Rexik und der Pachycephalosaurus-Rüpel

An diesem Morgen kam Quetza noch vor der Sonne zum Fluss geflogen. Sie hatte ihre riesigen Flügel noch gar nicht zusammengefaltet, da redete sie schon:

„Ein Neuer! Im Tal ist ein Neuer! Er kommt von hinter den Grauen Hügeln, sein Kopf ist rund und hart wie ein Stein, und er hat Zapfen und Nüsschen schon geschubst! Beide! Auf einen Schlag!“

„Welche Zapfen und Nüsschen?“, fragte Rexik verständnislos. Er suchte gerade im Flachwasser Kieselsteine aus und hob nicht gleich den Kopf.

„Na, die kleinen Ankylosaurier-Zwillinge, wer denn sonst!“ Quetza klapperte mit dem Schnabel. „Und mich hätte er beinahe auch geschubst, als ich mich neben ihn gesetzt habe. Mich! Ich bin kein Dinosaurier, ich bin ein Flugsaurier! Flugsaurier schubst man überhaupt nicht!“

Trika, die schon eine ganze Minute lang wütend mit ihren Hörnchen gegen einen alten Baumstamm am Ufer stieß, hob den Kopf. Diesen Stamm wollten sie und Rexik schon seit drei Tagen über den Bach rollen, damit eine Brücke daraus wurde, aber der Stamm lag seit drei Tagen genau da, wo er lag.

„Komm!“, sagte Trika. „Wir sehen nach, wer da so dickköpfig ist.“

„Vielleicht lieber nicht?“, fragte Rexik.

Aber Trika rannte schon, und ihr gelber Nackenschild hüpfte hinter ihr her. Rexik seufzte und trottete ihr nach.

Bei den Farnen, wo das zarteste junge Laub wuchs, stand tatsächlich der Neue. Er war ein bisschen größer als Trika und lief auf zwei Beinen, so wie Rexik. Und sein Kopf erhob sich als hohe, blasse Kuppel, am Rand mit kleinen Knochenhöckern besetzt. Zapfen und Nüsschen, zwei kleine Ankylosaurier in ihren Panzerchen, saßen in einer Pfütze und blinzelten.

„Das ist meine Wiese“, sagte der Neue. Seine Stimme war tief, als spräche er unter einem Stein hervor. „Wer will noch was?“

Niemand wollte. Die Kleinen wichen ins Gebüsch zurück.

Rexik bemerkte etwas Seltsames. Der Neue fraß gar keinen Farn, um den er angeblich kämpfte. Er sah nicht einmal hin. Er stand da und sah den Kleinen nach — lange, als warte er darauf, dass sie zurückkamen.

„So, jetzt reicht’s“, sagte Trika, senkte den Kopf und streckte die Hörnchen vor. „Dem zeig ich gleich ‚meine Wiese‘.“

„Trika, warte. Er ist doch größer …“

„Erst machen, dann denken!“ Und schon sauste sie los. Tapp-tapp-tapp!

Der Neue ging ihr nicht einmal entgegen. Er trat einfach zur Seite. Trika schoss vorbei, rutschte auf dem nassen Lehm aus und — platsch! — setzte sich in dieselbe Pfütze, aus der die Zwillinge eben herausgekrochen waren. Schmutziges Wasser spritzte ihr bis an den Nackenschild.

Einen Moment lang erstarrten alle. Der Neue zuckte auf Trika zu, als wollte er ihr die Pfote reichen. Dann sah er Rexik an, sah zu dem Gebüsch, wo sich die Kleinen versteckten — und wandte sich ab.

„Selber hingefallen“, brummte er und ging davon, in den alten Wald.

Trika kroch aus der Pfütze, schüttelte sich und schnaubte wütend.

„Hast du das gesehen? Hast du das gesehen?! Beim nächsten Mal werde ich ihn …“

„Hab ich“, sagte Rexik leise. „Er wollte dir helfen.“

„Wer? Der? Herr Lieber-Nicht, dir hat die Sonne den Kopf verbrannt.“

Tagsüber überflog Quetza das Tal noch zweimal und warf jedes Mal eine neue Neuigkeit von oben herab, wie einen Zapfen. Dass der Neue Rüpel hieß. (In Wahrheit hatten ihn die Zwillinge so genannt, während sie auf einem Stein trockneten.) Dass er nur mit seiner Mama gekommen war und die Mama weit hinten in den Hügeln graste. Dass er einen morschen Baumstamm geschubst hatte und der bis zum Bach gerollt war.

„Und ich weiß jetzt, was er ist!“, rief Quetza vom Himmel herab. „Ein Pachycephalosaurus! Das heißt ‚Dickkopfechse‘. Der Knochen oben auf seinem Kopf ist so dick, dass man darauf klopfen kann wie auf einen Stein. Und er schubst mit dem Kopf! Das ist alles, was er kann!“

„Nicht alles“, sagte Rexik leise vor sich hin. Aber Quetza war schon weitergeflogen.

