuchs. „Wenn du die Schwalbe siehst, grüß sie von mir.“

„Zwitscher, zwitscher!“, erklang es plötzlich über ihrem Kopf.

Es war die Schwalbe! Sie hatte gehört, dass Däumelinchen einem Maulwurf zur Frau gegeben werden sollte, der unter der Erde wohnte, wo nie die Sonne hineinschaut.

„Bald kommt der Winter wieder“, sagte die Schwalbe, „und ich fliege in die warmen Länder. Flieg mit mir! Du hast mich gerettet, jetzt rette ich dich.“

Diesmal zögerte Däumelinchen nicht. Sie setzte sich der Schwalbe auf den Rücken, band sich mit ihrem Gürtel an der stärksten Feder fest, und sie flogen los, über Wälder, über Meere, über Berge, auf denen Schnee liegt. Wenn es kalt wurde, versteckte sich Däumelinchen in den warmen Federn.

Endlich kamen sie ins warme Land. Dort schien die Sonne heller, an den Bäumen wuchsen Zitronen und Orangen, und an einem blauen See stand ein altes Schloss aus weißem Marmor. Die Schwalbe setzte Däumelinchen auf eine große weiße Blume. Und was sah sie da? Mitten in der Blume saß ein Männlein, durchsichtig wie aus Glas, genauso winzig wie sie. Auf dem Kopf trug er eine goldene Krone und auf dem Rücken schimmernde Flügelchen. In jeder Blume wohnte hier so ein Elf, und er war ihr König.

„Wie schön du bist!“, sagte der kleine König. Er sagte nicht „koax, koax“, zählte nicht anderer Leute Beinchen und mochte die Dunkelheit nicht. Er nahm seine Krone ab und setzte sie Däumelinchen auf den Kopf: „Sei die Königin aller Blumen!“

Däumelinchen sagte ja. Aus jeder Blume flogen Elfen herbei und brachten ihr Geschenke, und das schönste Geschenk waren durchsichtige Flügelchen. Nun konnte auch sie von Blume zu Blume fliegen. Und man gab ihr einen neuen Namen — Maja, denn so ein schönes Mädchen verdient einen schönen Namen.

Die Schwalbe aber flog im Herbst zurück nach Norden, zu ihrem Nestchen überm Fenster. Dort wohnte ein Mann, der Märchen erzählen konnte. Sie sang ihm „zwitscher, zwitscher“ vor, und er schrieb alles auf, bis zum letzten Wort. Daher wissen wir, wie ein winziges Mädchen, das einmal ein fremdes Herz gewärmt hatte, selbst seinen Frühling fand.