Aladin und die Wunderlampe

In einer fernen Stadt, wo die Dächer in der Sonne glänzten und die Gassen nach Zimt und gerösteten Kastanien dufteten, lebte ein Junge namens Aladin. Er und seine Mutter waren arm: Die Mutter spann Baumwolle, und Aladin tobte den ganzen Tag mit den Jungen über den Basar und wollte kein Handwerk lernen.

„Mein Sohn“, seufzte die Mutter, „wann wirst du endlich vernünftig?“

„Morgen, Mutter“, lächelte Aladin. Und am nächsten Tag rannte er wieder über den Basar.

Eines Tages trat ein Fremder in einem dunklen Mantel auf ihn zu, mit spitzem Bärtchen und Augen, die hin und her huschten wie schwarze Käfer. Es war ein Zauberer aus dem fernen Maghreb, aus dem Land jenseits der Wüste. Er musterte Aladin lange und breitete dann die Arme aus:

„Mein Neffe! Ich bin dein Onkel, der Bruder deines Vaters. Vierzig Jahre bin ich umhergewandert und habe dich endlich gefunden!“

Aladin wunderte sich: Von einem Onkel hatte er nie gehört. Doch der Fremde brachte der Mutter einen Korb Datteln, kaufte Aladin einen neuen Kaftan und versprach, ihm einen Laden einzurichten. Die Mutter weinte vor Freude, und der Junge kam gar nicht auf den Gedanken, warum sich ein Fremder so viel Mühe machte.

Am nächsten Morgen führte der „Onkel“ Aladin vor die Stadt. Sie gingen lange, bis die Gärten hinter ihnen lagen und ringsum kahle graue Berge aufragten. In einer engen Schlucht ließ der Zauberer ein Feuer anzünden, warf eine Prise Pulver hinein und murmelte etwas Unverständliches. Die Erde bebte – bumm! – und tat sich auf. Auf dem Grund der Grube lag eine steinerne Platte mit einem kupfernen Ring.

„Unter dieser Platte liegt ein Schatz“, flüsterte der Zauberer. „Aber heben kannst sie nur du. Zieh am Ring und sprich die Namen deines Vaters und deines Großvaters.“

Aladin zog – und die Platte hob sich leicht wie der Deckel einer Truhe. Stufen führten hinab.

„Hör gut zu“, sagte der Zauberer und steckte ihm einen Ring an den Finger. „Dieser Ring wird dich beschützen. Du gehst durch drei Säle, in denen Krüge voll Gold stehen. Rühr nichts an und streife nicht einmal mit dem Saum deines Kaftans die Wände. Dahinter liegt ein Garten, und im Garten brennt auf einem Mauervorsprung eine alte Lampe. Lösche sie, gieß das Öl aus und bring sie mir. Mehr brauche ich nicht.“

Aladin stieg hinab. Die drei Säle waren still und kalt, die Krüge funkelten im Dunkeln, doch der Junge ging mit gerafftem Kaftan hindurch und rührte nichts an. Hinter der letzten Tür aber öffnete sich ein Garten, wie er noch nie einen gesehen hatte. An den Bäumen hingen statt Äpfeln und Pflaumen Edelsteine: rot wie Kirschen, grün wie das Gras im Frühling, klar wie Tau. Aladin wusste nicht, dass es kostbare Steine waren, er hielt sie für buntes Glas. Aber sie waren so schön, dass er sich sein Hemd damit vollstopfte.

Die Lampe stand auf dem Vorsprung, schlicht, aus Kupfer, rußgeschwärzt. Aladin löschte sie, goss das Öl aus und steckte sie ins Hemd, zwischen die vermeintlich gläsernen Äpfel.

Als er die Stufen erreichte, dämmerte es oben schon.

„Reich mir die Lampe, mein Neffe!“, rief der Zauberer.

„Gebt mir die Hand, Onkel, die Stufe ist hoch, und mein Hemd ist voll. Wenn ich oben bin, gebe ich sie Euch.“

„Erst die Lampe!“

„Erst die Hand!“

So stritten sie, bis der Zauberer außer sich geriet. Er warf wieder Pulver ins Feuer, rief sein Zauberwort – und die Platte fiel krachend zurück an ihren Platz. Es wurde dunkel, ganz dunkel.

