Las gachas dulces

Había una vez, en una ciudad pequeña, una niña que vivía con su mamá. Eran pobres: a veces, para cenar, no tenían ni una corteza de pan.

Una mañana, la niña fue al bosque a recoger bayas. Y de pronto ve, sentada en un tocón, a una abuelita pequeñita y encorvada, con un pañuelo calentito en la cabeza.

—¿Por qué estás tan triste, pequeña? —le pregunta.

—Tenemos hambre —suspiró la niña—. Mi mamá y yo.

La abuelita sonrió y le dio una olla. Era de barro y redonda, con una florecita azul en un costado.

—Esta no es una olla cualquiera. Si le dices: «¡Ollita, cuece!», te preparará unas gachas dulces. Y si le dices: «¡Ollita, para!», dejará de cocer. ¿Te acordarás?

—¡Me acordaré! —asintió la niña.

Le dio las gracias y salió disparada hacia casa, tan deprisa que parecía que volaba.

En casa, puso la olla sobre la mesa.

—¡Ollita, cuece!

Blup, blup, blup, blup... y la olla ya estaba llena de gachas. Amarillas, calentitas, dulces, y encima olían a miel.

—¡Ollita, para!

Y la olla se quedó quieta y calladita.

La mamá dio una palmada de alegría. Se sentaron a la mesa y comieron hasta quedar bien llenas. Desde entonces, todos los días tuvieron gachas para comer.

Un día, la niña se fue de visita a casa de su tía. La mamá se quedó en casa y le entró hambre.

—¡Ollita, cuece! —dijo.

Blup, blup... y enseguida un cuenco lleno de gachas. La mamá come y dice: «¡Qué ricas!». Hasta que queda bien llena.

—Bueno, ya está bien —dice.

Pero la olla sigue cociendo.

—¡Basta, te digo!

Pero la olla sigue cociendo.

—¡Detente, por favor!

Pero la olla cuece y cuece. ¡La mamá había olvidado la palabra mágica!

Las gachas se desbordaron, corrieron por la mesa y cayeron al suelo. ¡Plof, plof! Ya están en la entrada, ya en el porche, ya en la calle.

Y la olla cuece y cuece.

Las gachas avanzan despacito hasta la casa de los vecinos. Pasan por delante de la panadería, por delante del pozo, y llegan a la plaza. Los gatos suben de un salto a las vallas: ¡hop, hop! Los gansos vuelan al tejado: ¡ga, ga, ga! La gente mira y dice: «¡Qué cosa tan rara!», y nadie sabe qué hacer.

—¡Ay, madre mía! —se lamenta la mamá—. ¿Cómo te paro?

Y la olla cuece y cuece. Ya está toda la calle llena de gachas, ya toda la ciudad. Solo quedó seca una casita.

Justo entonces, la pequeña vuelve a casa. Ve un río amarillo y dulce que corre por la calle. Enseguida lo entendió todo.

—¡Ollita, para! —gritó con su vocecita clara.

Y la olla... ¡stop! Se quedó quieta, como si la cosa no fuera con ella.

La mamá abrazó a su hija muy, muy fuerte.

—¡Ay, qué lista es mi niña!

Y la gente de la ciudad se reía. Quien quería pasar por la calle tenía que abrirse camino comiendo con una cuchara. ¡Ñam, ñam, ñam, ñam! Nadie se enfadaba: al fin y al cabo, las gachas estaban dulces. Y los que más se divertían eran los niños.

Por la noche, mamá e hija lavaron la olla y la pusieron en el estante.

—Mañana te recuerdo la palabra —susurró la niña.

—Sí, recuérdamela —se rio la mamá.

Se metieron en la cama calentita, llenas y felices. La mamá arropó a su hija con la manta y le dio un beso en la naricita. Y las dos se quedaron dormidas. Y en el estante, muy quietecita, dormía también la olla mágica.