Jaś i Małgosia

Na skraju wielkiego, ciemnego lasu mieszkał biedny drwal z dwojgiem dzieci: chłopcem Jasiem i dziewczynką Małgosią. Ich matka dawno umarła i w chacie rządziła macocha. A tu jeszcze nastał głodny rok: w komorze pusto, w misce same okruchy.

Pewnej nocy ojciec nie mógł zasnąć, przewracał się z boku na bok i wzdychał.

— Co my teraz zrobimy? — szeptał. — Czym ja będę karmił dzieci, skoro sami nie mamy co jeść?

— Zrobimy tak — odezwała się macocha. — Jutro zaprowadzimy je w najgęstszą gęstwinę, rozpalimy ognisko, damy każdemu po kawałku chleba i sobie pójdziemy. Drogi z powrotem nie znajdą.

— Nie — pokręcił głową ojciec. — Jak mogę zostawić własne dzieci samotnie w lesie?

Ale macocha zrzędziła i zrzędziła, aż w końcu, zmęczony i smutny, się zgodził.

Dzieci z głodu też nie spały i wszystko słyszały. Małgosia cichutko zapłakała.

— Nie płacz, siostrzyczko — szepnął Jaś. — Coś wymyślę.

Kiedy w chacie wszystko ucichło, narzucił kurtkę, otworzył drzwi — skrzyp! — i wymknął się na dwór. Księżyc świecił jasno, a białe kamyki przed chatą błyszczały jak srebrne monety. Jaś napchał nimi pełne kieszenie i na palcach wrócił do siostry.

— Śpij spokojnie — powiedział. — Wszystko będzie dobrze.

Ledwo świtało, a macocha już budziła dzieci:

— Wstawajcie, leniuchy! Idziemy do lasu po drewno. Macie tu po kromce chleba na obiad, ale nie zjedzcie od razu.

Poszli. A Jaś co chwila oglądał się na chatę.

— Co tam wypatrujesz? — huknęła macocha.

— To mój biały kotek siedzi na dachu i żegna się ze mną.

— Głupstwa! To słońce błyszczy na kominie.

Tymczasem Jaś za każdym razem, gdy się oglądał, rzucał na ścieżkę biały kamyk.

Pośrodku lasu ojciec rozpalił ognisko.

— Posiedźcie tu, dzieci, a my pójdziemy rąbać drewno — powiedziała macocha. — Jak skończymy, przyjdziemy po was.

Dzieci siedziały przy ogniu, żuły chleb i nasłuchiwały: stuk-puk, stuk-puk. Zdawało się, że ojciec rąbie drwa gdzieś niedaleko. A to była sucha gałąź, którą przywiązał do drzewa — wiatr ją kołysał i stukała o pień. Tak dzieci przysnęły, a obudziły się już w środku ciemnej nocy.

— Jak my teraz wyjdziemy z lasu? — załkała Małgosia.

— Poczekaj, niech wzejdzie księżyc.

A gdy wzeszedł pełny księżyc, kamyki na ścieżce zalśniły, jakby ktoś rozsypał po trawie srebro. Jaś wziął siostrę za rękę i szli od kamyka do kamyka całą noc, a o świcie zapukali do drzwi rodzinnej chaty.

— Ach, wy nicponie! — zawołała macocha, załamując ręce. — Czemu tak długo spaliście w lesie? Już myśleliśmy, że nie wrócicie.

A ojciec ucieszył się tak, że słowa nie mógł wykrztusić: ciążyło mu na sercu, że zostawił dzieci.

Ale wkrótce głód znów zajrzał do chaty i znów w nocy dzieci usłyszały szepty macochy. Jaś po cichu wstał, żeby zebrać kamyki — a drzwi zaryglowane! Co teraz?

Rano każde dostało po kromce chleba, jeszcze mniejszej niż poprzednio. A po drodze Jaś kruszył swój kawałek w kieszeni i rzucał okruchy na ścieżkę.

Tym razem zaprowadzono ich jeszcze głębiej w las, tam, gdzie nigdy nie byli. Wieczorem nikt nie przyszedł. A gdy wzeszedł księżyc, dzieci nie znalazły ani jednego okruszka: wydziobały je ptaki, których w lesie są tysiące.

— Nic nie szkodzi — dodawał sobie otuchy Jaś. — I tak znajdziemy drogę.

Ale nie znaleźli. Szli całą noc i jeszcze cały dzień, jedząc tylko jagody, a las robił się coraz gęstszy. Trzeciego dnia zobaczyli na gałęzi śnieżnobiałego ptaszka. Śpiewał tak pięknie, że dzieci przystanęły, żeby posłuchać. A ptaszek sfrunął dalej — i one za nim. Leciał, leciał i usiadł na dachu maleńkiej chatki.

Dzieci podeszły bliżej i aż otworzyły buzie. Ściany chatki były z chleba, dach z piernika, a okienka z przezroczystego cukru!

— Oto obiad! — ucieszył się Jaś i odłamał kawał dachu.

Małgosia ostrożnie ugryzła okienko. Chrup! Słodkie!

