Aladim e a lâmpada maravilhosa

Numa cidade distante, onde os telhados brilhavam ao sol e as ruas cheiravam a canela e a castanhas assadas, vivia um menino chamado Aladim. Ele e a mãe eram pobres: ela fiava algodão, e Aladim passava os dias correndo pelo bazar com os outros meninos, sem querer aprender ofício nenhum.

— Filho — suspirava a mãe —, quando é que você vai criar juízo?

— Amanhã, mamãe — sorria Aladim. E no dia seguinte voltava a correr pelo bazar.

Um dia, um desconhecido se aproximou dele, de capa escura, com uma barbicha pontuda e olhos que corriam de um lado para o outro como besouros pretos. Era um mago do distante Magrebe, da terra que fica além do deserto. Ficou um bom tempo olhando para Aladim e então abriu os braços:

— Meu sobrinho! Sou seu tio, irmão do seu pai. Andei quarenta anos pelo mundo e finalmente encontrei você!

Aladim estranhou: nunca tinha ouvido falar de tio algum. Mas o desconhecido levou à mãe uma cesta de tâmaras, comprou para Aladim um cafetã novo e prometeu abrir uma loja para ele. A mãe chorou de alegria, e o menino nem parou para pensar por que um estranho se esforçava tanto.

Na manhã seguinte, o “tio” levou Aladim para fora da cidade. Caminharam muito, até os pomares ficarem para trás e, ao redor, se erguerem montanhas cinzentas e nuas. Num desfiladeiro estreito, o mago mandou acender uma fogueira, jogou nela um punhado de pó e murmurou algo incompreensível. A terra tremeu — bum! — e se abriu. No fundo do buraco havia uma laje de pedra com uma argola de cobre.

— Debaixo desta laje há um tesouro — sussurrou o mago. — Mas só você pode levantá-la. Puxe a argola e diga os nomes do seu pai e do seu avô.

Aladim puxou, e a laje se ergueu tão fácil quanto a tampa de um baú. Degraus desciam para a escuridão.

— Escute com atenção — disse o mago, e colocou um anel no dedo dele. — Este anel vai protegê-lo. Você vai passar por três salões com jarros cheios de ouro. Não toque em nada e nem deixe a barra do cafetã roçar nas paredes. Depois deles há um jardim, e no jardim, sobre uma saliência, arde uma lâmpada velha. Apague-a, derrame o óleo e traga-a para mim. Não preciso de mais nada.

Aladim desceu. Os três salões estavam silenciosos e frios, os jarros reluziam no escuro, mas o menino foi passando com o cafetã levantado e não tocou em nada. E depois da última porta se abriu um jardim como ele nunca tinha visto. Nas árvores, em vez de maçãs e ameixas, pendiam gemas: vermelhas como cerejas, verdes como a grama na primavera, transparentes como o orvalho. Aladim não sabia que eram pedras preciosas, achava que eram vidros coloridos. Mas eram tão bonitas que ele encheu o peito delas.

A lâmpada estava sobre a saliência, simples, de cobre, enegrecida de fuligem. Aladim a apagou, derramou o óleo e a guardou no peito, entre as maçãs que ele achava serem de vidro.

Quando chegou aos degraus, lá em cima já escurecia.

— Passe-me a lâmpada, sobrinho! — gritou o mago.

— Dê-me a mão, tio, que o degrau é alto e meu peito está cheio. Quando eu sair, entrego a lâmpada.

— Primeiro a lâmpada!

— Primeiro a mão!

Discutiram assim até o mago perder a paciência. Jogou pó no fogo outra vez, gritou a sua palavra — e a laje voltou ao lugar com um estrondo. Ficou escuro, completamente escuro.

Aladim gritava, batia, chamava a mãe. Ninguém respondeu. A porta do jardim também tinha sumido. Durante dois dias ele ficou sentado no silêncio negro, faminto e gelado, e só então entendeu: aquilo não era tio nenhum. O mago precisava da lâmpada, mas não podia pegá-la ele mesmo — só podia recebê-la de mãos alheias.

No terceiro dia, Aladim juntou as mãos para rezar e, sem querer, esfregou o anel. De repente — fuuum! — uma luz verde rasgou a escuridão, e diante dele surgiu um gigante numa nuvem de névoa.

— Sou o gênio do anel! O que deseja, mestre?

— Para casa! — foi só o que Aladim conseguiu gritar.

E no mesmo instante estava na estrada, fora da cidade, sob o céu morno do entardecer.

A mãe chorava e ria ao mesmo tempo quando ele entrou em casa. Aladim comeu até não aguentar mais e depois contou tudo. Despejaram as gemas numa cesta debaixo do banco: para que serviria tanto vidro? Já a lâmpada, a mãe pegou nas mãos e balançou a cabeça.

— Que suja. Vou limpar e vender, e teremos pão.

Pegou areia e um pano e mal tinha esfregado um lado da lâmpada quando a casa se encheu de fumaça. A fumaça rodopiou, subiu até o teto e virou um gigante tão enorme que a cabeça se dobrava contra o caibro. Era dourado e esfumaçado, como o sol através da poeira, e os olhos pareciam duas brasas.

