Eine Weihnachtsgeschichte

Ebenezer Scrooge war ein Geizhals, wie die Welt keinen zweiten gesehen hatte. Er presste, wrang, scharrte zusammen und klammerte sich an jede Münze, aber hergeben wollte er nichts und niemandem. Die Kälte saß so tief in ihm, dass seine Nase spitz wurde, seine Lippen blau und seine Augen eisig. Nicht einmal zu Weihnachten taute er auch nur ein Krümelchen auf.

Vor sieben Jahren war sein Kompagnon gestorben, der alte Jacob Marley. Scrooge hatte ihn so billig wie möglich begraben lassen, und das Schild über der Tür hatte er nie übermalt: „Scrooge & Marley“. Farbe kostet schließlich Geld.

An jenem Heiligabend lag gelber Nebel über London, so dicht, dass die Häuser gegenüber wie Gespenster aussahen. Scrooge saß im Kontor und zählte sein Geld. Im winzigen Kämmerchen nebenan krümmte sich sein Schreiber Bob Cratchit über den Papieren. Die Kohlen verwahrte Scrooge bei sich, und sobald der Schreiber nach der Schaufel griff, knurrte der Chef, dann müssten sie sich wohl trennen. Also wickelte sich Bob in seinen weißen Schal und wärmte die Finger über der Kerze.

„Fröhliche Weihnachten, Onkel!“, rief eine helle Stimme von der Tür.

Es war Scrooges Neffe Fred, rotwangig vom Frost, mit strahlenden Augen.

„Unsinn!“, brummte Scrooge.

„Weihnachten, Unsinn? Das meinen Sie doch nicht ernst!“

„Doch. Was ist Weihnachten schon? Eine Zeit, in der man ein Jahr älter wird, aber keinen Penny reicher. Wenn es nach mir ginge, würde ich jeden, der ‚fröhliche Weihnachten‘ faselt, in seinem eigenen Pudding kochen!“

„Onkel, kommen Sie morgen zu uns zum Essen“, gab Fred nicht auf.

„Nein.“

„Aber warum nicht?“

„Warum hast du geheiratet?“

„Weil ich mich verliebt habe.“

„Verliebt!“, schnaubte Scrooge, als hätte er den größten Unsinn der Welt gehört. „Leb wohl.“

Fred ging, ohne ein bisschen böse zu sein.

Kaum war die Tür hinter ihm zugefallen, da traten zwei ehrbare Herren mit Papieren ein.

„Wir sammeln Spenden für die Armen“, sagte der eine. „Tausende Menschen haben in diesen Tagen weder eine warme Stube noch ein Stück Brot. Wie viel darf ich für Sie eintragen?“

„Nichts.“

„Sie möchten ungenannt bleiben?“, fragte der Herr nach.

„Ich möchte, dass man mich in Ruhe lässt. Gibt es für die Armen keine Gefängnisse und Armenhäuser? Ich zahle Steuern dafür, und damit ist es genug.“

„Viele würden lieber sterben, als dorthin zu gehen.“

„Dann sollen sie sterben“, sagte Scrooge. „Dann wird es weniger eng auf der Welt.“

Die Herren sahen einander an und gingen. Vor der Tür fing ein Junge, blau gefroren, an, ein Weihnachtslied direkt durchs Schlüsselloch zu singen. Scrooge jagte ihn mit dem Lineal davon.

Endlich war es Zeit, das Kontor zu schließen.

„Sie wollen sicher morgen den ganzen Tag feiern?“, sagte Scrooge säuerlich.

„Wenn es erlaubt ist, Sir. Es ist ja nur einmal im Jahr.“

„Eine schlechte Ausrede, mir jedes Jahr in die Tasche zu greifen! Na gut. Aber übermorgen kommen Sie mir in aller Frühe!“

Bob versprach es. Und als er auf die Straße trat, rutschte er zwanzigmal mit den Jungen die Eisbahn hinunter, zu Ehren des Heiligabends, und rannte dann, so schnell er konnte, nach Hause zu seinen Kindern.

Scrooge ging heim, in sein altes, dunkles Haus, in dem außer ihm nur Kontore wohnten. Er steckte den Schlüssel ins Schloss und erstarrte. Der Türklopfer aus Messing, den er jeden Tag sah, war ein Gesicht geworden. Marleys Gesicht! Bleich, mit einer Brille auf der Stirn, und das Haar bewegte sich wie in heißem Atem. Scrooge blinzelte, und vor ihm hing wieder ein ganz gewöhnlicher Türklopfer.

„Unsinn“, sagte er.

