Rexik, Trika i zawody tatów

W nocy w górach nad Paprociową Doliną grzmiał deszcz. Do doliny doleciały tylko krople i rano wszystko wokół parowało.

Rexik siedział nad brzegiem strumienia i szukał skarbu dnia. Strumień był dziś dziwny: brunatny, mętny, nie szemrał, tylko burczał, jakby się gniewał. Obok Rexika przepłynęła gałązka — fiu! — i już jej nie ma.

— Mamo, dlaczego strumień jest taki szybki? — zapytał Rexik.

Mama podniosła głowę i nastawiła uszu. Naszyjnik z muszelek na jej szyi cichutko brzęknął.

— Bo w górach padał deszcz — powiedziała. — Mamine uszy słyszą wszystko. Nawet to, co mówi strumień.

Wtem przez paprocie — tup-tup-tup! — przybiegła Trika. Za nią niespiesznie szli jej mama i tata: wesoła ciocia Frila i surowy wujek Róg.

— Rexik! — zawołała Trika. — Chodź skakać przez strumień!

Rexik spojrzał na mętną wodę.

— A może nie trzeba? Dzisiaj jest zły.

— Ach ty, Panie Może-Nie-Trzeba! — zaśmiała się Trika.

Wtedy zza drzew wyszedł tata Rexika, przeciągnął się i ryknął na całą dolinę:

— DZIEŃ DOBRY!

Wujek Róg aż podskoczył i na wszelki wypadek pochylił rogi.

— Czemu tak ryczysz?

— Ależ to ja cichutko — roześmiał się tata. — Kiedy byłem taki jak ty… to znaczy taki jak Rexik, ryczałem tak, że chmury spadały z nieba.

— Chmury nie spadają — burknął wujek Róg. — A w ogóle to ja potrafię ryknąć głośniej.

— Ty? Głośniej niż tyranozaur?

— Głośniej. I jestem silniejszy!

Ciocia Frila parsknęła śmiechem tak głośno, że z paproci zerwały się ważki. A mama Rexika nic nie powiedziała. Długo, długo patrzyła na brunatny strumień, a potem szepnęła do Frili:

— Chodź, Frilonko, my też pomierzymy siły. Tylko po cichu.

Frila też spojrzała na strumień — i od razu przestała się śmiać.

Sędziego tatowie znaleźli szybko. Ścieżką majestatycznie sunęła babcia Anki, stara ankylozaurzyca w zielonkawobrunatnym pancerzu. Na grzbiecie rósł jej kwiat: babcia chodziła tak wolno, że kwiat zdążył wyrosnąć.

— Babciu Anki! — zawołał tata. — Bądź naszym sędzią! Kto głośniej zaryczy?

— Kto smaczniej się napije? — powtórzyła babcia. — No, pijcie, synkowie, pijcie.

— ZA-RY-CZY!

— A, zaryczy. No to ryczcie. Tylko nie za bardzo, bo moje wnuki jeszcze śpią w jajkach, tam, na niskim brzegu.

Tata nabrał pełną pierś powietrza:

— R-R-R-R-R!

Wujek Róg zaparł się nogami w ziemię:

— MU-U-U-O-O-O!

Z drzew posypały się liście. Z sąsiednich polanek przybiegły triceratopsy, przypełzły ankylozaury: co tam się dzieje? Wkrótce wokół tatów zebrała się cała dolina.

— Remis — ogłosiła babcia Anki. — Niczego nie słyszałam.

Potem tatowie zabrali się za spychanie głazu. Tata Rexika pchnął go bokiem i głaz potoczył się aż do krzaka. Wujek Róg pchnął rogami i głaz potoczył się jeszcze dalej.

— Aha! — ucieszył się wujek Róg.

— Kto bliżej popchnął, ten wygrał — powiedziała babcia. — Wygrywa… ten, rudy.

— Kto DALEJ! — zawołali obaj tatowie.

Babcia odwróciła się, żeby lepiej słyszeć, i jej ogon-maczuga — łup! — wyrzucił głaz w krzaki. Więcej już go nikt nie widział.

Rexik śmiał się razem ze wszystkimi, a potem rozejrzał się. Mamy nigdzie nie było. Cioci Frili też.

— Triko, gdzie nasze mamy?

— Pewnie poszły po paproć — machnęła ręką Trika. — Patrz, patrz, zaraz będzie najśmieszniej!

Rexik spojrzał pod nogi. Po mokrej ziemi ciągnęły się ślady: mamy, z trzema długimi palcami, i Frili, szerokie i okrągłe. A obok długie bruzdy, jakby ktoś toczył coś ciężkiego. Ślady prowadziły w dół, do niskiego brzegu.

