Nussknacker und Mausekönig

Am Heiligabend durften die Kinder von Doktor Stahlbaum den ganzen Tag nicht ins Wohnzimmer. Die siebenjährige Marie und ihr Bruder Fritz saßen in der Dämmerung im Kinderzimmer und lauschten. Hinter der Tür raschelte, klopfte und klingelte es leise.

„Das ist Pate Droßelmeier“, flüsterte Fritz. „Ich hab gesehen, wie er so eine riesige Kiste hineingetragen hat!“

Pate Droßelmeier war ein ungewöhnlicher Mann. Klein und hager, mit einer schwarzen Klappe über dem einen Auge und einer glänzenden Perücke aus Glas. Er konnte jede Uhr reparieren, sogar eine, die längst vergessen hatte, wie man tickt. Und jedes Jahr zu Weihnachten bastelte er den Kindern ein kunstvolles, verzwicktes Spielzeug.

Da – kling, kling, kling! – läutete ein silbernes Glöckchen. Die Türen flogen auf, und die Kinder blieben wie angewurzelt auf der Schwelle stehen.

Mitten im Wohnzimmer strahlte der Weihnachtsbaum. An seinen Zweigen hingen goldene Äpfel, Zuckernüsse und Lutscher, und Hunderte kleiner Kerzen funkelten wie Sterne. Fritz stürzte mit einem Freudenschrei zu einer neuen Schwadron Husaren auf weißen Pferden. Marie fand unter dem Baum eine Puppe im Seidenkleid und schaute sie an, bis sie beinahe das Atmen vergaß.

Der Pate aber hatte ein ganzes Schloss mit Türmen mitgebracht. Hinter seinen Fensterchen spazierten winzige Herren und Damen umher und verneigten sich voreinander, und ein kleiner Junge in Grün lief auf den Balkon hinaus und versteckte sich wieder.

„Kann er nicht mal auf der anderen Seite herauskommen?“, fragte Fritz.

„Kann er nicht“, schnaubte der Pate. „So ist das Uhrwerk gebaut.“

„Dann ist es langweilig“, sagte Fritz achselzuckend und ging zurück zu seinen Husaren.

Der Pate war ein bisschen eingeschnappt. Marie aber hatte inzwischen noch jemanden am Weihnachtsbaum entdeckt. Dort stand bescheiden ein kleines Holzmännchen. Sein Kopf war zu groß, seine Beinchen zu dünn, doch die violette Uniform mit den weißen Knöpfen saß ihm wunderbar. Er hatte ein weißes Bärtchen wie aus Watte, und seine Augen waren grün, gütig und ein wenig traurig.

„Papa, wem gehört der?“, fragte Marie leise.

„Euch beiden“, sagte der Vater lächelnd. „Das ist der Nussknacker. Er knackt Nüsse. Schau her.“

Der Vater steckte dem Männchen eine Nuss in den Mund, zog an seinem hölzernen Mäntelchen – knack! –, die Schale sprang auf, und der Kern fiel Marie in die Hand.

Marie suchte für den Nussknacker die kleinsten Nüsse aus und fütterte ihn behutsam wie ein Vogeljunges. Doch Fritz wollte es auch probieren. Er schob dem Nussknacker die größte und härteste Nuss in den Mund, drückte mit aller Kraft – knick, knack! –, und drei hölzerne Zähnchen fielen auf den Boden, während der Kiefer hilflos herunterhing.

„So ein Taugenichts von Soldat“, brummte Fritz.

„Du bist selbst schuld!“, rief Marie und drückte den Nussknacker an sich.

Sie band ein weißes Band von ihrem Kleid los und band ihm damit vorsichtig den Kiefer hoch.

„Macht nichts“, flüsterte sie. „Der Pate repariert dich. Und bis dahin passe ich auf dich auf.“

Spät am Abend gingen alle schlafen, nur Marie bettelte so lange, bis die Mutter ihr erlaubte, noch ein Weilchen im Wohnzimmer zu bleiben. Sie bettete den Nussknacker im gläsernen Spielzeugschrank auf das weichste Bettchen ihrer Puppe und wollte gerade gehen.

