Świniopas

Żył sobie kiedyś książę. Królestwo miał malutkie, maciupkie: obejdziesz je w ranek, a na obiad zdążysz jeszcze wrócić do domu. Ale książę był wesoły i odważny, więc postanowił starać się o rękę córki samego cesarza.

Prezenty miał niezwykłe. W ogrodzie, gdzie spoczywał jego ojciec, rósł krzew różany. Kwitł tylko raz na pięć lat i to jednym jedynym kwiatem. Ale jak on pachniał! Kto powąchał, ten zapominał o wszystkich swoich smutkach. Książę miał też słowika. Gdy zaśpiewał, zdawało się, że wszystkie pieśni świata schowały się w jego malutkim gardziołku.

Położył książę różę i słowika w dwóch srebrnych szkatułkach i posłał księżniczce.

Cesarz sam wniósł szkatułki do sali, gdzie księżniczka z dwórkami bawiła się w gości. Zobaczyła prezenty i aż klasnęła w dłonie:

— Ach, żeby tam był kotek!

Otworzyli pierwszą szkatułkę, a w niej róża.

— Cóż za piękna robota! — zawołały dwórki.

— Nie tylko piękna, ale wspaniała! — rzekł cesarz.

Księżniczka dotknęła płatka palcem i skrzywiła się:

— Fe, tatusiu! Ona nie jest zrobiona. Ona jest prawdziwa!

— Fe! — podchwyciły dwórki. — Prawdziwa!

— Nie gniewajmy się na zapas — rzekł cesarz. — Zobaczmy, co jest w drugiej.

Wyfrunął słowik, usiadł na parapecie i zaśpiewał tak, że w kuchni kucharz upuścił chochlę.

— Charmant! Charmant! — zaszczebiotały dwórki. Bardzo lubiły paplać po francusku, choć znały zaledwie kilka słów.

— Ach, jakie to podobne do pozytywki nieboszczki cesarzowej — westchnął stary dworzanin. — Ten sam głos, te same trele!

— Tak — rzekł cesarz i rozpłakał się jak małe dziecko.

— Mam nadzieję, że ptaszek nie jest prawdziwy? — spytała księżniczka.

— Najprawdziwszy — ukłonili się posłańcy.

— To niech odleci — machnęła ręką księżniczka.

I księcia do pałacu nie wpuściła.

Ale książę się nie zmartwił. Wysmarował twarz sadzą, nasunął starą czapkę na same brwi i zapukał do pałacu.

— Dzień dobry, Wasza Cesarska Mość! Czy nie znalazłaby się dla mnie jakaś praca?

— Och, chętnych jest wielu — podrapał się w głowę cesarz. — A zresztą, potrzebuję kogoś do pasienia świń. Mam ich całe mnóstwo.

Tak książę został cesarskim świniopasem. Dali mu ciasną komórkę przy chlewie. Przez cały dzień coś tam strugał i klepał, a pod wieczór zrobił mały garnuszek, cały obwieszony dzwoneczkami. Gdy woda w nim zawrzała, dzwoneczki — dzyń, dzyń! — grały starą piosenkę:

«Ach, mój drogi Augustynie, wszystko minęło, wszystko!»

A najdziwniejsze było to: kto potrzymał palec nad parą, od razu czuł nosem, co się gotuje w każdej kuchni w mieście. U piekarza bułeczki z makiem, a u szewca kapusta z grochem.

Szła obok chlewu księżniczka z dwórkami. Usłyszała piosenkę i aż się zatrzymała. To była jedyna piosenka, jaką umiała zagrać na fortepianie, i to jednym palcem.

— Przecież to moja piosenka! — zawołała. — Ten świniopas musi być bardzo wykształcony. No, zapytajcie, ile kosztuje jego instrument.

Pobiegła dwórka w drewnianych chodakach, żeby nie pobrudzić pantofelków.

— Ile chcesz za garnuszek?

— Dziesięć pocałunków od księżniczki — odparł świniopas.

— Ach, na miłość boską! — klasnęła w ręce dwórka.

— Mniej nie wezmę.

Księżniczka tupnęła nóżką:

— Co za gbur! Chodźmy stąd.