Aladin schrie, klopfte und rief nach seiner Mutter. Niemand antwortete. Auch die Tür zum Garten war verschwunden. Zwei Tage saß er in der schwarzen Stille, hungrig und durchfroren, und erst jetzt begriff er: Das war gar kein Onkel. Der Zauberer brauchte die Lampe, konnte sie aber nicht selbst nehmen – nur aus fremden Händen empfangen.

Am dritten Tag faltete Aladin die Hände zum Gebet und rieb dabei ohne Absicht den Ring. Da – fffuch! – zerriss grünes Licht die Dunkelheit, und vor ihm wuchs ein Riese in einer Nebelwolke empor.

„Ich bin der Geist des Rings! Was wünschst du, Herr?“

„Nach Hause!“, konnte Aladin nur rufen.

Und im selben Augenblick stand er auf der Straße vor der Stadt, unter dem warmen Abendhimmel.

Die Mutter weinte und lachte zugleich, als er über die Schwelle trat. Aladin aß, bis ihm die Ohren wackelten, und erzählte dann alles. Die Edelsteine kippten sie in einen Korb unter der Bank: Was sollte man mit dem Glas? Die Lampe aber nahm die Mutter in die Hand und schüttelte den Kopf.

„Wie schmutzig die ist. Ich putze sie und verkaufe sie, dann haben wir Brot.“

Sie nahm Sand und einen Lappen und hatte kaum über die Seite der Lampe gerieben, da füllte sich die Hütte mit Rauch. Der Rauch wirbelte, stieg zur Decke und wurde zu einem Riesen – so gewaltig, dass er den Kopf unter dem Balken beugen musste. Er war rauchig golden wie die Sonne durch Staub, und seine Augen glühten wie zwei Kohlen.

„Ich bin der Geist der Lampe!“, donnerte er. „Ich und alle Geister der Lampe dienen dem, der sie in den Händen hält. Was wünschst du?“

Die Mutter setzte sich einfach auf den Boden. Aladin aber, der schon einen Riesen gesehen hatte, griff nach der Lampe und sagte:

„Wir haben Hunger. Bring uns etwas zu essen.“

Der Geist verschwand und kam im Nu zurück, mit zwölf silbernen Platten voller Speisen, mit Brot und einem Krug kühlen Sorbets.

Von da an hungerten sie nicht mehr. Aber Aladin verlangte vom Geist weder Paläste noch Truhen voll Schätze. Wenn das Geld zur Neige ging, verkaufte er eine silberne Platte, und sie lebten bescheiden. Er tobte jetzt nicht mehr über den Basar, sondern ging zwischen den Läden der Goldschmiede und Juweliere umher, hörte zu, fragte, lernte. So erfuhr er, dass seine „gläsernen Äpfel“ Edelsteine waren, wie sie kein König besaß.

Eines Tages lief eine Nachricht durch die Stadt: Die Tochter des Sultans, Prinzessin Badr al-Budur, fahre zum Badehaus, und alle müssten die Läden schließen und dürften nicht auf die Straße. Aladin sah sie nur einen Augenblick, hinter einer Tür, als der Wind den Rand des Vorhangs an ihrer Sänfte hob. Ihr Gesicht war hell wie der Vollmond – kein Wunder, ihr Name bedeutete „Vollmond“. Von da an konnte Aladin an nichts anderes mehr denken.

„Mutter“, sagte er am Abend, „geh zum Sultan und bitte um die Hand der Prinzessin für mich.“

„Mein Sohn, hast du den Verstand verloren?“, rief die Mutter und schlug die Hände zusammen. „Wer lässt eine arme Spinnerin in den Palast?“

„Man wird dich einlassen“, lächelte Aladin und schüttete die Edelsteine aus dem Korb auf ein Porzellantablett.

Eine ganze Woche stand die Mutter in dem Saal, wo der Sultan die Leute anhörte, und jeden Tag rief sie niemand auf. Erst am siebten Tag bemerkte der Sultan selbst eine Frau mit einem Tablett unter dem Tuch.

Als man das Tuch abnahm, stockte dem Saal der Atem: Die Edelsteine strahlten so, dass die Höflinge blinzelten. Der Sultan drehte lange einen roten Stein, so groß wie ein Taubenei, zwischen den Fingern.

„Wer solche Gaben schenkt, ist meiner Tochter wert“, sagte er. „Doch er soll drei Monate warten.“

Und der Großwesir, der die Prinzessin mit seinem eigenen Sohn vermählen wollte, flüsterte dem Sultan ins Ohr. Als die drei Monate um waren, nannte der Sultan, um den Freier loszuwerden, einen Preis, den scheinbar niemand zahlen konnte: vierzig goldene Schalen voller Edelsteine, getragen von vierzig Dienern in Seide.