— Sou o gênio da lâmpada! — trovejou. — Eu e todos os gênios da lâmpada servimos a quem a segura nas mãos. O que deseja?

A mãe simplesmente sentou no chão. Mas Aladim, que já tinha visto um gigante, agarrou a lâmpada e disse:

— Estamos com fome. Traga-nos algo para comer.

O gênio sumiu e, num instante, voltou com doze travessas de prata cheias de comidas, com pão e uma jarra de sorvete de frutas gelado.

Dali em diante, nunca mais passaram fome. Mas Aladim não pediu ao gênio nem palácios nem baús de tesouro. Quando o dinheiro acabava, vendia uma travessa de prata, e viviam com simplicidade. Já não corria pelo bazar, mas andava entre as lojas dos ourives e joalheiros, escutava, perguntava, aprendia. Foi assim que descobriu que as suas “maçãs de vidro” eram gemas como nenhum rei possui.

Um dia, correu pela cidade a notícia de que a filha do sultão, a princesa Badr al-Budur, ia aos banhos, e que todos deviam fechar as lojas e não sair à rua. Aladim a viu só por um instante, de trás de uma porta, quando o vento levantou a ponta da cortina da liteira. O rosto dela era claro como a lua cheia; não era à toa que o nome dela significava “Lua cheia”. Desde então, Aladim não conseguia pensar em mais nada.

— Mamãe — disse ele à noite —, vá ao sultão e peça a mão da princesa para mim.

— Filho, você enlouqueceu? — exclamou a mãe, batendo as mãos. — Quem vai deixar uma pobre fiandeira entrar no palácio?

— Vão deixar — sorriu Aladim, e despejou as gemas da cesta numa bandeja de porcelana.

Durante uma semana inteira a mãe ficou no salão onde o sultão ouvia o povo, e todos os dias ninguém a chamava. Só no sétimo dia o próprio sultão notou uma mulher com uma bandeja debaixo de um lenço.

Quando tiraram o lenço, o salão soltou um suspiro: as gemas brilharam tanto que os cortesãos apertaram os olhos. O sultão ficou muito tempo virando entre os dedos uma pedra vermelha do tamanho de um ovo de pomba.

— Quem faz tais presentes é digno da minha filha — disse. — Mas que espere três meses.

E o grão-vizir, que sonhava casar a princesa com o próprio filho, cochichava ao ouvido do sultão. Quando os três meses passaram, o sultão, para se livrar do pretendente, estipulou um preço que parecia impossível de pagar: quarenta tigelas de ouro cheias de gemas, carregadas por quarenta servos vestidos de seda.

Aladim apenas esfregou a lâmpada.

Na manhã seguinte, pelas ruas da cidade passou um cortejo como nunca se tinha visto. Quarenta servos em vestes de seda carregavam na cabeça tigelas de ouro, e em cada uma as pedras preciosas ardiam como fogo. O povo saía correndo das casas, as crianças corriam ao lado. O sultão, no alpendre, não encontrava palavras. E o vizir só mordia o bigode.

— Chamem o pretendente! — ordenou o sultão.

Aladim chegou num cavalo branco, com as roupas que o gênio lhe trouxera, e fez uma reverência simples e educada, como tinha aprendido entre os mercadores. O sultão gostou dele de imediato.

— Permita-me, senhor, construir para a princesa uma casa em frente ao seu palácio — pediu Aladim. — Para que ela veja, todas as manhãs, as janelas do pai.

Numa única noite, o gênio da lâmpada ergueu no terreno vazio um palácio de mármore branco. No meio havia um salão redondo com vinte e quatro janelas, emolduradas por esmeraldas, rubis e diamantes. Só uma janela Aladim mandou deixar inacabada de propósito.

De manhã, o sultão olhou pela janela, esfregou os olhos e chamou o vizir.

— Então, o que me diz agora?

O vizir disse que devia ser feitiçaria. Mas o sultão já não escutava. Foi ver a maravilha e parou diante da janela inacabada.

— Por que uma está sem enfeites?

— Deixei-a para o senhor — respondeu Aladim. — Para que o próprio senhor a enfeite, como um pai que dá um presente à filha.

O sultão chamou todos os seus joalheiros. Trabalharam um mês, gastaram todos os tesouros do sultão — e não enfeitaram nem a metade. Então Aladim agradeceu, dispensou-os, e à noite o gênio terminou a janela. O sultão riu e abraçou o genro.

A festa de casamento durou quarenta dias. E Badr al-Budur, que no começo olhava para o noivo com medo, logo viu que ele era bom, alegre e generoso com os pobres, e o amou de todo o coração.

Enquanto isso, muito longe, além do deserto, no Magrebe, o mago espalhou os seus sinais na areia e ficou imóvel. Os sinais diziam: Aladim está vivo, é rico e tem a lâmpada.