Da begann die Uhr an der Wand zu zischen und zu schnarren. Auf ihr saß eine vergoldete Eule. Sie ließ die Flügel sinken, neigte den Kopf – und Marie kam es vor, als sei das gar keine Eule, sondern Pate Droßelmeier, der sie mit seinem einzigen Auge anschaute.

Bom! Bom! Zwölfmal schlug die Uhr.

Und dann kratzte, piepste und trappelte es aus allen Ecken. Aus den Ritzen im Boden blitzten Hunderte kleiner Äuglein. Die Mäuse liefen Reihe um Reihe heraus und stellten sich auf wie ein richtiges Heer. Mitten im Zimmer aber hob sich plötzlich der Boden, und mit lautem Krachen kroch eine riesige Maus mit sieben Köpfen hervor. Auf jedem Kopf funkelte eine goldene Krone.

„Piep-piep-piep!“, piepsten alle sieben Köpfe zugleich.

Marie schrie auf und wich zum Schrank zurück. Mit dem Ellbogen stieß sie an die Glasscheibe – klirr! Und hinter dem Glas regte sich etwas.

Der Nussknacker stand von seinem Bettchen auf, zog einen winzigen Säbel und rief:

„Trommler, schlag Alarm! Meine Freunde, vorwärts!“

Ratatata! – dröhnte die Trommel. Die Spielsachen erwachten zum Leben. Fritz’ Husaren, die Lebkuchenmännchen, ein Harlekin mit Glöckchen, sogar der kleine Porzellanschäfer – alle purzelten aus den Regalen. Der Nussknacker sprang hinunter und stellte sich an die Spitze des Heeres.

Es begann eine Schlacht, wie dieses Zimmer noch keine gesehen hatte. Die Spielzeugkanonen schossen mit Erbsen und Bonbons – bumm! bumm! Mäuse huschten von allen Seiten heran, knabberten den Lebkuchenmännchen die Rosinenknöpfe ab und zogen die Husarenpferde an den Schwänzen. Der Harlekin wehrte sich mit seinen Glöckchen – bimmel-bammel! –, und der Schäfer versteckte sich hinter einem Stuhlbein und drohte den Mäusen mit seinem Hirtenstab.

Aber es waren viel zu viele Mäuse. Schritt für Schritt wichen die Spielsachen zurück, bis der Nussknacker ganz an den Schrank gedrängt war. Der Mausekönig piepste mit sieben Stimmen und reckte alle sieben Schnauzen nach ihm.

„Ein Pferd! Ein Königreich für ein Pferd!“, rief der Nussknacker.

Marie dachte nicht mehr an ihre Angst. Sie riss sich den Pantoffel vom Fuß und schleuderte ihn mit aller Kraft mitten auf den Mausekönig.

Peng!

Und alles war verschwunden. Keine Mäuse, kein König, keine Schlacht. Nur der Arm brannte, denn Marie hatte sich an der zerbrochenen Scheibe geschnitten. Ihr wurde schwindlig, und das Mädchen sank leise zu Boden.

Marie erwachte in ihrem Bett. Draußen fiel Schnee, und neben ihr saß die Mutter.

„Du hast uns aber erschreckt“, sagte die Mutter. „Wir haben dich in der Nacht am Schrank gefunden, mit einer Schnittwunde am Arm. Du hast wohl bis spät in die Nacht gespielt.“

„Mama, da war eine Schlacht! Ein Mausekönig mit sieben Köpfen! Und der Nussknacker …“

„Ach, Kind“, seufzte die Mutter und strich ihr über den Kopf. „Das hast du alles nur geträumt.“

Niemand glaubte ihr. Weder Mama noch Papa, und Fritz lachte sich bloß kaputt. Nur Pate Droßelmeier, der die kleine Kranke besuchen kam, hörte aufmerksam und schweigend zu. Er brachte den Nussknacker mit, dessen Kiefer schon repariert war, und setzte sich ans Bett.