Aladin rieb nur an der Lampe.

Am nächsten Morgen zog ein Festzug durch die Straßen der Stadt, wie man ihn hier noch nie gesehen hatte. Vierzig Diener in seidenen Gewändern trugen goldene Schalen auf den Köpfen, und in jeder loderten die Edelsteine wie Feuer. Die Leute liefen aus den Häusern, die Kinder rannten nebenher. Der Sultan stand auf der Freitreppe und fand keine Worte. Und der Wesir kaute nur auf seinem Schnurrbart.

„Ruft den Freier!“, befahl der Sultan.

Aladin ritt auf einem weißen Pferd heran, in den Kleidern, die der Geist ihm gebracht hatte, und verneigte sich schlicht und höflich, wie er es unter den Kaufleuten gelernt hatte. Dem Sultan gefiel er sofort.

„Erlaube mir, Herrscher, der Prinzessin ein Haus gegenüber deinem Palast zu bauen“, bat Aladin. „Damit sie jeden Morgen die Fenster ihres Vaters sieht.“

In einer einzigen Nacht errichtete der Geist der Lampe auf dem leeren Platz einen Palast aus weißem Marmor. In der Mitte lag ein runder Saal mit vierundzwanzig Fenstern, und die Fenster waren mit Smaragden, Rubinen und Diamanten eingefasst. Nur ein Fenster hatte Aladin absichtlich unfertig lassen lassen.

Am Morgen schaute der Sultan aus dem Fenster, rieb sich die Augen und rief den Wesir.

„Nun, was sagst du jetzt?“

Der Wesir sagte, das sei gewiss Zauberei. Doch der Sultan hörte schon nicht mehr zu. Er ging, das Wunder anzusehen, und blieb vor dem unfertigen Fenster stehen.

„Warum ist eines ohne Schmuck?“

„Ich habe es für dich gelassen, Herrscher“, antwortete Aladin. „Damit du es selbst schmückst, wie ein Vater, der seiner Tochter ein Geschenk macht.“

Der Sultan rief alle seine Juweliere. Sie arbeiteten einen Monat, verbrauchten alle Schätze des Sultans – und schmückten nicht einmal die Hälfte. Da dankte Aladin ihnen, entließ sie, und in der Nacht vollendete der Geist das Fenster. Der Sultan lachte und umarmte seinen Schwiegersohn.

Die Hochzeit wurde vierzig Tage lang gefeiert. Und Badr al-Budur, die den Bräutigam anfangs voller Furcht angesehen hatte, sah bald, dass er gütig, fröhlich und freigebig gegen die Armen war, und liebte ihn von ganzem Herzen.

Währenddessen, weit hinter der Wüste, im Maghreb, legte der Zauberer seine Zeichen in den Sand und erstarrte. Die Zeichen sagten: Aladin lebt, ist reich und hat die Lampe.

„Ach, du Bengel!“, zischte er. „Na warte.“

Er kam in die Stadt und wartete, bis Aladin zu einer mehrtägigen Jagd aufbrach. Dann kaufte er bei einem Kupferschmied ein Dutzend neue, blanke Lampen und ging unter dem Palast umher und rief:

„Ich tausche alte Lampen gegen neue! Alte gegen neue!“

Die Leute lachten: ein Narr. Auch die Dienerinnen der Prinzessin lachten und schauten aus den Fenstern. Und eine erinnerte sich:

„Im Saal steht auf dem Regal eine alte, rußige Lampe. Tauschen wir sie, dann haben wir eine neue!“

Die Prinzessin wusste nicht, was das für eine Lampe war. Aladin hatte nie jemandem von ihr erzählt. Sie lachte und winkte ab: Tauscht nur.

Der Zauberer riss die alte Lampe an sich, drückte der Dienerin eine neue in die Hand und rieb sie noch am selben Abend vor der Stadt. Und in der Nacht hob der Geist der Lampe, der dem gehorcht, der sie besitzt, den Palast samt der Prinzessin empor und trug ihn über die Wüste in den fernen Maghreb.

Am Morgen schaute der Sultan aus dem Fenster – und sah nur Leere.

Sein Zorn war furchtbar. Er ließ Aladin von der Jagd holen, und die Wachen, obwohl sie ihn mochten, mussten ihn vor den Thron führen.

„Wo ist meine Tochter?“, donnerte der Sultan.

