Aladino y la lámpara maravillosa

En una ciudad lejana, donde los tejados brillaban al sol y las calles olían a canela y a castañas asadas, vivía un muchacho llamado Aladino. Él y su madre eran pobres: ella hilaba algodón, y Aladino se pasaba los días correteando por el bazar con los otros chicos, sin querer aprender ningún oficio.

—Hijo —suspiraba su madre—, ¿cuándo vas a sentar la cabeza?

—Mañana, mamá —sonreía Aladino. Y al día siguiente volvía a correr por el bazar.

Un día se le acercó un desconocido con una capa oscura, una barbita puntiaguda y unos ojos que se movían de un lado a otro como escarabajos negros. Era un hechicero del lejano Magreb, de la tierra que hay más allá del desierto. Estuvo mirando a Aladino largo rato y luego abrió los brazos:

—¡Sobrino mío! Soy tu tío, el hermano de tu padre. ¡Cuarenta años he andado por el mundo y por fin te he encontrado!

Aladino se quedó extrañado: nunca había oído hablar de ningún tío. Pero el desconocido le llevó a su madre una cesta de dátiles, le compró a Aladino un caftán nuevo y le prometió abrirle una tienda. La madre lloró de alegría, y el muchacho ni se paró a pensar por qué se esforzaba tanto un extraño.

A la mañana siguiente, el «tío» llevó a Aladino fuera de la ciudad. Caminaron largo rato, hasta que los huertos quedaron atrás y alrededor se alzaron montañas grises y peladas. En una garganta estrecha, el hechicero mandó encender una hoguera, echó en ella un puñado de polvo y murmuró algo ininteligible. La tierra tembló —¡pum!— y se abrió. En el fondo del hoyo había una losa de piedra con una anilla de cobre.

—Bajo esta losa hay un tesoro —susurró el hechicero—. Pero solo tú puedes levantarla. Tira de la anilla y di los nombres de tu padre y de tu abuelo.

Aladino tiró, y la losa se levantó con tanta facilidad como la tapa de un baúl. Unas escaleras bajaban hacia la oscuridad.

—Escucha bien —dijo el hechicero, y le puso un anillo en el dedo—. Este anillo te protegerá. Pasarás por tres salas donde hay jarrones llenos de oro. No toques nada y ni siquiera rocen las paredes los faldones de tu caftán. Detrás hay un jardín, y en el jardín, sobre una repisa, arde una vieja lámpara. Apágala, vierte el aceite y tráemela. No necesito nada más.

Aladino bajó. Las tres salas estaban silenciosas y frías, los jarrones relucían en la oscuridad, pero el muchacho pasó con el caftán recogido y no tocó nada. Y tras la última puerta se abrió un jardín como nunca había visto otro. En los árboles, en lugar de manzanas y ciruelas, colgaban gemas: rojas como cerezas, verdes como la hierba en primavera, transparentes como el rocío. Aladino no sabía que eran piedras preciosas, creía que eran cristales de colores. Pero eran tan bonitas que se llenó el pecho de ellas.

La lámpara estaba sobre la repisa, sencilla, de cobre, tiznada de hollín. Aladino la apagó, vertió el aceite y se la guardó en el pecho, entre las manzanas que él creía de cristal.

Cuando llegó a las escaleras, arriba ya estaba oscureciendo.

—¡Dame la lámpara, sobrino! —gritó el hechicero.

—Dame la mano, tío, que el escalón es alto y llevo el pecho lleno. Cuando salga, te la doy.

—¡Primero la lámpara!

—¡Primero la mano!

Discutieron así hasta que el hechicero se enfureció. Echó otra vez polvo al fuego, gritó su palabra mágica y la losa cayó en su sitio con un estruendo. Todo quedó oscuro, completamente oscuro.

Aladino gritaba, golpeaba y llamaba a su madre. Nadie respondió. La puerta del jardín también había desaparecido. Dos días estuvo sentado en aquel silencio negro, hambriento y helado, y solo entonces comprendió: aquello no era ningún tío. El hechicero necesitaba la lámpara, pero no podía cogerla él mismo: solo podía recibirla de manos ajenas.

Al tercer día Aladino juntó las manos para rezar y, sin querer, frotó el anillo. Entonces —¡fuuum!— una luz verde rasgó la oscuridad y ante él se alzó un gigante en una nube de niebla.

—¡Soy el genio del anillo! ¿Qué deseas, amo?

—¡A casa! —fue lo único que pudo gritar Aladino.

Y en ese mismo instante estaba en el camino, a las afueras de la ciudad, bajo el cálido cielo del atardecer.

Su madre lloraba y reía a la vez cuando él cruzó el umbral. Aladino comió hasta no poder más y luego lo contó todo. Echaron las gemas en una cesta debajo del banco: ¿para qué servía tanto cristal? La lámpara, en cambio, la tomó su madre en las manos y movió la cabeza.

—Qué sucia está. La limpiaré y la venderé, y tendremos pan.