— Ah, esse moleque! — sibilou. — Espere só.

Chegou à cidade e esperou Aladim sair para uma caçada de vários dias. Então comprou de um caldeireiro uma dúzia de lâmpadas novinhas e reluzentes e foi andando sob o palácio, gritando:

— Troco lâmpadas velhas por novas! Velhas por novas!

O povo ria: que bobo. As criadas da princesa também riam, debruçadas nas janelas. E uma delas lembrou:

— No salão, na prateleira, tem uma lâmpada velha toda enegrecida. Vamos trocar, assim ficamos com uma nova!

A princesa não sabia que lâmpada era aquela. Aladim nunca tinha contado a ninguém. Ela riu e fez um gesto com a mão: troquem.

O mago agarrou a lâmpada velha, enfiou uma nova na mão da criada e, naquela mesma noite, fora da cidade, esfregou-a. E de madrugada o gênio da lâmpada, que obedece a quem a possui, ergueu o palácio com a princesa dentro e o levou para o outro lado do deserto, até o distante Magrebe.

De manhã, o sultão olhou pela janela — e só havia o vazio.

A sua ira foi terrível. Mandou trazer Aladim da caçada, e os guardas, embora gostassem dele, tiveram de levá-lo diante do trono.

— Onde está a minha filha? — trovejou o sultão.

Aladim olhou para o lugar vazio e empalideceu.

— Dê-me quarenta dias, senhor. Se eu não trouxer a princesa de volta, faça de mim o que quiser.

Durante quarenta dias vagou e perguntou a todos que encontrava, mas ninguém tinha visto para onde o palácio voara. Certa tarde, desolado, desceu até o rio para lavar o rosto, apoiou-se numa pedra — e esfregou o anel.

— Sou o gênio do anel! O que deseja, mestre?

— Traga de volta o palácio e a princesa!

— Isso eu não posso — disse o gigante, baixando a cabeça. — O palácio foi levado pelo gênio da lâmpada, e ele é mais forte do que eu.

— Então leve-me para onde eles estão.

E no mesmo instante Aladim se viu sob as janelas do seu palácio branco, no meio de uma terra estranha, onde o vento carregava areia e o ar cheirava a ervas secas.

Ao amanhecer, uma das criadas olhou pela janela e gritou. A princesa correu e viu Aladim lá embaixo. Abriu às escondidas uma portinha, e eles se abraçaram como se não se vissem há cem anos.

— Onde está a lâmpada velha que ficava na prateleira? — perguntou Aladim.

— Ai — sussurrou a princesa, baixando os olhos. — Eu a entreguei. E agora o mago vem todos os dias e quer que eu esqueça você. A lâmpada ele traz consigo, no peito. Nunca a solta.

Aladim pensou.

— Então que ele mesmo a solte. Hoje seja gentil com ele. Convide-o para o jantar.

Correu à cidade e comprou de um boticário um pó que faz dormir profundamente. À noite, a princesa vestiu o seu melhor vestido, e o mago, encantado de ela finalmente sorrir, sentou-se à mesa.

— Prove o meu sorvete — disse a princesa, e lhe estendeu uma taça.

O mago bebeu de um gole. Quis dizer algo — e não disse. A cabeça tombou sobre a mesa, e logo o salão se encheu de roncos: rrr, fiuuu.

Aladim saiu de trás da cortina, tirou com cuidado a lâmpada do peito do mago e a esfregou.

— Estou aqui, mestre — retumbou o gigante dourado e esfumaçado.

— Leve este homem para bem longe, além do deserto, para onde não há caminhos até as pessoas. Que ele acorde lá e viva como puder. E o palácio, com todos que estão nele, traga de volta ao lugar.

O gigante pegou o mago adormecido na palma da mão, como um saquinho de penas, e sumiu. E o palácio balançou de leve, como um barco — e voou.

O mago, desde então, nunca mais foi visto, nem no Magrebe nem em lugar nenhum do mundo.

Naquela manhã, o sultão, como todos os dias, olhou tristemente pela janela — e não acreditou nos próprios olhos. O palácio branco estava no seu lugar, as vinte e quatro janelas brilhavam contra o sol e, no alpendre, a filha acenava para ele.

O sultão desceu correndo as escadas, esquecendo a coroa. Abraçou a filha, abraçou Aladim e pediu que lhe perdoasse a ira.

Dali em diante, a lâmpada nunca mais saiu de casa. Mas Aladim raramente a esfregava: o que precisava, agora sabia conseguir sozinho; aprendera isso no bazar, entre mercadores e artesãos. E quando o velho sultão se foi, Aladim e Badr al-Budur governaram por muitos anos, com sabedoria e justiça, e o povo dizia que nunca tivera um governante tão bom.

Tarde da noite, Aladim estava à janela do seu palácio. Lá embaixo, o bazar adormecia, o bazar onde ele um dia correra descalço entre as barracas. Na prateleira estava a velha lâmpada de cobre, escura e discreta. Aladim olhou para ela, sorriu — e acendeu uma vela comum.