Trotzdem ging er mit der Kerze durch alle Zimmer und sah sogar unter das Bett. Dann schloss er sich zweimal ein, was er sonst nie tat, zog Morgenrock und Schlafmütze an und setzte sich mit einem Schälchen Haferbrei an sein winziges Feuer.

Da begannen plötzlich alle Glöckchen im Haus zu läuten, die längst nutzlos hingen. Unten rumpelte es, als schleppe jemand schwere Ketten die Treppe herauf. Klirr … klirr … immer näher, und durch die verschlossene Tür trat Marley ins Zimmer.

Derselbe Marley, in derselben Weste und denselben Stiefeln mit Quasten. Nur durchsichtig: Man konnte durch ihn hindurch die zwei Knöpfe hinten an seinem Rock sehen. Um seinen Gürtel wand sich eine lange Kette, an die Geldkassetten, Schlüssel, Schlösser, Börsen und dicke Hauptbücher geschmiedet waren.

„Ich glaube dir nicht“, sagte Scrooge. „Du bist bestimmt eine halbgare Kartoffel. Das ist nur mein Abendessen, das mir Streiche spielt.“

Der Geist heulte so laut und rasselte so mit der Kette, dass Scrooge sich am Sessel festklammerte.

„Glaubst du jetzt?“

„Ich glaube, ich glaube! Aber warum trägst du Ketten, Jacob?“

„Diese Kette habe ich mir zu Lebzeiten geschmiedet“, antwortete Marley dumpf. „Glied für Glied, Münze für Münze. Ich habe sie selbst angelegt, und ich trage sie selbst. Deine, Ebenezer, war vor sieben Jahren schon genauso lang. Seitdem hast du sie ordentlich verlängert.“

Scrooge tastete sich unwillkürlich ab, aber er fand nichts.

„Jetzt irre ich durch die Welt und kann niemandem helfen“, seufzte der Geist. „Dabei hätte ich es gekonnt, solange ich lebte! Hör zu: Für dich gibt es noch Hoffnung. Drei Geister werden zu dir kommen. Der erste, wenn die Glocke eins schlägt. Der zweite in der folgenden Nacht zur selben Stunde. Der dritte noch eine Nacht später, mit dem letzten Schlag um Mitternacht.“

„Können sie nicht alle zusammen kommen, damit ich es hinter mir habe?“, fragte Scrooge.

Marley antwortete nicht. Er wich zum Fenster zurück, das Fenster öffnete sich von selbst, und der Geist löste sich im Nebel auf. Scrooge wollte „Unsinn“ sagen, aber er blieb schon an der ersten Silbe hängen. Er legte sich, wie er war, ins Bett und schlief auf der Stelle ein.

Die Glocke schlug eins. Die Vorhänge am Bett teilten sich, und vor Scrooge stand ein seltsamer Gast: klein wie ein Kind, aber mit weißem Haar wie ein Großvater. In der Hand hielt er einen grünen Stechpalmenzweig, und aus seinem Scheitel strahlte ein heller Lichtstrahl.

„Ich bin der Geist der vergangenen Weihnacht“, sagte er leise. „Deiner vergangenen Weihnacht. Komm mit.“

Sie gingen durch die Wand und standen auf einer Landstraße unter frostigem Himmel.

„Hier bin ich aufgewachsen!“, rief Scrooge und schlug die Hände zusammen.

In der alten, kalten Schule saß in einem leeren Klassenzimmer über einem Buch ein einziger Junge. Alle anderen hatten die Eltern über die Feiertage heimgeholt, nur ihn nicht.

Scrooge erkannte sich selbst, setzte sich neben ihn auf die Bank und weinte, ohne es zu merken.

„Gestern hat vor meiner Tür ein Junge ein Weihnachtslied gesungen“, murmelte er. „Schade, dass ich ihn weggejagt habe.“

Die Tür des Klassenzimmers sprang auf, und ein Mädchen kam hereingelaufen, kleiner als der Junge. Sie schlang ihm die Arme um den Hals:

„Ich hole dich ab, Brüderchen! Vater ist jetzt viel freundlicher, er will dich nach Hause holen. Für immer! Es wird das schönste Weihnachten!“

„Fan“, flüsterte Scrooge. „Meine kleine Schwester. Sie hatte ein großes Herz.“

„Sie ist schon lange tot“, sagte der Geist. „Und sie hat einen Sohn hinterlassen.“

„Ja“, antwortete Scrooge verlegen. „Fred.“

Dann führte der Geist ihn zu einem Laden in der Stadt mit einem hohen Pult.

