Rexik, Trika et la pluie d’étoiles

Ce soir-là, dans la vallée des Fougères, on dînait au bord de la rivière. Le papa de Rexik avait pêché du poisson, maman l’avait disposé sur de larges feuilles, et Trika, venue en visite, croquait ses fougères. Au-dessus de l’eau, les premières étoiles s’allumaient déjà.

— Quand j’étais petit comme toi, dit papa en se léchant les babines, j’ai attrapé une étoile filante !

— Une vraie ? demanda Trika, qui en oublia de mâcher.

— Une vraie de vraie ! Elle volait, elle volait, et moi — hop ! — je l’ai attrapée. Elle restait sur ma patte, elle clignotait et elle chatouillait.

— Et où est-elle maintenant ? demanda Rexik.

Papa se gratta l’arcade sourcilière.

— Euh… elle s’est envolée le matin. Les étoiles, tu sais, n’aiment pas rester longtemps sur une patte.

Maman ne dit rien, elle sourit seulement en direction de la rivière.

Trika bondit sur ses pattes :

— Moi aussi, j’en attraperai une ! Rexik, allons cette nuit sur la Colline Ronde ! De là-haut, le ciel est tout près !

— La nuit ? répéta Rexik en regardant les fougères sombres. Peut-être pas ?

— Oh, Monsieur Peut-être-pas !

— Il y aura justement une pluie d’étoiles ce soir, dit maman avec calme. Tante Frila a déjà dit oui, je me suis arrangée avec elle en plein jour.

— Mais comment saviez-vous que j’allais le demander ? s’écria Trika, bouche bée.

— Les oreilles de Maman entendent tout, fit maman avec un clin d’œil. Même ce que tu t’apprêtes à peine à dire.

Rexik fit un bond. Jamais encore on ne lui avait permis de veiller toute la nuit !

Ils partirent tous les quatre vers la Colline Ronde. Devant, Trika trottinait, puis venait Rexik, et derrière, comme deux montagnes, maman et papa. La lune pendait, mince comme un fil, mais les étoiles étaient aussi nombreuses que les grains de sable sur la rive. En bas, dans l’herbe près du ruisseau, de petites lueurs verdâtres clignotaient : clic — plus rien, clic — et de nouveau.

— Trika, regarde, il y a des petites étoiles ici aussi ! chuchota Rexik.

— Ce ne sont pas les bonnes, fit Trika d’un geste. Moi, il me faut une vraie, une du ciel !

En haut, tous s’installèrent sur les pierres chaudes et levèrent le nez. Papa se mit à chantonner une chanson sur les étoiles. Il chantait si faux que Trika siffla :

— Chut ! Vous allez les faire fuir !

Soudain — zou ! — un trait d’argent traversa le ciel.

— La mienne ! cria Trika, et elle dévala la pente.

Mais le trait avait déjà disparu. Zou ! — un autre, tout à fait ailleurs. Trika fit demi-tour et fila par là. Zou ! Zou ! Maintenant, deux d’un coup.

— Arrêtez ! Tombez par ici ! Trika grimpa sur le rocher le plus haut et agita sa queue comme un filet à papillons.

— Trika, descends, demanda Rexik. Peut-être pas ?

— Moi, je fais d’abord et je réfléchis après ! Et elle sauta du rocher pour saisir une étoile en plein vol.

Boum ! Trika atterrit dans un buisson de fougères. D’abord apparut une collerette jaune, puis une petite frimousse fâchée.

— Pourquoi elles ne tombent pas dans mes pattes ? grogna-t-elle. Je fais pourtant tant d’efforts !

Rexik ne courait pas. Il restait assis, tranquille, et regardait. Et il remarqua une chose étrange : aucune étoile n’arrivait jusqu’au sol. Chacune s’allumait très, très haut, filait un petit bout de chemin — et s’éteignait. Encore plus haut que ne volent les quetzalcoatlus. Plus haut même que les nuages les plus hauts.

— Maman, chuchota-t-il. Elles s’éteignent. Déjà là-haut.