Cogió arena y un trapo, y apenas había frotado un lado de la lámpara cuando la casa se llenó de humo. El humo giró, subió hasta el techo y se convirtió en un gigante tan enorme que doblaba la cabeza contra las vigas. Era de un dorado humeante, como el sol a través del polvo, y tenía los ojos como dos brasas.

—¡Soy el genio de la lámpara! —tronó—. Yo y todos los genios de la lámpara servimos a quien la tiene en las manos. ¿Qué deseas?

La madre se sentó en el suelo sin más. Pero Aladino, que ya había visto a un gigante, agarró la lámpara y dijo:

—Tenemos hambre. Tráenos algo de comer.

El genio desapareció y al momento volvió con doce bandejas de plata llenas de manjares, con pan y con una jarra de sorbete fresco.

Desde entonces no volvieron a pasar hambre. Pero Aladino no le pidió al genio ni palacios ni cofres. Cuando se acababa el dinero, vendía una bandeja de plata y vivían con modestia. Ya no correteaba por el bazar, sino que paseaba entre las tiendas de los orfebres y los joyeros, escuchaba, preguntaba, aprendía. Así descubrió que sus «manzanas de cristal» eran gemas como no tiene ningún rey.

Un día corrió por la ciudad la noticia de que la hija del sultán, la princesa Badr al-Budur, iba a los baños, y que todos debían cerrar las tiendas y no salir a la calle. Aladino la vio solo un instante, desde detrás de una puerta, cuando el viento levantó el borde de la cortina de su litera. Su rostro era claro como la luna llena; no en vano su nombre significaba «Luna llena». Desde entonces, Aladino no pudo pensar en otra cosa.

—Mamá —dijo por la noche—, ve a ver al sultán y pídele para mí la mano de la princesa.

—Hijo, ¿te has vuelto loco? —exclamó su madre, juntando las manos—. ¿Quién va a dejar entrar en el palacio a una pobre hilandera?

—Te dejarán —sonrió Aladino, y vació las gemas de la cesta sobre una bandeja de porcelana.

Durante una semana entera la madre estuvo en la sala donde el sultán atendía a la gente, y cada día nadie la llamó. Hasta el séptimo día el propio sultán no se fijó en una mujer con una bandeja bajo un pañuelo.

Cuando quitaron el pañuelo, la sala ahogó un grito: las gemas brillaron tanto que los cortesanos entornaron los ojos. El sultán estuvo largo rato dándole vueltas entre los dedos a una piedra roja del tamaño de un huevo de paloma.

—Quien hace tales regalos es digno de mi hija —dijo—. Pero que espere tres meses.

Y el gran visir, que soñaba con casar a la princesa con su propio hijo, le cuchicheaba al sultán al oído. Cuando pasaron los tres meses, el sultán, para librarse del pretendiente, fijó un precio que parecía que nadie podría pagar: cuarenta fuentes de oro llenas de gemas, que llevarían cuarenta sirvientes vestidos de seda.

Aladino se limitó a frotar la lámpara.

A la mañana siguiente recorrió las calles de la ciudad un cortejo como nunca se había visto. Cuarenta sirvientes con ropas de seda llevaban en la cabeza fuentes de oro, y en cada una ardían las piedras preciosas como fuego. La gente salía corriendo de sus casas y los niños correteaban al lado. El sultán, en la escalinata, no encontraba palabras. Y el visir solo se mordía el bigote.

—¡Llamad al pretendiente! —ordenó el sultán.

Aladino llegó sobre un caballo blanco, con las ropas que le había traído el genio, e hizo una reverencia sencilla y cortés, como había aprendido entre los mercaderes. Al sultán le gustó de inmediato.

—Permíteme, señor, construir para la princesa una casa frente a tu palacio —pidió Aladino—. Para que cada mañana vea las ventanas de su padre.

En una sola noche el genio de la lámpara levantó en el solar vacío un palacio de mármol blanco. En el centro había una sala redonda con veinticuatro ventanas, enmarcadas con esmeraldas, rubíes y diamantes. Solo una ventana había mandado Aladino dejar sin acabar a propósito.

Por la mañana el sultán se asomó a su ventana, se frotó los ojos y llamó al visir.

—Bueno, ¿qué dices ahora?

El visir dijo que sería cosa de brujería. Pero el sultán ya no le escuchaba. Fue a ver el prodigio y se detuvo ante la ventana inacabada.

—¿Por qué hay una sin adornos?

—La dejé para ti, señor —respondió Aladino—. Para que la adornes tú mismo, como un padre que le hace un regalo a su hija.

El sultán llamó a todos sus joyeros. Trabajaron un mes, gastaron todos los tesoros del sultán y no adornaron ni la mitad. Entonces Aladino les dio las gracias, los despidió, y por la noche el genio terminó la ventana. El sultán se echó a reír y abrazó a su yerno.

La boda duró cuarenta días. Y Badr al-Budur, que al principio había mirado al novio con miedo, pronto vio que era bueno, alegre y generoso con los pobres, y lo quiso con todo el corazón.

Entretanto, muy lejos, más allá del desierto, en el Magreb, el hechicero extendió sus signos sobre la arena y se quedó inmóvil. Los signos decían: Aladino está vivo, es rico y tiene la lámpara.