„Das ist ja der alte Fezziwig!“, rief Scrooge. „Bei ihm war ich Lehrling!“

Ein dicker, fröhlicher alter Mann rieb sich die Hände und rief:

„Hallo, Jungs! Ebenezer! Dick! Schluss mit der Arbeit, heute ist Heiligabend! Macht die Läden zu!“

Im Nu war alles aufgeräumt, der Boden gefegt, das Feuer angezündet, und der Laden wurde zum Tanzsaal. Ein Geiger kam, Frau Fezziwig kam, ganz Lächeln, die drei Fräulein Fezziwig kamen mit ihren sechs Verehrern, der Bäcker, die Köchin und der Junge vom Laden nebenan. Sie tanzten, dass die Dielen ächzten. Und als der alte Fezziwig mit seiner Frau in den Tanz trat, flogen seine Beine so schnell, dass es aussah, als sprühe Licht von ihnen.

Der junge Scrooge drehte sich und lachte mit allen.

„Warum sind sie ihm alle so dankbar?“, fragte der Geist. „Er hat doch nur ein paar Münzen ausgegeben, mehr nicht.“

„Es geht nicht um Münzen!“, sagte Scrooge hitzig. „Er konnte uns glücklich oder unglücklich machen, und die Arbeit bei ihm konnte eine Freude sein oder eine Qual. Und er hat die Freude gewählt! Das ist mehr wert als ein ganzes Vermögen.“ Dann verstummte er plötzlich.

„Was ist?“

„Nichts … Ich würde nur gern ein paar Worte mit meinem Schreiber reden. Das ist alles.“

Das letzte Bild war still. Scrooge, schon erwachsen, mit kaltem Glanz in den Augen, saß neben einem Mädchen namens Belle.

„Du liebst jetzt etwas anderes“, sagte Belle, und in ihren Augen standen Tränen. „Das Geld. Ich sehe, wie deine Träume einer nach dem anderen abfallen und nur einer bleibt: reich zu werden. Ich lasse dich gehen. Sei glücklich mit dem, was du gewählt hast.“

Sie ging, und der junge Scrooge hielt sie nicht auf.

„Genug!“, schrie der alte Scrooge. „Zeig mir nichts mehr!“

Er riss dem Geist die Kappe weg, die wie ein Kerzenlöscher aussah, und stülpte sie ihm über den Kopf. Das Licht drang unter dem Rand hervor, aber Scrooge drückte mit aller Kraft, und plötzlich lag er in seinem Bett.

Als die Glocke wieder eins schlug, kam niemand zu ihm. Dafür strömte aus dem Nebenzimmer helles Licht. Scrooge schlurfte in Pantoffeln hinüber und erkannte sein eigenes Zimmer nicht wieder. Wände und Decke waren grün von Stechpalme, Efeu und Mistel, im Kamin brüllte ein Feuer, wie man es hier viele Winter nicht gesehen hatte. Und auf dem Boden türmten sich wie ein Thron Truthähne, Gänse, Schinken, Girlanden aus Würsten, Pflaumenpuddings, rote Kastanien, rotbackige Äpfel und saftige Orangen. Auf diesem Berg saß ein fröhlicher Riese in einem grünen Mantel mit weißem Pelzbesatz, einen Kranz aus Stechpalme im Lockenhaar und eine brennende Fackel in der Hand.

„Komm herein!“, donnerte er. „Komm herein und lerne mich kennen! Ich bin der Geist der diesjährigen Weihnacht.“

„Führe mich, wohin du musst“, sagte Scrooge leise. „Gestern habe ich einiges gelernt.“

Er packte den Saum des Mantels, und das Zimmer verschwand.

Schon blieb der Geist vor dem kleinen Haus von Bob Cratchit stehen. Frau Cratchit, in einem zweimal umgenähten Kleid, aber mit neuen Bändern, deckte den Tisch. Zwei kleine Cratchits stürmten schreiend herein: Sie hatten an der Bäckerei Gänse gerochen und ihre eigene am Duft erkannt! Dann kam Bob, und auf seiner Schulter saß der kleine Tim, winzig, mit einer Krücke in der Hand und eisernen Schienen an den dünnen Beinchen.

Die Gans war nicht groß, aber mit Apfelmus und Kartoffeln reichte sie für alle, und alle Cratchits erklärten wie aus einem Mund, so eine Gans habe die Welt noch nicht gesehen. Dann ging Frau Cratchit aufgeregt den Pudding holen. Was, wenn er nicht gar geworden war? Wenn er zerfiel? Wenn jemand über den Zaun geklettert war und ihn gestohlen hatte?! Doch da trug sie ihn herein: rund, hart wie eine Kanonenkugel, oben ein Stechpalmenzweig, umzüngelt von blauen Flämmchen.

