Rexik, Trika i deszcz spadających gwiazd

Tego wieczoru w Paprociowej Dolinie jedli kolację nad rzeką. Tata Rexika złowił ryb, mama rozłożyła je na szerokich liściach, a Trika, która przyszła w gości, chrupała swoje paprocie. Nad wodą zapalały się pierwsze gwiazdy.

— Kiedy byłem taki jak ty — powiedział tata i oblizał się — złapałem spadającą gwiazdę!

— Prawdziwą? — Trika aż przestała żuć.

— Prawdziwiutką! Leciała, leciała, a ja — hop! — i złapałem. Siedziała mi na łapie, mrugała i łaskotała.

— A gdzie ona teraz jest? — zapytał Rexik.

Tata podrapał się po łuku brwiowym.

— Hm… rano odleciała. Gwiazdy, wiesz, nie lubią długo siedzieć na łapie.

Mama nic nie powiedziała, tylko uśmiechnęła się w stronę rzeki.

Trika zerwała się na równe nogi:

— Ja też złapię! Rexik, chodźmy w nocy na Okrągłe Wzgórze! Stamtąd niebo jest najbliżej!

— W nocy? — Rexik spojrzał na ciemne paprocie. — A może nie trzeba?

— Ach ty, Panie Może-Nie-Trzeba!

— Dziś właśnie będzie deszcz spadających gwiazd — powiedziała spokojnie mama. — Ciocia Frila już się zgodziła, umówiłam się z nią jeszcze w ciągu dnia.

— A skąd wiedziałaś, że o to poproszę? — Trika otworzyła usta ze zdumienia.

— Mamine uszy słyszą wszystko — mrugnęła mama. — Nawet to, co dopiero zamierzasz powiedzieć.

Rexik aż podskoczył. Jeszcze nigdy, przenigdy nie pozwolono mu nie spać całą noc!

Na Okrągłe Wzgórze ruszyli we czworo. Z przodu tupała Trika, za nią Rexik, a z tyłu, jak dwie góry, mama i tata. Księżyc wisiał cieniutkim rogalikiem, za to gwiazd wysypało się tyle, ile piasku na brzegu. Na dole, w trawie przy strumieniu, migotały maleńkie zielonkawe światełka: mig — i nie ma, mig — i znowu.

— Trika, patrz, tu też są gwiazdeczki! — szepnął Rexik.

— To nie te — machnęła ręką Trika. — Ja chcę prawdziwą, z nieba!

Na górze wszyscy usadowili się na ciepłych kamieniach i zadarli głowy. Tata cichutko zaśpiewał piosenkę o gwiazdach. Śpiewał tak fałszywie, że Trika aż syknęła:

— Ćś! Spłoszycie je!

Nagle — fiuu! — po niebie przemknęła srebrna kreska.

— Moja! — krzyknęła Trika i pognała w dół zbocza.

Ale kreska już zgasła. Fiuu! — druga, całkiem po drugiej stronie. Trika zawróciła i pobiegła tam. Fiuu! Fiuu! Teraz aż dwie naraz.

— Stójcie! Spadajcie tutaj! — Trika wdrapała się na najwyższy głaz i zamachała ogonem jak siatką na motyle.

— Trika, złaź — poprosił Rexik. — A może nie trzeba?

— Najpierw robię, a potem myślę! — I skoczyła z głazu, żeby chwycić gwiazdę w locie.

Łubudu! Trika wylądowała w krzaku paproci. Najpierw wyjrzała stamtąd żółta kryza, a potem naburmuszona mordka.

— No dlaczego nie spadają mi prosto w łapy? — zamruczała. — Przecież tak się staram!

Rexik nie biegał. Siedział cicho i patrzył. I zauważył dziwną rzecz: żadna gwiazda nie docierała do ziemi. Każda rozbłyskiwała bardzo wysoko, przelatywała kawałek — i gasła. Jeszcze wyżej, niż latają kecalkoatle. Wyżej nawet niż najwyższe chmury.

— Mamo — szepnął. — One gasną. Jeszcze tam, w górze.

