Jak pająk Anansi zdobył wszystkie opowieści

Dawno, dawno temu, kiedy ludzie nie znali jeszcze ani jednej bajki, wszystkie opowieści świata należały do Boga Nieba. Nazywał się Nyame i trzymał je w wielkiej hebanowej skrzyni, wysoko ponad chmurami. A na ziemi wieczorami było cicho i smutno: ludzie siadali przy ognisku, patrzyli na iskry i milczeli, bo nie wiedzieli, co opowiedzieć dzieciom przed snem.

Żył wtedy wśród wysokiej trawy mały pająk Anansi. Sam wielkości orzeszka, nóżki cieniutkie jak włoski, za to w głowie miał więcej pomysłów niż gwiazd na niebie.

Pewnego wieczoru siedział na brzegu pajęczyny i słuchał, jak ludzie we wsi wzdychają.

— To niesprawiedliwe — powiedział Anansi do swojej żony, pajęczycy Aso. — Opowieści powinny żyć wśród ludzi, a nie drzemać w skrzyni.

— To idź do Nyamego i poproś — uśmiechnęła się Aso.

— I pójdę!

Anansi uprządł długą, przedługą nić i puścił ją z wiatrem, a wiatr poniósł ją w górę, aż do samego nieba. Pająk chwycił się jej łapkami i zaczął się wspinać. Wspinał się cały dzień, wspinał się całą noc. Pod nim przepływały chmury, białe i puszyste jak wełna. W końcu wdrapał się na skraj nieba i znalazł się na złotym dziedzińcu Nyamego.

Bóg Nieba siedział na wysokim, rzeźbionym stołku. Wokół niego stali doradcy i starszyzna w jaskrawych pasiastych szatach. Ktoś zauważył na posadzce maleńkiego pajączka i wszyscy zamilkli zdumieni.

— Czego chcesz, pajączku? — zahuczał Nyame, a głos miał jak daleki grzmot.

— Przyszedłem kupić twoje opowieści — powiedział Anansi. — Wszystkie co do jednej.

Na chwilę zapadła cisza. A potem cały dziedziniec wybuchnął śmiechem. Śmiali się doradcy, śmiała się starszyzna, śmiał się sam Nyame, aż chmury pod dziedzińcem się zakołysały.

— Ojej, nie mogę! — Bóg Nieba otarł łzy. — Przychodzili do mnie bogaci wodzowie z całych krain. Przynosili złoto, kość słoniową, tkane dywany. I żaden nie zdołał zapłacić mojej ceny. A ty, taki malutki?

— To powiedz, jaka to cena — spokojnie odparł Anansi.

Nyame przestał się śmiać i pochylił się bliżej.

— Dobrze. Przynieś mi pytona Oniniego, który połyka kozę za jednym razem. Przynieś lamparta Osebo, który ma zęby jak noże. Przynieś szerszenie Mmoboro, które żądlą jak ogień. I jeszcze przynieś leśną wróżkę Mmoatię, której nikt z ludzi nigdy nie widział. Wtedy opowieści będą twoje.

— Przyniosę — skinął głową Anansi.

I znów zaczął schodzić w dół po swojej nici.

W domu usiadł przy Aso i podrapał się w głowę dwiema łapkami naraz.

— No i co? — zapytała żona.

— Pyton, lampart, szerszenie i wróżka — westchnął Anansi. — Zacznijmy od pytona. On jest długi i silny, a ja malutki. Siłą go nie pokonam.

Aso zamyśliła się i szepnęła:

— Zetnij gałąź palmy i weź pnącze. A potem…

I opowiedziała mężowi wszystko do końca. Anansi aż podskoczył.

Następnego ranka wyciął długą, prostą gałąź palmy, przerzucił przez ramię zwój pnącza i poszedł nad strumień, gdzie w ciepłym mule mieszkał Onini. Już z daleka Anansi zaczął się głośno kłócić sam ze sobą:

— Jest dłuższy! Nie, krótszy! A ja mówię, że dłuższy! Ależ skąd, krótszy!

Zza trzcin uniosła się ogromna głowa. Pyton błysnął żółtymi oczami.

— Co ty tam mamroczesz, pająku?

— Och, Onini, dobrze, że jesteś — ukłonił się Anansi. — Pokłóciliśmy się z żoną. Ona mówi, że jesteś dłuższy od tej palmowej gałęzi. A ja mówię, że nie, że krótszy. Które z nas ma rację?

— Twoja żona, oczywiście — syknął wyniośle pyton. — Jestem najdłuższy w całym lesie.

— No, nie wiem, nie wiem… Gdybyś tak położył się obok, od razu byśmy zobaczyli.

— Kładź tę swoją gałąź!