„Fröhliche Weihnachten uns allen, ihr Lieben!“, sagte Bob und hob sein Glas.

„Gott segne uns, jeden Einzelnen!“, sagte der kleine Tim.

Er saß auf seinem Schemel neben dem Vater, und Bob hielt sein dünnes Händchen, als fürchte er, jemand könnte ihn wegholen.

„Geist“, fragte Scrooge leise, „wird der kleine Tim leben?“

„Ich sehe einen leeren Schemel am Kamin“, antwortete der Geist, „und eine Krücke ohne Besitzer, die sorgsam aufbewahrt wird. Wenn sich nichts ändert, wird der Junge sterben.“

„Nein! Nein, guter Geist, sag, dass er gerettet wird!“

„Wozu?“, zuckte der Geist die Achseln. „Wenn er sterben soll, dann soll er eben sterben. Dann wird es weniger eng auf der Welt.“

Scrooge ließ den Kopf hängen: Das waren seine eigenen Worte.

Dann trug der Geist ihn zu Fred. Dort wurde so gelacht, dass die Scheiben klirrten.

„Er hat gesagt, Weihnachten sei Unsinn!“, lachte Fred. „Dabei tut er mir leid. Er hat einen Haufen Geld und nichts davon, nicht einmal für sich selbst. Ich lade ihn trotzdem jedes Jahr ein.“

Dann spielten sie „Ja und Nein“. Fred dachte sich etwas aus, und alle rieten. Ist es ein Tier? Ja. Ein lebendes? Ja. Brummt und knurrt es? Ja. Und wird es im Zoo gezeigt? Nein!

„Ich weiß!“, rief Freds Schwägerin. „Es ist dein On-ke-el Scroo-ooge!“

So war es auch. Und dann hob Fred sein Glas:

„Auf Onkel Scrooge! Wo auch immer er ist, er soll fröhliche Weihnachten haben!“

„Auf Onkel Scrooge!“, stimmten alle ein.

Und Scrooge, den niemand sah, wurde so leicht ums Herz, dass er ihnen am liebsten gedankt hätte.

Es schlug Mitternacht. Der Geist der diesjährigen Weihnacht verschwand, und aus dem Nebel, wie aus dem Nebel selbst gemacht, schwebte der dritte Gast heran. Groß, in ein dunkles Gewand mit Kapuze gehüllt, sodass nur eine ausgestreckte Hand zu sehen war. Er schwieg.

„Bist du der Geist der kommenden Weihnacht?“, fragte Scrooge und hörte, wie seine Stimme zitterte.

Die Kapuze neigte sich ein wenig.

„Vor dir fürchte ich mich am meisten“, gestand Scrooge. „Aber führe mich. Ich will ein anderer werden.“

An der Börse standen Kaufleute, die Scrooge gut kannte.

„Wann ist er gestorben?“

„Gestern Nacht, glaube ich.“

„Und das Geld, wer bekommt es?“

„Keine Ahnung“, gähnte einer. „Mir hat er jedenfalls nichts hinterlassen.“

„Die Beerdigung wird bestimmt billig. Wer geht da schon hin? Höchstens, wenn es etwas zu essen gibt, dann komme ich mit!“

Alle lachten und gingen auseinander. Scrooge wunderte sich: Von wem sprachen sie bloß? Er suchte sich selbst unter den Leuten an seinem gewohnten Platz, aber dort stand ein anderer.

Dann führte der Geist ihn zu den Cratchits. Im Häuschen war es ganz still. Der älteste Sohn Peter las laut vor, Frau Cratchit nähte und rieb sich oft die Augen: Das komme von der Kerze, sagte sie. Bob kam, küsste die Kinder und setzte sich ans Kamin. Neben ihm stand ein leerer Schemel, an dem eine kleine Krücke lehnte.

„Wir werden unseren kleinen Tim doch nicht vergessen, nicht wahr?“, sagte Bob leise. „So geduldig, so klein. Und wir werden uns niemals untereinander streiten, denn wir werden an ihn denken.“

„Niemals, Vater!“, antworteten die Kinder.

Der Geist führte Scrooge weiter und zeigte mit der Hand auf einen verwahrlosten Grabstein, und auf diesem Stein las Scrooge seinen Namen: EBENEZER SCROOGE.

Er sank auf die Knie.

