Sirko

Il était une fois, dans un village, un fermier qui avait un chien nommé Sirko. Sirko l’avait longtemps servi : il gardait la cour, protégeait les poules du renard, et la nuit il aboyait si fort que les voleurs n’osaient même pas approcher. Mais les années avaient passé, Sirko avait blanchi, ses dents s’étaient usées, ses oreilles n’étaient plus ce qu’elles étaient : il entendait comme à travers un oreiller.

Un matin, le fermier sortit sur le perron et fronça les sourcils :

— À quoi me sers-tu encore, Sirko ? Cette nuit, quelqu’un a rôdé dans la cour, et tu n’as même pas aboyé. Va où tes yeux te mèneront. Je n’ai pas besoin d’un gardien comme toi.

Sirko regarda le fermier et remua à peine la queue : peut-être plaisantait-il ? Non, il ne plaisantait pas. Le chien baissa la tête et s’en alla en traînant les pattes par le portail, puis dans les champs.

Sirko se coucha sous un buisson d’aubépine, posa son museau sur ses pattes et soupira. Et soudain, frou-frou dans l’herbe ! Un loup apparut. Gris, maigre, la queue basse.

— Salut, Sirko, dit le loup. Pourquoi n’es-tu pas chez toi, et pourquoi te couches-tu sous un buisson ?

— Mon maître m’a chassé, répondit Sirko. Je suis devenu vieux, je ne sers plus à personne.

Le loup s’assit à côté de lui, se gratta derrière l’oreille et plissa les yeux.

— Oh, Sirko, Sirko. Toi, tu ne m’as jamais barré le chemin dans votre cour, comme les autres chiens. Moi, je n’oublie pas les bienfaits. Écoute ce que j’ai imaginé. Bientôt, ce sont les moissons. Ta maîtresse ira couper le blé et posera son petit bébé sous une meule pour qu’il dorme à l’ombre. Et moi, je m’approcherai en cachette, je prendrai le baluchon, tout doucement, comme un œuf, et je l’emporterai. Elle criera, et toi, cours derrière moi et aboie de toutes tes forces. Je poserai le baluchon dans l’herbe et je filerai. Et toi, tu rapporteras l’enfant.

— Et si tu le laisses tomber ? s’effraya Sirko.

— Je ne le laisserai pas tomber, dit gravement le loup. Je le porterai comme une louve porte ses petits. Pas une égratignure. Parole de loup honnête.

Sirko réfléchit, réfléchit, et finit par accepter.

Les moissons arrivèrent. Le champ est tout doré, le seigle bruisse, les cailles crient : « Paye-tes-dettes ! Paye-tes-dettes ! » Le fermier et sa femme sont sortis moissonner. La femme étendit un manteau sous la meule, y coucha son petit garçon emmailloté de blanc, et prit sa faucille : clic-clac, clic-clac.

Pendant ce temps, le loup était couché dans le seigle, tout immobile, seules ses oreilles dépassaient. Sirko était un peu plus loin et retenait lui aussi son souffle.

La femme s’éloigna vers le bout du champ. Le loup bondit, hop ! jusqu’à la meule. Il prit le baluchon entre ses dents par un coin du manteau, tout légèrement, comme une fleur, et s’en alla trottiner à travers champs. Le petit ne se réveilla même pas, il fit seulement claquer ses lèvres.

— Oh, quel malheur ! cria la femme. Un loup emporte mon enfant !

— Au secours ! cria le fermier, qui s’élança derrière lui, mais comment rattraper un loup.

Alors, du seigle, jaillit Sirko :

— Ouaf ! Ouaf, ouaf ! Arrête, brigand gris !

Sirko court, ses pattes s’emmêlent, ses oreilles battent, et il aboie comme s’il était redevenu jeune. Le loup se retourna, lui fit un clin d’œil, déposa délicatement le baluchon dans l’herbe douce, et disparut en un éclair.

Sirko arriva, renifla le petit : sain et sauf, bien chaud, il bâillait. Le chien prit le baluchon par le manteau et le rapporta, lentement, pour ne pas le secouer.

