Sirko

Es war einmal ein Bauer in einem Dorf, und der hatte einen Hund namens Sirko. Lange hatte Sirko ihm gedient: Er bewachte den Hof, schützte die Hühner vor dem Fuchs und bellte nachts so laut, dass die Diebe gar nicht erst in die Nähe kamen. Doch die Jahre vergingen, Sirko wurde grau, seine Zähne nutzten sich ab, und seine Ohren waren nicht mehr, was sie waren – er hörte nur noch wie durch ein Kissen.

Eines Morgens trat der Bauer auf die Treppe und runzelte die Stirn:

„Was bist du mir jetzt noch nütze, Sirko? Heute Nacht ist jemand über den Hof gelaufen, und du hast nicht einmal gebellt. Geh, wohin deine Augen dich tragen. So einen Wächter brauche ich nicht.“

Sirko sah den Bauern an und wedelte kaum merklich mit dem Schwanz – vielleicht scherzte er ja? Nein, er scherzte nicht. Der Hund ließ den Kopf hängen und schlich durch das Tor hinaus und weiter aufs Feld.

Sirko legte sich unter einen Weißdornstrauch, bettete die Schnauze auf die Pfoten und seufzte. Da – raschel, raschel im Gras! – kam ein Wolf heraus. Grau, hager, den Schwanz gesenkt.

„Sei gegrüßt, Sirko“, sagte der Wolf. „Warum bist du nicht zu Hause, sondern liegst unter einem Strauch?“

„Mein Bauer hat mich fortgejagt“, antwortete Sirko. „Ich bin alt geworden, und keiner braucht mich mehr.“

Der Wolf setzte sich neben ihn, kratzte sich hinter dem Ohr und kniff die Augen zusammen.

„Ach, Sirko, Sirko. Du hast mir doch einmal nicht den Weg über euren Hof versperrt wie die anderen Hunde. Ich vergesse Gutes nicht. Hör zu, was ich mir ausgedacht habe. Bald ist Erntezeit. Deine Bäuerin geht aufs Feld zum Mähen und legt ihr kleines Kind unter eine Garbe, damit es im Schatten schläft. Und ich schleiche mich heran, nehme das Bündel – ganz vorsichtig, wie ein Ei – und trage es fort. Sie schreit auf, und du läufst hinter mir her und bellst aus Leibeskräften. Ich lege das Bündel ins Gras und verschwinde. Und du bringst das Kind zurück.“

„Und wenn du es fallen lässt?“, fragte Sirko erschrocken.

„Das lasse ich nicht“, sagte der Wolf ernst. „Ich trage es so, wie eine Wölfin ihre Jungen trägt. Nicht einmal ein Kratzer wird es abbekommen. Ehrenwort eines Wolfs.“

Sirko überlegte und überlegte – und willigte ein.

Die Erntezeit kam. Das Feld stand golden, der Roggen raschelte, die Wachteln riefen: „Pickpeck! Pickpeck!“ Der Bauer und die Bäuerin gingen zum Mähen hinaus. Die Bäuerin breitete unter der Garbe einen Mantel aus, legte ihr Söhnchen im weißen Tuch darauf und nahm ihre Sichel – schick-schick, schick-schick.

Der Wolf lag derweil ganz still im Roggen, nur seine Ohren ragten heraus. Sirko lag ein Stück weiter und hielt ebenfalls den Atem an.

Da ging die Bäuerin ans Ende des Ackers. Der Wolf sprang – hopp! – zur Garbe. Er packte das Bündel mit den Zähnen am Zipfel des Mantels, ganz sacht, wie eine Blume, und trabte übers Feld davon. Der Kleine wachte nicht einmal auf, er schmatzte nur ein bisschen mit den Lippen.

„Ach, ich Unglückliche!“, schrie die Bäuerin. „Ein Wolf trägt mein Kind fort!“

„Zu Hilfe!“, rief der Bauer und rannte hinterher, doch wie sollte er einen Wolf einholen?

Da sprang Sirko aus dem Roggen.

„Wau! Wau-wau! Halt, du grauer Räuber!“

Sirko rannte, die Pfoten verhedderten sich, die Ohren flatterten, und er bellte, als wäre er wieder jung. Der Wolf sah sich um, zwinkerte ihm zu, legte das Bündel behutsam ins weiche Gras – und weg war er.

Sirko kam heran und beschnupperte den Kleinen: unversehrt, warm, er gähnte. Der Hund nahm das Bündel am Mantel und trug es zurück, langsam, damit es nicht wackelte.