Anansi położył gałąź na trawie. Pyton wypełzł i wyciągnął się obok, sz-sz-sz-sz, splot za splotem.

— Ojej, a ogonek masz jeszcze zakręcony — zauważył Anansi. — Wyprostuj go, bo inaczej to będzie nieuczciwe.

Onini napiął się i wyprostował jak struna. Głowa przy jednym końcu gałęzi, ogon przy drugim.

— Trzymaj się prosto, nie ruszaj się, mierzę! — zawołał Anansi.

A sam śmyg, śmyg! Owinął pnączem głowę pytona, potem środek, potem ogon. Zaciągnął węzły mocniutko, mocniutko.

— Naprawdę jesteś długi, Onini — powiedział. — Takiego długiego jeszcze nie widziałem. Dlatego Bóg Nieba też musi cię zobaczyć.

Pyton syczał i wiercił się, ale gałąź trzymała go prosto jak linijka i nie mógł się wyrwać.

Tak Anansi zaniósł pytona do Nyamego. Bóg Nieba nic nie powiedział, tylko uniósł brew.

— Jednego masz — odezwał się wreszcie. — Zostało jeszcze troje.

Nad lampartem Anansi głowił się już sam. Wziął motykę i poszedł na ścieżkę, którą co noc Osebo chodził do wodopoju. Kopał i kopał, aż wykopał głęboki dół. Potem przykrył go gałęziami i liśćmi tak, że nikt by go nie zauważył, i poszedł do domu spać.

W nocy las się zatrząsł:

— Wrrr! Bum!

A rano Anansi przyszedł do dołu i zajrzał do środka. Tam, wśród połamanych gałęzi, siedział lampart, cały w liściach, zły i trochę zawstydzony.

— Osebo? — klasnął w łapki Anansi. — Co ty tam robisz?

— Nie widzisz? — warknął lampart. — Wpadłem! Pomóż mi wyjść!

— Pomogę, oczywiście. Ale przecież zjesz mnie, jak tylko znajdziesz się na górze.

— Nie zjem, słowo lamparta!

— No dobrze.

Anansi nagiął nad dołem cienkie młode drzewko, przywiązał do czubka pnącze i spuścił je w dół.

— Obwiąż sobie ogon, Osebo. A ja cię wyciągnę.

Lampart obwiązał. Anansi puścił drzewko, a ono fiuuu! Wyprostowało się w mgnieniu oka. Osebo wyleciał z dołu i zadyndał w powietrzu do góry nogami, ze zwisającymi łapami.

— Hej! Co to ma być?!

— Mówiłeś, żebym cię wyciągnął, no to wyciągnąłem — wyjaśnił Anansi i szybciutko związał lampartowi łapy. — Nie złość się. Nic złego ci się nie stanie. Bóg Nieba chce tylko na ciebie popatrzeć.

Nyame spojrzał na związanego lamparta, a potem na małego pająka.

— Dwoje — powiedział, a doradcy przestali się uśmiechać.

Teraz szerszenie. Anansi znalazł dużą, pustą tykwę-kalabasę z wąską szyjką i nalał do niej wody. Głowę nakrył szerokim liściem bananowca, niczym parasolką. I poszedł do starego drzewa, gdzie w dziupli huczało i bzyczało gniazdo Mmoboro.

Podkradł się cichutko i chlup! Chlusnął wodą na gniazdo. A potem chlup! Na siebie.

— Deszcz! Ulewa! — krzyknął Anansi. — Szerszenie, ratujcie się! Zaraz zmokną wam skrzydełka!

Szerszenie wyleciały z gniazda:

— Bzzz! Gdzie mamy się schować?

— Tutaj, do mojej kalabasy! Tu jest sucho!

Szerszenie spojrzały na pająka: stoi pod liściem, a z niego kapie woda. Naprawdę pada! I cały rój, bzzzz!, wleciał w wąską szyjkę kalabasy.

Anansi prędziutko zatkał szyjkę wiechciem suchej trawy.

— No i proszę — powiedział do kalabasy, która gniewnie huczała mu w łapkach. — Teraz na pewno nie zmokniecie.

Nyame długo patrzył na kalabasę, z której dobiegało wściekłe bzyczenie.

— Troje — powiedział cicho. — Ale wróżki Mmoatii nie złapiesz. Nikt jej nigdy nie widział.

— Nikt nie widział — zgodził się Anansi. — Ale przecież ktoś musi zobaczyć ją pierwszy.

Wróżki, jak wiadomo, strasznie lubią słodycze. Dlatego Anansi wyrzeźbił z drewna lalkę, niewielką, jak dziecko, z okrągłą główką. Posmarował ją żywicą, gęstym, lepkim sokiem drzewa, od którego łapki aż się sklejały. A do główki przywiązał cieniutkie pnącze.