Tymczasem tatowie wymyślili trzecie zawody: kto dłużej postoi na jednej nodze. Tata Rexika podniósł nogę i zachwiał się. Wujek Róg długo myślał, bo triceratops ma cztery nogi i nie wiadomo, ile z nich podnosić. W końcu podniósł aż trzy — i zachwiał się jeszcze bardziej.

Żeby nie upaść, tata zaśpiewał. Śpiewał tak fałszywie, że nawet babcia Anki usłyszała i się skrzywiła.

— Kto dłużej postoi na głowie — ogłosiła — ten…

— Na NODZE!

Rexik już się nie śmiał. Słuchał. Strumień burczał teraz nie tam co rano, tylko niżej, tam, gdzie niski brzeg.

— Triko — szepnął. — Strumień idzie do wnuków babci Anki.

Trika natychmiast się odwróciła.

— Najpierw robię, a potem myślę! — i pomknęła po śladach.

— A może nie trzeba?.. — pisnął Rexik. Ale już biegł za nią.

Na niskim brzegu woda wylała się z koryta i pełzła po piasku. A na piasku, w ciepłych dołkach, leżały jajka. Dinozaury nie nosiły jaj ze sobą: składały je prosto w ziemi, w dołkach, i przysypywały piaskiem i liśćmi, żeby grzały. Zimna woda takie gniazdo od razu wystudzi.

Ale między wodą a gniazdami stała już tama z kamieni i kłód. Mama Rexika toczyła jeszcze jeden głaz. Naszyjnik miała zachlapany błotem. Ciocia Frila podpierała kłodę głową i sapała. Żadna z nich nie ryczała ani nie rywalizowała. Po prostu pracowały, a woda, burcząc, skręcała do starego, suchego koryta, z dala od gniazd.

— Pomogę! — zawołała Trika i pociągnęła kamień prosto spod tamy.

Szsz! — przez szczelinę trysnęła woda.

— Ojej… — Trika zastygła. — Nie pomyślałam.

— Połóż z powrotem, córeczko — spokojnie powiedziała ciocia Frila.

Trika położyła kamień na miejscu i zaczerwieniła się aż po kryzę.

A Rexik patrzył uważnie. Pod największą kłodą, tam, gdzie nikt nie zajrzał, bul-bul — wypływały pęcherzyki. Cieniutki strumyczek po cichu zakradał się do gniazd.

— Mamo! O tam, pod kłodą, dziura!

Mama przysunęła płaski głaz, ciocia Frila przycisnęła go głową, a Rexik i Trika zatkali szczeliny kamyczkami i błotem. Woda zabulgotała, pomruczała — i poszła do starego koryta. Gniazda zostały suche i ciepłe.

— To są dopiero zawody! — zarechotała ciocia Frila na cały brzeg. — Kto więcej kamieni przetoczy!

— Już rano usłyszałam, że strumień nie burczy bez powodu — uśmiechnęła się mama.

Rexik pochylił się nad błotem. Leżał tam kamyk, a w nim na wylot dziurka, którą woda drążyła chyba sto lat. Skarb dnia.

Gdy wrócili na polanę, tatowie nadal stali na jednej nodze. A właściwie tata na jednej, a wujek Róg na jednej z czterech. Obaj chwiali się jak paproć na wietrze, a cała dolina patrzyła.

— Babciu! — zawołał Rexik ze wszystkich sił. — Mamy zatamowały strumień! Twoje wnuki są suche!

— Co-co? — babcia Anki podniosła głowę. — Kto więcej kamieni przetoczył? Mogliście od razu tak powiedzieć!

Chwilę pomyślała, a potem ogłosiła:

— Wygrywają mamy! Kamieni przetoczyły najwięcej, a słychać ich było najmniej.

Tatowie spojrzeli na siebie. Tata Rexika opuścił nogę, wujek Róg opuścił swoje trzy — łup! łup! — i obaj klapnęli w kałużę.

— Przegraliśmy — powiedział tata.

— Obaj — powiedział wujek Róg. I po raz pierwszy zaśmiał się obok tyranozaura, i to tak, że aż wyszczerbiony róg się zatrząsł.

Wieczorem Rexik położył kamyk z dziurką na swojej półeczce, przy innych skarbach, i umościł się w gniazdku.

— Kiedy byłem taki jak ty — zaczął tata — sam jeden zatamowałem całą rzekę. Jednym ogonem!

— Słyszałam — uśmiechnęła się mama. — Wczoraj przeskoczyłeś ją jednym skokiem.

Rexik spojrzał przez dziurkę w kamyku na mamę, potem na tatę — i zamknął oczy. Gdzieś daleko burczał strumień, już tam, gdzie go skierowały mamy.