„Soll ich dir das Märchen von der harten Nuss erzählen?“, fragte er.

Und er erzählte. Vor langer Zeit lebte in einem Königreich die Prinzessin Pirlipat. Frau Mauserinks, die Mäusekönigin, ärgerte sich über den König und verzauberte seine Tochter: Die Prinzessin wurde hässlich, mit einem riesigen Kopf und einem breiten Mund. Erlösen konnte sie nur die wunderbare Nuss Krakatuk, und auch nur dann, wenn ein junger Mann sie aufbiss, der sich noch nie rasiert und noch nie Stiefel getragen hatte. Ein solcher junger Mann fand sich – der Neffe des Hofuhrmachers. Er biss die Nuss auf – knack! –, und die Prinzessin war wieder hübsch. Doch beim Zurücktreten trat der junge Mann Frau Mauserinks aus Versehen auf den Schwanz. Sie quiekte und verzauberte nun ihn. Der junge Mann verwandelte sich in einen hölzernen Nussknacker, und die Prinzessin wandte sich von ihm ab, weil er plump und komisch geworden war.

„Kann man ihn denn retten?“, flüsterte Marie.

„Man kann“, sagte der Pate und nickte. „Wenn er den siebenköpfigen Sohn von Frau Mauserinks besiegt. Und wenn ein gutes Herz ihn lieb gewinnt, obwohl er nicht schön ist.“

Marie sah den Nussknacker an. Es kam ihr vor, als blitzten seine grünen Augen auf.

Von nun an hörte Marie jede Nacht ein leises Piepsen unter ihrem Bett:

„Gib mir deine Süßigkeiten, Mädchen! Sonst zerbeiße ich deinen Nussknacker!“

Marie seufzte und legte all ihr Marzipan auf das Regalbrett. Am Morgen waren davon nur noch Krümel übrig. In der nächsten Nacht verlangte der König ihre Zuckerpüppchen, dann ihre Bilderbücher und ihr neues Kleid. Marie gab alles her. Doch eines Abends sprach der Nussknacker selbst zu ihr:

„Geben Sie ihm nichts mehr. Geben Sie mir nur ein Schwert, ein echtes Schwert. Den Rest erledige ich selbst.“

Marie ging zu ihrem Bruder. Fritz kratzte sich am Hinterkopf und schnallte dann einem alten Zinnobersten, der schon lange auf dem Regal ausruhte, den Säbel ab.

„Hier“, sagte er. „Soll dein Nussknacker zeigen, was für ein Soldat er ist.“

In dieser Nacht konnte Marie lange nicht einschlafen. Um Mitternacht klirrte, polterte und piepste etwas im Wohnzimmer … und dann wurde es still. Kurz darauf klopfte jemand leise an die Tür.

„Bitte machen Sie auf“, sagte ein vertrautes Stimmchen. „Es ist vorbei.“

Auf der Schwelle stand der Nussknacker. In der einen Hand hielt er den Säbel, in der anderen sieben kleine goldene Kronen.

„Der Mausekönig ist geflohen“, sagte er, „und er hatte es so eilig, dass er alle seine Kronen verloren hat. Er wird Sie nie mehr belästigen. Nehmen Sie sie von mir an. Und dann … erlauben Sie mir, Ihnen etwas Wunderbares zu zeigen.“

Er führte Marie zum großen Schrank im Flur, in dem Papas Reisepelz hing. Der Nussknacker zog an der Quaste am Ärmel, und heraus senkte sich, wie aus einem verzauberten Gang, ein Treppchen aus Zedernholz.

„Bitte sehr“, sagte er mit einer Verbeugung.

Marie stieg hinauf – und stand auf einer Wiese, die glitzerte, als hätte man sie mit Puderzucker bestreut. Es duftete nach Vanille und Orangen.

