Rexik et Quetza la factrice

Hier, au petit déjeuner, Maman avait dit :

— Demain, mon chéri, c’est un jour spécial.

— Mmh-mmh, fit Rexik en hochant la tête. Il était occupé à faire tourner entre ses pattes un caillou à la veine dorée, et il n’écouta pas la suite. Il hocha la tête… et oublia.

Et ce matin, une ombre tomba sur le nid. Une ombre immense, si grande que toute la clairière devint grise.

Fchhhh ! Et sur l’herbe se posa Quetza, la factrice de la vallée. Des ailes gris-bleu, un long bec, une crête sur la tête et, en bandoulière, une petite sacoche en feuilles.

— Bonjour, Rexik ! Oh là là, j’ai volé, volé ! Du vent au-dessus de la rivière, du vent au-dessus des rochers, mais moi, je m’en moque. Regarde-moi ces ailes ! Je suis le plus grand animal volant qui ait jamais existé, tu le savais ?

— Je le savais, dit Rexik. Quetza le disait tous les matins.

— Et ne dis surtout pas que je suis un dinosaure !

— Mais je ne dis rien.

— Je suis un reptile volant ! Quetza plongea le bec dans sa sacoche. — Voilà. Une lettre pour toi.

C’était une large feuille verte. Quelqu’un y avait gravé trois mots. Rexik regarda de plus près : chaque trait était double, comme si on avait gratté avec deux griffes à la fois.

— Qu’est-ce qui est écrit ? demanda-t-il. Rexik ne savait pas encore lire.

Quetza plissa les yeux.

— « Pierre. Fougère. Rivière. » Non, attends… « Fougère. Rivière. Pierre. » Ou l’inverse ? Oh, ces mots sont tellement remuants, impossible de les faire tenir en place !

— Et c’est de qui ?

— Secret de factrice ! Quetza pouffa dans son bec, on ne sait trop pourquoi.

Rexik regarda autour de lui. Maman et Papa n’étaient pas à la maison : ils étaient partis quelque part avant l’aube. Une lettre sans nom. Un nid vide. Trois mots bizarres.

— Et si c’était un malheur ? chuchota Rexik.

Boum-boum-boum ! Trika déboula dans la clairière, cornes en avant.

— Quelle lettre ? De qui ? On va où ?

— « Rivière. Pierre. Fougère », lut joyeusement Quetza.

— La rivière, c’est le plus près ! s’écria Trika. On y court !

— Peut-être pas ? demanda Rexik. Et si on réfléchissait d’abord ?

— Moi, je fais d’abord et je réfléchis après ! Allez, viens, Monsieur Peut-être-pas !

Rexik soupira, prit la feuille et la suivit en traînant les pieds.

Quetza volait au-dessus d’eux en bavardant sans arrêt : d’un nuage qui ressemblait à un poisson, du vent qui lui chatouillait les ailes, de Mamie Anki, qui avait reçu deux fois la même lettre la veille.

Trika prit son élan et — plouf ! — sauta dans la rivière. Les éclaboussures montèrent jusqu’au ciel, les petits poissons filèrent dans tous les sens.

— Personne ! cria-t-elle, trempée des cornes jusqu’à la queue. Pas de malheur, pas de lettres !

— Parce que tu as éclaboussé toute l’eau, dit Rexik.

Mais lui ne regardait pas l’eau, il regardait le sable. Il y avait des empreintes : grandes, profondes, à trois doigts. Et à côté, d’autres, un peu plus petites. Les deux pistes allaient de la rivière tout droit vers les fougères.

— Quelqu’un est passé par ici, dit Rexik tout bas. Quelqu’un de grand.

Sa queue se mit à trembler.

— Tant mieux ! Trika grimpa sur la rive et s’ébroua si fort qu’elle arrosa Rexik de la tête aux pieds. — Oups. Pardon. J’étais un peu pressée.

Quetza s’avança dans l’herbe au bord de l’eau, clac du bec — gloup ! — et avala une grenouille tout entière.