„Geist! Ich bin nicht mehr der, der ich war! Ich will Weihnachten im Herzen ehren und es das ganze Jahr bewahren. Ich werde nicht vergessen, was ihr drei mich gelehrt habt. Sag mir, dass sich das noch ändern lässt!“

Er griff nach der Hand des Geistes, und plötzlich schrumpfte das dunkle Gewand, zog sich zusammen, und es wurde ein Bettpfosten. Sein eigenes Bett!

Das Bett war sein, das Zimmer war sein, und das Beste: Die Zeit war auch sein, um alles wieder gutzumachen!

„Ich weiß nicht, was ich tun soll!“, rief Scrooge, lachte und weinte zugleich und verhedderte sich in seinen Strümpfen. „Ich bin leicht wie eine Feder, glücklich wie ein Engel, fröhlich wie ein Schuljunge! Frohe Weihnachten allerseits! Ha, ha, ha!“

Für einen Mann, der seit Jahren nicht gelacht hatte, war es ein wunderbares Lachen.

Die Glocken läuteten über ganz London. Scrooge riss das Fenster auf. Ein klarer, frostiger, strahlender Morgen!

„He, Junge!“, rief er einem Jungen im Festtagsanzug zu. „Welcher Tag ist heute?“

„Heute?“, staunte der Junge. „Na, Weihnachten!“

„Weihnachten! Ich habe es nicht verpasst! Die Geister haben alles in einer Nacht geschafft! Junge, kennst du den Geflügelladen um die Ecke? Da hing im Fenster der größte Truthahn, der mit dem Preis. Ist er schon verkauft?“

„Der, der so groß ist wie ich?“

„Du Schlauberger! Genau der!“

„Der hängt immer noch da.“

„Lauf, kauf ihn! Bring den Verkäufer mit, ich sage ihm, wohin er ihn tragen soll. Wenn du in fünf Minuten zurück bist, kriegst du eine halbe Krone!“

Der Junge verschwand wie eine Gewehrkugel.

„Ich schicke ihn Bob Cratchit“, flüsterte Scrooge, rieb sich die Hände und prustete los. „Und er soll nicht wissen, von wem! Er ist doppelt so groß wie der kleine Tim!“

Der Truthahn war so riesig, dass er auf eigenen Beinen nicht einmal eine Minute gestanden hätte: Er hätte sie wie Streichhölzer zerbrochen. Man musste eine Droschke mieten.

Und auf der Straße traf Scrooge einen der ehrbaren Herren, die Spenden gesammelt hatten, und flüsterte ihm eine Summe ins Ohr, bei der dem Herrn der Atem stockte. „Da sind auch alle vergangenen Jahre mit drin“, erklärte Scrooge.

Am Nachmittag ging Scrooge an die zehnmal zu Freds Tür, bevor er sich zu klopfen traute.

„Ich bin’s, dein Onkel Scrooge. Ich komme zum Essen. Darf ich, Fred?“

Ob er durfte! Fred hätte ihm fast den Arm ausgerenkt, so schüttelte er ihn. Der Abend war herrlich, die Spiele herrlich, und alle waren wun-der-bar glücklich.

Am nächsten Morgen kam Scrooge vor allen anderen ins Kontor. Oh, wie er Bob bei einer Verspätung ertappen wollte! Und er ertappte ihn. Bob kam achtzehneinhalb Minuten zu spät, huschte auf seinen Stuhl und kritzelte los, als wolle er die neunte Stunde einholen.

„Hm!“, knurrte Scrooge in seiner alten Stimme, so gut er konnte. „Was soll das heißen, zu so einer Zeit zu kommen?“

„Verzeihung, Sir. Ich habe gestern ein bisschen zu viel gefeiert.“

„Dann hören Sie zu, mein Freund“, sagte Scrooge. „Das werde ich nicht länger dulden. Und deshalb“, er sprang vom Hocker und stieß Bob so in die Rippen, dass der taumelte, „deshalb erhöhe ich Ihr Gehalt!“

Bob zitterte und griff nach dem Lineal: Sollte er Leute rufen, die den Verrückten beruhigten?

„Fröhliche Weihnachten, Bob!“, sagte Scrooge so herzlich, dass man ihm einfach glauben musste. „Ich werde Ihrer Familie helfen. Und jetzt machen Sie Feuer und kaufen noch einen Eimer Kohlen, bevor Sie auch nur einen Punkt auf ein i setzen!“

Scrooge tat alles, was er versprochen hatte, und noch mehr. Und für den kleinen Tim, der nicht starb, wurde er ein zweiter Vater. Und die unsichtbare Kette, die er so viele Jahre geschmiedet hatte, zerfiel Glied für Glied, jedes Mal, wenn Scrooge jemandem half.