Die Bäuerin riss ihr Söhnchen an sich, drückte es an die Brust, weinte und lachte zugleich. Und der Bauer kniete vor Sirko nieder und streichelte seinen grauen Kopf.

„Ach, Sirko, Sirko“, sagte er. „Und ich habe dich fortgejagt. Wie dumm ich war. Komm nach Hause.“

Und alle gingen gemeinsam heim. Zu Hause befahl der Bauer:

„Frau, gib Sirko Brot und Speck und Teigtaschen mit saurer Sahne. Er soll essen, so viel hineinpasst. Er ist uns jetzt das Liebste!“

Sie legten Sirko unter der Bank weiches Heu hin und stellten ihm jeden Tag eine volle Schüssel hin. Niemand schimpfte mehr mit ihm. Sirko lag in der Sonne, wärmte seine alten Knochen und dachte: „Mir geht es gut. Aber wie geht es wohl meinem Wolf?“

Und gerade da verheiratete der Bauer seine Tochter. Sie richteten eine Hochzeit für das ganze Dorf aus: Tische im Haus und im Hof, Pasteten, Würste, Krautwickel, die Musikanten spielten, die Gäste tanzten, dass der Boden dröhnte.

Am Abend ging Sirko aufs Feld und fand den Wolf unter demselben Weißdornstrauch.

„Komm, Freund, auf meine Hochzeit“, sagte er. „Du hast mir Gutes getan, jetzt bin ich an der Reihe.“

„Aber dort empfangen sie mich doch mit Knüppeln!“, schauderte der Wolf.

„Sei nur leise. Du kriechst unter den Tisch, dort reicht die Tischdecke bis zum Boden. Niemand wird dich sehen.“

In der Dämmerung schlichen sie zum Hof. Der Wolf huschte unter den Tisch, nur sein Schwanz blitzte kurz auf. Sirko ging zwischen den Gästen umher und wedelte, und die Gäste freuten sich:

„Da ist er ja, unser Sirko, unser Retter! Da, Sirko, ein Pastetchen! Da, ein Würstchen!“

Sirko nahm es – und unter den Tisch. Nahm es – und unter den Tisch. Der Wolf schlang dort mit vollen Backen alles hinunter: Pasteten, Krautwickel und sogar den Knochen vom Sülzfleisch. Er aß sich so satt, dass seine Seiten ganz rund wurden.

Ein satter Wolf aber bekommt immer Lust zu singen. Er wurde ganz schläfrig unter dem Tisch, schloss die Augen und dachte: „Die Musikanten spielen, die Leute singen, und ich, bin ich etwa schlechter?“ Er reckte die Schnauze und heulte los:

„U-u-u-u-u!“

Die Musikanten verstummten. Die Gäste erstarrten, die Löffel in den Händen.

„Ein Wolf!“, kreischte eine Tante im Blumentuch. „Unter dem Tisch ist ein Wolf!“

Was da los war! Einer griff nach dem Schürhaken, einer nach dem Knüppel, einer nach dem Besen. Die Gäste schrien, schwangen ihre Stöcke und schlugen auf die Bänke, aber getroffen hat keiner keinen.

Und Sirko war sofort zur Stelle. Er stürzte sich auf den Wolf und knurrte furchtbar, der Wolf fuhr auf ihn los, und sie wälzten sich als Knäuel, dass der Staub aufwirbelte. In Wahrheit aber biss keiner den anderen: Sirko flüsterte dem Wolf nur ins Ohr:

„Halt durch, Freund, gleich bringe ich dich hinaus.“

Da rief der Bauer durch das ganze Haus:

„Schlagt nicht! Fasst ihn nicht an! Sonst trefft ihr noch Sirko! Er soll ihn selbst verjagen!“

Die Gäste ließen die Stöcke sinken. Und Sirko knurrte und drängte vor, und als triebe er den Wolf fort, führte er ihn durchs Tor hinaus und weiter aufs Feld, bis zum Weißdornstrauch.

Dort setzten sie sich und schnauften durch. Der Wolf leckte sich den Schnurrbart und lachte:

„Na, du hast vielleicht eine Hochzeit, Sirko! Du hast mich für eine ganze Woche satt gemacht. Nur singen werde ich dort nie wieder.“

„Das glaube ich“, lachte auch Sirko. „Sing lieber hier auf dem Feld, meinetwegen bis zum Morgen.“

Sie umarmten sich wie Brüder und verabschiedeten sich. Der Wolf ging in den Wald, und Sirko ging heim zu seiner warmen Schüssel und dem weichen Heu. Und jedes Mal, wenn er nachts vom Feld ein „U-u-u“ hörte, bewegte er nur das Ohr und lächelte: Das war sein Freund, der Danke sagte.