Mama położyła się obok w trawie.

— Bo to wcale nie są gwiazdy, synku. Prawdziwe gwiazdy są ogromne i bardzo, bardzo daleko. Nasze słońce też jest gwiazdą, tylko bliską. A prawdziwe gwiazdy nigdzie nie spadają.

— To co tam leci?

— Maleńkie kamyczki z kosmosu, mniejsze od ziarnka piasku. Pędzą tak szybko, że kiedy wlatują w powietrze, rozgrzewają się, rozbłyskują i spalają. Wysoko-wysoko, na długo przed ziemią.

Trika wygramoliła się z paproci, otrzepała kryzę i podeszła bliżej.

— To ja nigdy żadnej nie złapię? — pociągnęła nosem.

— Nikt nie złapie — łagodnie powiedziała mama. — Nawet największy tyranozaur.

Tak właśnie jest. Spadające gwiazdy to kosmiczne pyłki, które spalają się w powietrzu. Takie deszcze gwiazd zdarzały się już za czasów dinozaurów i zdarzają się teraz: w pogodną noc można je zobaczyć i dzisiaj.

Trika odwróciła się do taty:

— A wy? Wy przecież złapaliście!

Tata zakaszlał. Spojrzał w niebo. Spojrzał na mamę. Potem pochylił się bardzo nisko, do trawy, gdzie migotały zielonkawe światełka. Jedno światełko uniosło się, zakręciło kółko i usiadło mu prosto na nosie.

— No… — wymamrotał tata. — Oto ona. Moja spadająca gwiazda.

Na czubku ogromnego tatowego nosa siedział robaczek świętojański i mrugał, jakby puszczał oko.

— Świetlik! — sapnął Rexik.

— Byłem zupełnie mały — westchnął tata. — Usiadł mi na łapie, mrugał i łaskotał. No i pomyślałem…

Trika prychnęła, potem parsknęła, a potem wybuchnęła takim śmiechem, że aż kryza jej się zatrzęsła. Zaśmiał się i Rexik. Nawet tata nie wytrzymał, a od jego rechotu świetlik zerwał się z nosa i odleciał w trawę, do swoich.

Trika już nie biegała za gwiazdami. Leżała na plecach i liczyła: „Dwadzieścia jeden… dwadzieścia dwa…” Wracali do domu, kiedy niebo na wschodzie zaczynało szarzeć. Trika ziewała i mamrotała po drodze: „Czterdzieści siedem… czterdzieści osiem…” Żadnej gwiazdy nie złapała, ale też żadnej nie przegapiła.

U stóp wzgórza Rexik nadepnął na coś twardego i syknął. W trawie leżał kamyczek — maleńki, czarny jak węgielek. Rexik podniósł go i zdziwił się: taki malutki, a ciężki, jakby trzy razy większy.

— Mamo — szepnął. — A może to kamyczek z nieba? Taki, który jednak doleciał?

Mama obróciła kamyczek na łapie.

— Dzisiejsze wszystkie się spaliły, sam widziałeś. Ale czasem z nieba spadają większe kamienie i dolatują aż do ziemi. Może to taki. A może zwykły kamień z rzeki.

— A jak się tego dowiedzieć?

— Tego nikt nie wie — powiedziała szczerze mama.

Trika aż stanęła.

— Całą noc łapałam gwiazdy — oburzyła się — a ty po prostu patrzyłeś pod nogi!

Rexik położył się spać, kiedy już zupełnie się rozwidniło. Położył czarny kamyczek na półeczce, obok innych skarbów, i usadowił się w gniazdku.

— Kiedy byłem taki jak ty — zaczął sennie tata — złapałem cały księżyc…

— Słyszałam — uśmiechnęła się mama. — Wczoraj to był świetlik.

Rexik spojrzał na półeczkę. Wśród jego skarbów leżał mały czarny kamyczek — może ze zwykłej rzeki, a może z samego nieba. I przez to, że nikt tego nie wiedział, nawet mama, wydawał się jeszcze cudowniejszy.