— Tu ne mâches même pas ? s’étonna Trika.

— Avec quoi ? rit Quetza en ouvrant grand le bec. Je n’ai pas la moindre petite dent ! Et à quoi bon, avec un bec pareil ? Bon, la rivière, on l’a trouvée. Maintenant… la fougère. Ou la pierre ? Oh, vous trouverez bien tout seuls !

Les fougères étaient hautes, plus hautes que Rexik, et elles bruissaient : chhh, chhh. Les empreintes y plongeaient et disparaissaient.

Au milieu du sentier était assise Mamie Anki, qui mâchonnait lentement une feuille. Sur sa carapace se balançait une fleur.

— Mamie Anki ! appela Trika. Quelqu’un de grand est passé par ici ?

— Qui est sorti de l’œuf ? demanda Mamie. Personne n’est sorti de l’œuf ! Je ne sais rien, on ne m’a rien dit !

Rexik et Trika échangèrent un regard.

— GRAND ! répéta Trika de toutes ses forces. Quelqu’un de GRAND !

— Ah, grand ! se réjouit Mamie. La Grande Pierre, c’est par là.

Et elle balança la queue. Sa queue-massue — boum ! — et trois fougères se couchèrent par terre. Derrière, un sentier apparut, et au bout du sentier se dressait, toute grise, la Grande Pierre.

Près de la pierre, tout était calme. Très calme.

— Peut-être pas ? chuchota Rexik.

Mais Trika courait déjà. Rexik avala sa salive. Pas question de la laisser y aller seule ! Et il trottina derrière elle.

Soudain, derrière la pierre, quelqu’un se mit à rugir :

— Joyeux jou-ou-our d’éclo-o-osio-o-on !

C’était si faux que tous les moucherons s’envolèrent des fougères. C’était Papa qui chantait, énorme, avec ses sourcils broussailleux. À côté de lui, Oncle Corne rugissait encore plus fort, pour que Papa ne le couvre pas, et Tante Frila riait tant que sa collerette tremblait. Et Maman se tenait près d’un tas de poissons frais et d’un tas de fougères bien juteuses, et elle souriait.

— Jour d’éclosion ? s’étonna Rexik. De qui ?

— Le tien, mon chéri, dit Maman. Je te l’ai dit hier : demain, c’est un jour spécial.

— J’ai oublié…

— Je sais. Tu as dit « mmh-mmh ». Mais les oreilles de Maman entendent tout, même un « mmh-mmh ».

D’en haut — fchhhh ! — Quetza se posa sur la pierre.

— J’ai mélangé les mots exprès ! Pour que ce soit une vraie devinette ! Oh là là, que c’était dur de me taire, j’ai failli éclater !

Rexik regarda la feuille. Des traits doubles. Deux griffes, comme en a chaque tyrannosaure à sa petite patte.

— Alors c’est toi qui l’as écrite, Maman !

Maman lui fit un clin d’œil.

— Moi, j’ai tout de suite su que ce n’était pas un malheur, déclara Trika.

— Mais tu as crié « on y court » !

— Ben oui. Et j’ai couru.

— Quand j’étais petit comme toi, gronda Papa, pour mon jour d’éclosion, les quetzalcoatlus m’ont apporté une rivière entière.

— Une rivière entière ? s’esclaffa Oncle Corne. Moi, on m’en a apporté deux.

Tante Frila riait plus fort que tout le monde, et Quetza s’envolait déjà : il fallait raconter ça à toute la vallée !

Le soir, Rexik posa la feuille sur son étagère, à côté du caillou à la veine dorée. Les trois mots s’y tenaient tranquilles, chacun à sa place.

Puis il se blottit dans son petit nid de fougères et bâilla.

— Alors, chuchota Maman, la prochaine fois, tu te souviendras de ton jour spécial ?

— Mmh-mmh, marmonna Rexik.

Maman rit doucement :

— Ce « mmh-mmh », je l’ai déjà entendu.