Rexik, Trika et la grande pluie

Un gros nuage noir s’arrêta au-dessus de la vallée des Fougères. Boum ! gronda le tonnerre. Et il se mit à pleuvoir comme si quelqu’un avait renversé toute une rivière.

— À l’abri ! cria le papa de Rexik. Je vais construire une cabane. La plus costaude de la vallée !

— Ha ! renifla l’oncle Corne. La mienne sera bien mieux.

Et c’était parti. Papa traînait des branches : crac, crac ! L’oncle Corne arrachait des fougères : frrt, frrt ! Tous les deux soufflaient et se jetaient des regards en coin.

— Les branches, c’est la force ! rugissait Papa.

— Les fougères, c’est l’intelligence ! rugissait l’oncle Corne.

Et le tonnerre rugissait plus fort qu’eux deux.

Rexik et Trika attendaient sous la pluie. Leurs petits museaux gouttaient. Rexik regarda autour de lui. Au bord du sentier se trouvait un gros rocher bossu. Il était vert-brun, couvert de petites bosses, avec une fleurette jaune tout en haut.

— Trika, chuchota Rexik. Ce rocher n’était pas là hier.

— Les rochers ne marchent pas, Monsieur Peut-être-pas ! rit Trika.

— Terminé ! annonça fièrement Papa.

La cabane de branches tint une petite minute. Et puis… crac ! Elle s’écroula pile sur la tête de Papa.

— Ha ha ! se réjouit l’oncle Corne, et il se glissa sous ses fougères.

Frrt… Les fougères lui glissèrent sur les cornes comme un chapeau mouillé. Et l’eau, plouf ! lui coula droit dans le cou.

Les deux papas restèrent plantés là, trempés et fâchés.

— C’est la faute de tes branches !

— Non, de tes fougères !

Rexik et Trika en tombèrent assis de rire.

— Vite, sous le rocher ! cria Trika, et elle y courut la première.

— Peut-être pas ? hésita Rexik. Mais la pluie lui coulait dans le cou, alors il plongea derrière elle.

Sous le bord bossu, il faisait sec. Et bien chaud. Et… quelqu’un respirait.

— Trika, souffla Rexik. Le rocher respire. Tu entends ? Rrr… rrr…

Alors le rocher bougea. Il soupira. Et de dessous sortit une vieille tête aux bons petits yeux endormis.

— Qui est-ce qui me chatouille sous ma carapace ? bâilla Mamie Anki.

— Mamie Anki ! s’exclama Trika. On croyait que vous étiez un rocher !

— Ma foi, je le crois parfois moi-même, rit Mamie Anki.

Les ankylosaures ont vraiment sur le dos une carapace de plaques d’os, dure comme la pierre. Là-dessous, même une grosse averse ne fait pas peur.

À ce moment-là, les papas arrivèrent en courant, trempés jusqu’à la dernière écaille.

— Ma cabane était la plus costaude ! souffla le papa de Rexik.

— La plus rigolote ? répéta Mamie Anki. Ça, c’est bien vrai, mon grand. J’ai tout vu. La plus rigolote !

— Et la mienne était la plus douillette ! grogna l’oncle Corne.

— La plus mouillée ? Tu as bien raison, Corne. Plus mouillée que ça, impossible !

Les petits se tordirent de rire. Les papas se regardèrent… et se mirent à rire eux aussi. Ils ne tenaient pas sous la carapace, alors ils restèrent sous la pluie. Mouillés, mais plus du tout fâchés.

Quand l’averse se calma, Mamie Anki se leva lentement. Une feuille tomba de son dos. Sèche, toute sèche : la seule feuille sèche de toute la vallée.

— Prends-la, dit Mamie Anki. En souvenir de la cabane la plus rigolote.

Le soir, Rexik posa la feuille sur sa petite étagère, à côté de son caillou rayé et de sa plume.

— Quand j’étais petit comme toi, commença Papa, j’ai construit une cabane grande comme toute la vallée…

— Je sais, je sais, sourit Maman. Et elle s’est écroulée.

Rexik éclata de rire, se blottit dans son nid et ferma les yeux. Et la feuille sèche sur l’étagère sentait encore la carapace tiède de Mamie Anki.