Wtem z chatki rozległ się cienki głosik:

— Chrup-chrup, chrus-chrus, któż tam gryzie mój domek?

— To wiatr, to wiatr, dziecię niebieskie — odpowiedziały dzieci i jadły dalej.

Nagle drzwi się otworzyły i wyszła z nich, podpierając się kijem, bardzo stara babcia. Dzieci tak się przestraszyły, że wszystko upuściły z rąk. A babcia tylko pokiwała głową:

— Ach, dzieciątka, któż was tu przywiódł? Wejdźcie, u mnie będzie wam dobrze.

Nakarmiła je naleśnikami z miodem, jabłkami i orzechami, a potem posłała dwa białe łóżeczka. Dzieci położyły się i pomyślały, że trafiły do nieba.

Ale babcia tylko udawała dobrą. Naprawdę była złą czarownicą, a chatkę z piernika zbudowała, żeby zwabiać dzieci. Oczy miała czerwone i krótkowzroczne, za to węch ostry jak u zwierzęcia.

Rano chwyciła Jasia kościstą ręką, zamknęła go w drewnianej klatce i zasunęła skobel. Potem obudziła Małgosię:

— Wstawaj, leniuszko! Noś wodę, gotuj bratu jeść. Niech tyje, a jak utyje, to go zjem!

Małgosia gorzko zapłakała, ale musiała słuchać. Odtąd Jasiowi gotowano najlepsze potrawy, a siostrzyczce dostawały się tylko rakowe skorupki.

Co rano czarownica kuśtykała do klatki:

— Jasiu, wystaw no palec, to obmacam, czyś już utył.

A Jaś podawał jej małą kostkę. Krótkowzroczna czarownica macała i dziwiła się: czemu ten chłopak jest taki chudy?

Minęły cztery tygodnie i czarownica straciła cierpliwość.

— Dość czekania! — krzyknęła. — Małgosiu, nieś wodę! Chudy czy tłusty, jutro go zjem. Ale najpierw upieczemy chleb. Piec już rozpaliłam i ciasto zagniotłam.

Popchnęła Małgosię w stronę pieca, z którego aż buchało żarem.

— Wejdź no do środka, zobacz, czy dobrze się nagrzał.

Ale Małgosia domyśliła się, że czarownica knuje coś złego.

— Nie wiem, jak tam wejść — powiedziała i rozłożyła ręce. — Jak to się robi?

— Ach, głupia dziewucha! — rozzłościła się czarownica. — Otwór taki szeroki, patrz, nawet ja się zmieszczę!

I sama wsadziła głowę do pieca. A Małgosia jak ją pchnie — bach! — i zatrzasnęła żelazne drzwiczki, i zasunęła zasuwę. Czarownica zawyła w środku, a potem ucichła. Nikt jej już nigdy nie słyszał.

Małgosia pobiegła do klatki:

— Jasiu, jesteśmy wolni! Czarownicy już nie ma!

Jaś wyskoczył jak ptak z otwartej klatki. Dzieci ściskały się, śmiały i tańczyły pośrodku chatki. Teraz nie było się już kogo bać, więc obeszły wszystkie kąty, a tam skrzynie pełne pereł i drogich kamieni!

— To lepsze niż kamyki — śmiał się Jaś, napychając kieszenie.

— A ja zabiorę trochę do domu — powiedziała Małgosia i nasypała pełny fartuszek.

Szły kilka godzin, aż doszły do szerokiej wody.

— Ani kładki, ani mostku — westchnął Jaś. — Jak my się przeprawimy?

— I łódki nie ma — powiedziała Małgosia. — Ale patrz, płynie biała kaczuszka. Poproszę ją.

I zawołała:

— Kaczuszko, kaczuszko, oto Jaś i Małgosia stoją. Ani kładki, ani mostku — przewieź nas na białym grzbiecie!

Kaczka podpłynęła. Jaś wsiadł na nią i chciał posadzić obok siostrę.

— Nie — powiedziała Małgosia. — Nam dwojgu będzie za ciężko. Niech przewiezie nas po kolei.

Tak też zrobili. A na tamtym brzegu las wydawał się coraz bardziej znajomy i wreszcie zobaczyli rodzinną chatę. Dzieci pobiegły, wpadły do izby i rzuciły się ojcu na szyję.

Odkąd zostawił dzieci w lesie, nie miał ani jednej radosnej godziny. A macochy już nie było: wyszła z chaty i nigdy nie wróciła. Ojciec płakał i śmiał się naraz i nie mógł wypuścić dzieci z objęć.

— Wybaczcie mi — szeptał. — Nigdy więcej, słyszycie, nigdy was nie opuszczę.

Małgosia wytrzepała fartuszek i perły rozturlały się po podłodze, a Jaś wyjmował z kieszeni garść za garścią drogie kamienie. Odtąd głód już nie zaglądał do ich chaty i żyli we troje w radości i zgodzie.

I tu bajce koniec, a oto biegnie myszka. Kto ją złapie, ten uszyje sobie z niej wielką, największą futrzaną czapkę.