Maman s’allongea à côté de lui dans l’herbe.

— C’est que ce ne sont pas du tout des étoiles, mon grand. Les vraies étoiles sont immenses et très, très lointaines. Notre soleil aussi est une étoile, mais une proche. Et les vraies étoiles ne tombent nulle part.

— Alors qu’est-ce qui vole ?

— De minuscules cailloux de l’espace, plus petits qu’un grain de sable. Ils filent si vite qu’en entrant dans l’air ils rougissent, s’enflamment et se consument. Très, très haut, bien avant le sol.

Trika sortit de la fougère, secoua sa collerette et s’approcha.

— Alors je n’en attraperai jamais aucune ? renifla-t-elle.

— Personne n’y arrive, dit maman avec douceur. Pas même le plus grand des tyrannosaures.

Et c’est bien ainsi. Les étoiles filantes sont des grains de poussière de l’espace qui se consument dans l’air. Il y avait déjà des pluies d’étoiles au temps des dinosaures, et il y en a encore : par une nuit claire, on peut en voir aujourd’hui aussi.

Trika se tourna vers papa :

— Et vous ? Vous, vous en avez attrapé une !

Papa toussa. Il regarda le ciel. Il regarda maman. Puis il se pencha très, très bas vers l’herbe où clignotaient les lueurs verdâtres. L’une s’éleva, fit un tour — et se posa droit sur son nez.

— Eh bien… marmonna papa. La voilà. Mon étoile filante.

Au bout de l’énorme nez de papa était posé un petit ver luisant qui clignotait comme s’il faisait un clin d’œil.

— Un ver luisant ! s’exclama Rexik.

— J’étais tout petit, soupira papa. Il s’est posé sur ma patte, il clignotait et il chatouillait. Alors j’ai pensé…

Trika ricana, puis pouffa, puis éclata de rire si fort que sa collerette en trembla. Rexik rit aussi. Même papa ne put se retenir, et son grand rire fit s’envoler le ver luisant, qui retourna dans l’herbe, parmi les siens.

Trika ne courut plus après les étoiles. Elle resta couchée sur le dos et compta : « Vingt et une… vingt-deux… » Ils rentrèrent quand le ciel, à l’est, commençait déjà à grisonner. Trika bâillait et marmonnait en marchant : « Quarante-sept… quarante-huit… » Elle n’avait attrapé aucune étoile, mais elle n’en avait pas manqué une seule.

Au pied de la colline, Rexik marcha sur quelque chose de dur et fit « aïe ». Dans l’herbe gisait un petit caillou, minuscule et noir comme un morceau de charbon. Rexik le ramassa et s’étonna : si petit et pourtant si lourd, comme s’il était trois fois plus gros.

— Maman, chuchota-t-il. Peut-être que c’est un caillou du ciel ? Un de ceux qui sont quand même arrivés ?

Maman fit tourner le caillou sur sa patte.

— Ceux de ce soir se sont tous consumés, tu l’as vu toi-même. Mais parfois, de plus gros cailloux tombent du ciel, et ils arrivent jusqu’au sol. Peut-être que celui-ci en est un. Ou peut-être que c’est un simple caillou de la rivière.

— Et comment savoir ?

— Ça, personne ne le sait, dit maman en toute honnêteté.

Trika s’arrêta net.

— J’ai passé toute la nuit à attraper des étoiles, protesta-t-elle, et toi, tu regardais juste par terre !

Rexik n’alla se coucher que lorsqu’il faisait déjà grand jour. Il posa le caillou noir sur son étagère, avec ses autres trésors, et se blottit dans son nid.

— Quand j’étais petit comme toi, commença papa d’une voix endormie, j’ai attrapé toute une lune…

— Je connais, sourit maman. Hier, c’était un ver luisant.

Rexik regarda son étagère. Parmi ses trésors reposait un petit caillou noir — peut-être d’une simple rivière, peut-être du ciel lui-même. Et parce que personne ne le savait, pas même maman, il lui semblait encore plus merveilleux.