La femme saisit son petit garçon, le serra contre elle, pleurant et riant à la fois. Et le fermier s’agenouilla devant Sirko et lui caressa la tête grise.

— Oh, Sirko, Sirko, dit-il. Et moi qui t’avais chassé. Que j’étais sot. Rentrons à la maison.

Et ils rentrèrent tous ensemble. À la maison, le fermier ordonna :

— Femme, donne à Sirko du pain, du lard et des raviolis à la crème fraîche. Qu’il mange tout ce qu’il peut. Il est maintenant le plus cher à nos yeux !

On lui fit sous le banc un lit de foin tendre et on lui remplissait chaque jour une grande écuelle. Personne ne le grondait plus. Sirko se couche au soleil, réchauffe ses vieux os et pense : « Je suis bien ici. Mais que devient mon loup ? »

Et justement, le fermier mariait sa fille. On prépara une noce pour tout le village : des tables dans la maison et dans la cour, des petits pâtés, des saucisses, des choux farcis, les musiciens jouent, les invités dansent, et le plancher résonne.

Le soir, Sirko alla dans les champs et retrouva le loup sous le même buisson d’aubépine.

— Viens, mon ami, à ma noce, dit-il. Tu m’as fait du bien, maintenant c’est mon tour.

— Mais là-bas, ils m’accueilleront à coups de bâton ! frissonna le loup.

— Toi, sois discret. Tu te glisseras sous la table, où la nappe tombe jusqu’au sol. Personne ne te verra.

Ils se faufilèrent dans la cour au crépuscule. Le loup se glissa sous la table, et on ne vit que sa queue un instant. Sirko circule parmi les invités en remuant la queue, et les invités sont ravis :

— Le voilà, notre Sirko, notre sauveur ! Tiens, Sirko, un petit pâté ! Tiens, un bout de saucisse !

Sirko le prend et file sous la table. Il le prend et file sous la table. Le loup engloutit tout à pleines joues : les petits pâtés, les choux farcis, et même l’os de la gelée de viande. Il mangea tant que ses flancs devinrent tout ronds.

Or un loup repu a toujours envie de chanter. Tout engourdi sous la table, il ferma les yeux et pensa : « Les musiciens jouent, les gens chantent, et moi, je serais moins bien ? » Il leva le museau et se mit à hurler :

— Ou-ou-ou-ou-ou !

Les musiciens se turent. Les invités se figèrent, la cuillère à la main.

— Un loup ! s’écria une tante au foulard fleuri. Il y a un loup sous la table !

Quel remue-ménage ! L’un attrape un tisonnier, l’autre un gourdin, l’autre un balai. Les invités crient, brandissent des bâtons, frappent les bancs, mais personne n’atteignit personne.

Et Sirko était déjà là. Il se jeta sur le loup en grognant terriblement, le loup se rua sur lui, et les voilà roulés en boule, soulevant un nuage de poussière. Mais en vérité, aucun ne mordit l’autre : Sirko chuchotait seulement à l’oreille du loup :

— Tiens bon, mon ami, je te sors tout de suite.

Alors le fermier cria à travers toute la maison :

— Ne frappez pas ! N’y touchez pas ! Vous risquez de toucher Sirko ! Qu’il le chasse lui-même !

Les invités baissèrent leurs bâtons. Et Sirko grognait, avançait, et, comme s’il chassait le loup, le conduisit hors du portail, puis dans les champs, jusqu’au buisson d’aubépine.

Là, ils s’assirent et reprirent leur souffle. Le loup se lécha les moustaches et rit :

— Eh bien, quelle noce, Sirko ! Tu m’as nourri pour une semaine entière. Mais chanter là-bas, je ne le ferai plus.

— Je pense bien, rit aussi Sirko. Chante plutôt ici, dans les champs, jusqu’au matin si tu veux.

Ils s’embrassèrent comme des frères et se dirent adieu. Le loup partit dans la forêt, et Sirko rentra chez lui, vers son écuelle chaude et son foin tendre. Et depuis, chaque fois qu’il entendait la nuit un « ou-ou-ou » venant du champ, il remuait juste l’oreille et souriait : c’était son ami qui disait merci.