Aladin blickte auf die leere Stelle und erbleichte.

„Gib mir vierzig Tage, Herrscher. Wenn ich die Prinzessin nicht zurückbringe, tu mit mir, was du willst.“

Vierzig Tage irrte er umher und fragte jeden, den er traf, aber niemand hatte gesehen, wohin der Palast geflogen war. Eines Abends ging er betrübt zum Fluss hinunter, um sich das Gesicht zu waschen, stützte sich auf einen Stein – und rieb den Ring.

„Ich bin der Geist des Rings! Was wünschst du, Herr?“

„Bring den Palast und die Prinzessin zurück!“

„Das kann ich nicht“, sagte der Riese und senkte den Kopf. „Den Palast hat der Geist der Lampe fortgetragen, und er ist stärker als ich.“

„Dann trag mich dorthin, wo sie sind.“

Und im selben Augenblick stand Aladin unter den Fenstern seines weißen Palastes mitten in der Fremde, wo der Wind Sand trug und es nach trockenen Kräutern roch.

Im Morgengrauen schaute eine der Dienerinnen aus dem Fenster und schrie auf. Die Prinzessin eilte herbei und sah unten Aladin. Heimlich öffnete sie ein kleines Türchen, und sie umarmten sich, als hätten sie sich hundert Jahre nicht gesehen.

„Wo ist die alte Lampe, die auf dem Regal stand?“, fragte Aladin.

„Ach“, flüsterte die Prinzessin und senkte den Blick. „Ich habe sie weggegeben. Und der Zauberer kommt nun jeden Tag und will, dass ich dich vergesse. Die Lampe trägt er bei sich, im Hemd. Er lässt sie nie los.“

Aladin überlegte.

„Dann soll er sie selbst loslassen. Sei heute freundlich zu ihm. Lade ihn zum Abendessen ein.“

Er lief in die Stadt und kaufte bei einem Kräuterhändler ein Pulver, von dem man fest einschläft. Am Abend zog die Prinzessin ihr schönstes Gewand an, und der Zauberer, erfreut, dass sie endlich lächelte, setzte sich an den Tisch.

„Koste mein Sorbet“, sagte die Prinzessin und reichte ihm einen Becher.

Der Zauberer trank ihn in einem Zug aus. Er wollte etwas sagen – und sagte nichts. Sein Kopf sank auf den Tisch, und gleich darauf füllte sich der Saal mit Schnarchen: chrrr, pfffuu.

Aladin trat hinter dem Vorhang hervor, zog vorsichtig die Lampe aus dem Hemd des Zauberers und rieb sie.

„Ich bin hier, Herr“, dröhnte der rauchig goldene Riese.

„Trag diesen Mann weit, weit hinter die Wüste, dorthin, wo keine Wege zu den Menschen führen. Dort soll er aufwachen und leben, wie er kann. Und den Palast mit allen, die darin sind, bring an seinen Platz zurück.“

Der Riese nahm den schlafenden Zauberer auf die Handfläche wie ein Säckchen voll Federn und verschwand. Und der Palast schwankte leise wie ein Boot – und flog.

Den Zauberer hat man seitdem weder im Maghreb noch sonst irgendwo auf der Welt gesehen.

An jenem Morgen schaute der Sultan wie jeden Tag traurig aus dem Fenster – und traute seinen Augen nicht. Der weiße Palast stand an seinem Platz, die vierundzwanzig Fenster strahlten gegen die Sonne, und auf der Freitreppe winkte ihm seine Tochter zu.

Der Sultan rannte die Stufen hinab und vergaß dabei die Krone. Er umarmte die Tochter, umarmte Aladin und bat ihn, ihm den Zorn zu verzeihen.

Seitdem verließ die Lampe das Haus nie mehr. Aladin aber rieb nur selten an ihr: Was er brauchte, konnte er sich nun selbst beschaffen – das hatte er auf dem Basar gelernt, unter Kaufleuten und Handwerkern. Und als der alte Sultan starb, regierten Aladin und Badr al-Budur lange Jahre, weise und gerecht, und die Leute sagten, einen so guten Herrscher hätten sie noch nie gehabt.

Spät am Abend stand Aladin am Fenster seines Palastes. Unten schlief der Basar ein, auf dem er einst barfuß zwischen den Ständen getobt hatte. Auf dem Regal stand die alte Kupferlampe, dunkel und unscheinbar. Aladin sah sie an, lächelte – und zündete eine gewöhnliche Kerze an.