„Das ist die Kandiswiese“, erklärte der Nussknacker. „Und hier ist das Tor.“

Das Tor war aus Mandeln und Rosinen gebaut. Dahinter rauschte der Weihnachtswald: An den Bäumen hingen goldene und silberne Früchte, die Zweige klingelten wie Glöckchen, und unter den Büschen lugten Zuckerblumen hervor. Weiter vorn floss der Limonadenfluss – plätscher, plätscher, blubb, blubb –, und über ihm kreisten silberne Fischlein. Am Honigsee lag das Lebkuchendorf, wo die Leute direkt auf der Straße Kuchen backten und jedem, der vorbeikam, ein Stück anboten.

Marie wusste gar nicht, wohin sie zuerst schauen sollte.

„Wie schön!“, flüsterte sie immer wieder.

Endlich tauchte hinter dem Rosensee, auf dem weiße Schwäne schwammen, ein Schloss auf. Es war ganz aus Marzipan, mit Türmen wie Zuckerhüte, und es leuchtete so hell, dass man die Augen zukneifen musste.

Vier Schwestern des Nussknackers liefen ihnen entgegen – kleine Prinzessinnen in Spitzenkleidchen.

„Brüderchen! Du bist wieder da!“, zwitscherten sie und fielen ihm um den Hals.

„Dieses Mädchen hat mir das Leben gerettet“, sagte der Nussknacker und verneigte sich tief vor Marie.

Die Prinzessinnen gaben ihr zu Ehren ein Festmahl. Auf dem Tisch erschienen Obstkörbe, Torten, die mit feinen Stimmchen sangen, und Tässchen mit heißer Schokolade. Marie lauschte der Musik, betrachtete die Lichter, und ihre Lider wurden immer schwerer …

Als sie die Augen aufschlug, war sie wieder zu Hause in ihrem Bett. Draußen färbte sich der Wintermorgen rosa.

„Mama! Ich war im Puppenreich!“ Und Marie erzählte alles: von der Wiese, vom Wald, vom Marzipanschloss.

Die Mutter lächelte und schüttelte den Kopf. Da zog Marie unter ihrem Kissen sieben winzige goldene Kronen hervor. Die Mutter betrachtete sie lange und konnte sich nicht erklären, woher sie stammten.

Am selben Tag trat Marie an den Schrank, in dem der Nussknacker stand, und sagte leise:

„Mir ist egal, dass du aus Holz und unbeholfen bist. Ich werde dich nie verlassen.“

In diesem Augenblick klickte leise etwas. Und eine Stunde später kam Pate Droßelmeier zu Besuch – und nicht allein. Neben ihm stand ein junger Mann in einem roten, goldbestickten Rock. Nicht sehr groß, lächelnd, und seine Augen waren grün, gütig und sehr vertraut.

„Darf ich vorstellen“, sagte der Pate. „Mein Neffe.“

Der junge Mann trat auf Marie zu und verneigte sich so tief, wie man sich nur vor Königstöchtern verneigt.

„Ich danke Ihnen“, sagte er leise. „Sie haben den Pantoffel geworfen, als es mir am schlimmsten erging. Und heute haben Sie die Worte gesagt, die mich vom Zauber befreit haben.“

Marie wurde rot. Fritz klappte der Mund auf, und er vergaß, ihn wieder zu schließen.

Von da an kam der junge Droßelmeier oft zu Besuch. Er knackte Nüsse für die ganze Familie, reparierte Fritz’ Husaren und spielte mit Marie Schach. Und als Marie groß war, holte er sie in einer goldenen Kutsche ab, vor die silberne Pferde gespannt waren, und fuhr mit ihr zum Marzipanschloss. Auf der Hochzeit tanzten zweiundzwanzigtausend Puppen, alle mit Perlen und Diamanten geschmückt.

Man sagt, Marie sei noch heute Königin im Puppenreich. Dort leuchten die Weihnachtswälder, schimmern durchsichtige Marzipanschlösser, und der Limonadenfluss plätschert. Und all das kann jeder sehen, der so zu schauen versteht, wie Marie es tat.