Potem utłukł słodkie bulwy jamsu, wymieszał je z olejem, żeby wyszło żółte, pachnące purée, i postawił pełną miskę lalce na kolanach. Posadził ją pod wysokim drzewem, gdzie wieczorami bawiły się leśne wróżki, a sam schował się w krzakach, trzymając koniec pnącza.

Zapadł zmierzch. Zaszeleściła trawa i na polanę wyszła malutka wróżka Mmoatia, leciutka, z długimi włosami, w które zaplątały się kwiaty. Pociągnęła noskiem.

— Ojej, jak smakowicie pachnie! — pisnęła wróżka. — Laleczko, czy mogę troszeczkę spróbować?

Anansi szarpnął za pnącze i drewniana główka skinęła.

Wróżka z radością usiadła i zaczęła jeść. Mniam, mniam, i miska pusta.

— Dziękuję, laleczko! — powiedziała.

Lalka milczała.

— Przecież ci dziękuję! Czemu nie odpowiadasz?

Lalka milczała.

— Nie bądź taka niegrzeczna! — rozzłościła się wróżka i plasnęła lalkę rączką.

Plask! I rączka się przykleiła.

— Puszczaj natychmiast, bo uderzę jeszcze raz!

Plask! I druga rączka też się przykleiła.

Wróżka kopnęła lalkę nóżką i przykleiła się nóżka. Kopnęła drugą i przykleiła się także ta. I tak siedziała Mmoatia, obejmując lepką lalkę, i tylko sapała obrażona.

Wtedy z krzaków wyszedł Anansi.

— Dobry wieczór — powiedział uprzejmie. — Nie bój się. Sam Bóg Nieba zaprasza cię w gości.

Kiedy Anansi po raz czwarty wspiął się na niebo, Nyame już na niego czekał. Zwołał wszystkich: doradców, starszyznę, wodzów, muzykantów z bębnami. Przed tronem leżał związany pyton, na drągu wisiał lampart, huczała kalabasa z szerszeniami, a obok siedziała leśna wróżka, wciąż przyklejona do lalki.

Bóg Nieba długo milczał. Potem wstał.

— Słuchajcie wszyscy — przemówił. — Wielcy wodzowie przychodzili do mnie ze skarbami i nie zdołali zapłacić. A ten mały pająk zapłacił. Dlatego od dziś wszystkie moje opowieści należą do Anansiego. I niech odtąd nazywają się pajęczymi opowieściami.

— Niech tak będzie! — zawołali doradcy.

Bum-bum-bum! — zagrały bębny.

Nyame machnął ręką i wszystkich uwolniono: pyton popełzł do swojego strumienia, lampart do swojego lasu, szerszenie poleciały do dziupli, a wróżkę ktoś ostrożnie odkleił od lalki ciepłą wodą. Prychnęła na Anansiego, ale chyba troszkę się uśmiechnęła.

A pająkowi Bóg Nieba oddał hebanową skrzynię.

Anansi zszedł na ziemię jeszcze tego samego wieczoru. Skrzynia była ciężka i nić pod nią dźwięczała jak struna. Na dole, przy ognisku, jak zawsze w milczeniu siedzieli ludzie.

Anansi otworzył skrzynię.

I wyleciały z niej opowieści. O chytrych żółwiach i dumnych lwach, o dalekich rzekach, czarodziejskich garnkach i dzielnych dzieciach. Rozlatywały się po wioskach jak świetliki, wlatywały do każdej chaty, przysiadały przy każdym ognisku.

Aż tu nagle ludzie czują, że mają na końcu języka słowa, które aż chce się opowiadać. Pierwsza zaczęła pewna mama: „Dawno, dawno temu…”, a dzieci przysunęły się bliżej. Po niej zaczął dziadek, potem sąsiad, potem jeszcze ktoś. Nad wioską po raz pierwszy rozbrzmiewały bajki, a ognisko trzaskało tak wesoło, jakby i ono słuchało.

A Anansi wrócił do domu, do swojej pajęczyny między dwiema łodygami. Aso już czekała na niego z kolacją.

— No i jak? — zapytała.

— Wszystkie co do jednej — uśmiechnął się Anansi. — A twoja palmowa gałąź też stała się opowieścią.

Najadł się, umościł w pajęczynie, którą cichutko kołysał nocny wiatr, i zasnął. A we wsi jeszcze długo szeptały opowieści i dzieci zasypiały przy nich jedno po drugim.

Od tamtej pory wszystkie bajki na świecie nazywają się pajęczymi. Nawet ta, którą właśnie usłyszałeś.