—¡Ay, ese mocoso! —siseó—. Ya verás.

Llegó a la ciudad y esperó a que Aladino se marchara de caza por varios días. Entonces compró a un calderero una docena de lámparas nuevas y relucientes y se puso a pasear bajo el palacio, gritando:

—¡Cambio lámparas viejas por nuevas! ¡Viejas por nuevas!

La gente se reía: vaya tonto. Las criadas de la princesa también se reían, asomadas a las ventanas. Y una recordó:

—En la sala, en el estante, hay una lámpara vieja y tiznada. ¡Cambiémosla, así tendremos una nueva!

La princesa no sabía qué lámpara era. Aladino nunca se lo había contado a nadie. Se rio y agitó la mano: cambiadla.

El hechicero agarró la lámpara vieja, le encajó una nueva a la criada y esa misma tarde, fuera de la ciudad, la frotó. Y por la noche el genio de la lámpara, que obedece a quien la posee, levantó el palacio con la princesa dentro y lo llevó al otro lado del desierto, al lejano Magreb.

Por la mañana el sultán se asomó a la ventana, y allí solo había vacío.

Su ira fue terrible. Mandó traer a Aladino de la cacería, y los guardias, aunque le apreciaban, tuvieron que llevarlo ante el trono.

—¿Dónde está mi hija? —tronó el sultán.

Aladino miró el lugar vacío y palideció.

—Dame cuarenta días, señor. Si no traigo de vuelta a la princesa, haz conmigo lo que quieras.

Cuarenta días estuvo vagando y preguntando a todos los que encontraba, pero nadie había visto adónde había volado el palacio. Una tarde, apenado, bajó al río a lavarse la cara, se apoyó en una piedra y frotó el anillo.

—¡Soy el genio del anillo! ¿Qué deseas, amo?

—¡Trae de vuelta el palacio y a la princesa!

—Eso no puedo —dijo el gigante, inclinando la cabeza—. El palacio lo ha llevado el genio de la lámpara, y él es más fuerte que yo.

—Entonces llévame adonde están.

Y en ese mismo instante Aladino se encontró bajo las ventanas de su palacio blanco, en medio de una tierra extraña, donde el viento arrastraba arena y olía a hierbas secas.

Al amanecer, una de las criadas se asomó a la ventana y gritó. La princesa corrió y vio abajo a Aladino. Abrió a escondidas una puertecita, y se abrazaron como si llevaran cien años sin verse.

—¿Dónde está la lámpara vieja que estaba en el estante? —preguntó Aladino.

—Ay —susurró la princesa, bajando los ojos—. La entregué. Y ahora el hechicero viene todos los días y quiere que te olvide. La lámpara la lleva siempre encima, en el pecho. No la suelta nunca.

Aladino se quedó pensando.

—Entonces que la suelte él mismo. Hoy sé amable con él. Invítalo a cenar.

Corrió a la ciudad y compró a un herbolario un polvo que hace dormir profundamente. Por la noche la princesa se puso su mejor vestido, y el hechicero, encantado de que por fin sonriera, se sentó a la mesa.

—Prueba mi sorbete —dijo la princesa, y le ofreció una copa.

El hechicero se la bebió de un trago. Quiso decir algo, y no lo dijo. La cabeza se le cayó sobre la mesa y al momento la sala se llenó de ronquidos: grrr, fiuuu.

Aladino salió de detrás de la cortina, sacó con cuidado la lámpara del pecho del hechicero y la frotó.

—Aquí estoy, amo —retumbó el gigante de oro humeante.

—Lleva a este hombre lejos, muy lejos, más allá del desierto, adonde no llegan caminos de gente. Que despierte allí y viva como pueda. Y el palacio, con todos los que hay en él, devuélvelo a su sitio.

El gigante tomó al hechicero dormido en la palma de la mano, como una bolsita de plumas, y desapareció. Y el palacio se meció suavemente, como una barca, y echó a volar.

Al hechicero ya nunca más se le vio ni en el Magreb ni en ninguna otra parte del mundo.

Aquella mañana el sultán, como todos los días, se asomó tristemente a la ventana y no podía creer lo que veía. El palacio blanco estaba en su sitio, las veinticuatro ventanas brillaban contra el sol, y en la escalinata su hija le saludaba con la mano.

El sultán bajó corriendo las escaleras, olvidándose de la corona. Abrazó a su hija, abrazó a Aladino y le pidió que le perdonara su ira.

Desde entonces la lámpara no volvió a salir de casa. Aladino rara vez la frotaba: lo que necesitaba, ya sabía conseguirlo por sí mismo; eso lo había aprendido en el bazar, entre mercaderes y artesanos. Y cuando el viejo sultán murió, Aladino y Badr al-Budur gobernaron muchos años, con sabiduría y justicia, y la gente decía que nunca habían tenido un gobernante tan bueno.

Muy tarde por la noche, Aladino estaba junto a la ventana de su palacio. Abajo se dormía el bazar, donde antaño corría descalzo entre los puestos. En el estante estaba la vieja lámpara de cobre, oscura y discreta. Aladino la miró, sonrió y encendió una vela corriente.