Ale nie uszła nawet kilku kroków, gdy dzwoneczki znowu zadzwoniły: «Ach, mój drogi Augustynie…»

— Posłuchaj — zawołała księżniczka do dwórki — zapytaj, czy nie wziąłby dziesięciu pocałunków od was.

— Nie, dziękuję — odparł świniopas. — Dziesięć od księżniczki albo garnuszek zostaje u mnie.

— Ach, co za kłopot! — westchnęła księżniczka. — No to stańcie wokół, żeby nikt nie widział.

Dwórki rozpostarły swoje szerokie spódnice w koło. Świniopas dostał dziesięć szybkich pocałunków, lekkich jak dziobnięcie wróbla, a księżniczka garnuszek.

Co to była za radość! Cały wieczór i cały następny dzień garnuszek gotował się bez przerwy. Księżniczka z dwórkami trzymały nad nim paluszki i wąchały.

— My wiemy, kto ma dziś słodką kaszę, a kto naleśniki! — klaskały w dłonie dwórki.

— Tylko nikomu ani słowa — mówiła księżniczka. — Przecież jestem córką cesarza!

A świniopas, czyli książę, choć nikt o tym nie wiedział, ani dnia nie siedział bezczynnie. Teraz zrobił terkotkę. Gdy ją zakręcisz — trrr! — gra wszystkie walce i polki, jakie tylko są na świecie.

— Proszę, proszę! — rzekła księżniczka, usłyszawszy muzykę. — Nic piękniejszego nie słyszałam. Zapytajcie, ile chce. Ale więcej pocałunków nie dam!

— Sto pocałunków od księżniczki — powiedziała dwórka po powrocie.

— Chyba oszalał! — oburzyła się księżniczka i poszła sobie.

Uszła kilka kroków, posłuchała walca i się zatrzymała.

— Trzeba przecież wspierać sztukę — rzekła poważnie. — Jestem córką cesarza. Powiedzcie mu, że dam dziesięć pocałunków, jak wczoraj, a resztę niech weźmie od dwórek.

— Ojej, my nie chcemy! — zapiszczały dwórki.

— Głupstwa! Skoro ja mogę, to i wy możecie.

Ale świniopas pokręcił głową:

— Sto od księżniczki albo terkotka zostaje u mnie.

— No to stańcie wokół! — rozkazała księżniczka.

Dwórki znów rozpostarły spódnice w koło i zaczęło się liczenie.

Tymczasem cesarz wyszedł na balkon. Przetarł oczy, włożył okulary.

— Cóż to za zamieszanie przy chlewie? No, zobaczę.

Podciągnął pantofle, które nosił zdeptane, i cichutko zszedł na dziedziniec. A dwórki tak się zapatrzyły w liczenie, żeby wszystko było uczciwie, ani więcej, ani mniej, że go nie zauważyły. Cesarz stanął na palcach.

— Osiemdziesiąt cztery… osiemdziesiąt pięć… osiemdziesiąt sześć…

— A cóż to ma znaczyć?! — huknął cesarz i zamachał pantoflem.

Dwórki — w rozsypkę, terkotka — łup o ziemię.

— Precz! — tupał cesarz. — Oboje precz z mojego cesarstwa!

I wygnał ich za bramę: i księżniczkę, i świniopasa.

Stała księżniczka w deszczu, przemoczona, i płakała. Świniopas stał obok w milczeniu.

— Ach, jaka ja nieszczęśliwa! — szlochała. — Czemu nie poszłam za tym pięknym księciem? Ach, jaka ja nieszczęśliwa!

Wtedy świniopas wszedł za drzewo, otarł sadzę z twarzy, zrzucił stare łachmany i wyszedł w książęcym stroju. Był tak piękny, że księżniczka aż dygnęła.

— Uczciwego księcia nie chciałaś, róży i słowika nie zrozumiałaś — rzekł. — A świniopasa całowałaś za zabawkę.

Poszedł do swego małego królestwa i zamknął za sobą bramę. Trzask — i zasuwa.

A księżniczka została na zewnątrz i cichutko śpiewała:

«Ach, mój drogi Augustynie, wszystko minęło, wszystko!»