Nach dem Mittagessen gingen Rexik und Trika am Rand des alten Waldes entlang, um Trikas liebste Palmfarnblätter zu suchen. Den ganzen Weg lang dachte sich Trika aus, was sie dem Rüpel beim nächsten Mal sagen würde, und jedes Mal wurde es grimmiger. Und Rexik sah sich die Bäume an. An drei Stämmen, genau in Kopfhöhe, war die Rinde in runden Flecken abgeschlagen. Frische, helle Flecken. Und ein Stück weiter lag ein Baumstamm, den jemand von der Stelle geschoben hatte: Im Boden war noch die Delle zu sehen, wo er vorher gelegen hatte.

„Trika, schau mal …“

„Später“, winkte Trika ab. „Mir ist gerade eingefallen, was ich ihm wegen der Pfütze sage.“

Gegen Abend, als die Schatten der Farne lang wurden, hörte Rexik ein Geräusch. Tock. Stille. Tock. Stille. Tock-tock.

Das Geräusch kam aus dem alten Wald.

„Trika“, rief er leise. „Hörst du das?“

„Ein Ast klopft“, sagte Trika und wedelte mit dem Schwanz. Dann lauschte sie. „Obwohl … für einen Ast ist das ziemlich laut.“

Sie schlichen zwischen den Stämmen hindurch. Rexik trat vorsichtig auf, weil er jeden trockenen Zweig unter seinen Füßen bemerkte. Und Trika trat leise auf, weil Rexik sie jedes Mal anzischte.

Auf einer kleinen Lichtung mitten im Wald stand der Rüpel. Ganz allein. Vor ihm ragte ein dicker alter Stamm auf, und seine Rinde war in runden Flecken abgeschabt, als hätte jemand sie lange und stur mit der Stirn geknetet. Der Rüpel wich drei Schritte zurück, senkte den Kopf — tock! — und wich wieder zurück.

„Na los“, sagte er zum Stamm. „Jetzt bist du dran. Na los, schubs mich.“

Der Stamm schwieg. Der Rüpel stand eine Weile da, dann ging er zu einem umgestürzten Baumstamm und schubste ihn — bums! Der Stamm schaukelte und lag still. Er setzte sich daneben und legte seinen harten Kopf auf die Rinde.

„Zu Hause hätte mich längst einer geschubst“, sagte er ganz leise.

Trika sah Rexik an. Zum ersten Mal an diesem ganzen Tag wusste sie nicht, was sie sagen sollte.

Rexik aber wusste, was zu tun war. Und genau deshalb hatte er überhaupt keine Lust dazu. Der Rüpel war nun mal größer, sein Kopf war wie ein Stein, und die Zwillinge zitterten wahrscheinlich noch im Gebüsch.

„Vielleicht lieber nicht?“, dachte Rexik. Doch dann fiel ihm ein, wie der Neue den Kleinen nachgesehen hatte. Als würde er warten.

Er trat hinter dem Farn hervor.

Der Rüpel sprang so schnell auf, dass er beinahe umfiel, und richtete den Kopf auf ihn.

„Was wollt ihr? Seid ihr gekommen, um zu lachen?“

„Nein“, sagte Rexik. Seine Stimme zitterte, aber nicht sehr. „Wir haben gehört, dass hier jemand klopft. Ich dachte, vielleicht brauchst du etwas.“

„Ich brauche nichts“, brummte der Rüpel. Aber den Kopf senkte er.

Unter dem Stamm lag ein Stück Rinde, vom Schlag abgesprungen. Rexik hob es auf. Auf der Rinde war eine runde Delle, glatt und gleichmäßig, als hätte jemand einen warmen Kieselstein hineingedrückt.

„Hast du das gemacht? Mit dem Kopf?“

„Ja, ich.“ Der Rüpel wurde aus irgendeinem Grund verlegen. „Dort, wo wir herkommen, hatte ich Brüder, Cousins, eine ganze Bande. Wir haben den ganzen Tag geschubst: wer wen von der Stelle bekommt. Das ist ein Spiel. Wenn du willst, dass jemand mit dir spielt, gehst du hin und schubst ihn. Sachte. Na ja … nicht immer sachte.“

Trika klappte der Mund auf.

„Dann heute Morgen … du wolltest gar nicht die Wiese haben? Du wolltest Zapfen und Nüsschen zum Spielen holen?!“

„Und die sind weggerannt“, sagte der Rüpel. „Hier rennen alle weg. Und du bist gekommen, um dich zu prügeln. Dabei wollte ich mich gar nicht prügeln.“

„Bei uns“, sagte Trika langsam, „heißt es, wenn man geschubst wird: ‚Geh weg.‘“

Der Rüpel sah sie an, dann Rexik, dann seinen abgeschabten Stamm. Und fragte mit einer ganz anderen Stimme, einer dünnen:

„Und wie sagt man bei euch dann ‚Spiel mit mir‘?“

Rexik und Trika sahen sich an.

„Na ja …“ Rexik kratzte sich an der Nase. „Genau so sagt man es. ‚Spiel mit mir.‘“

„Und das ist alles?“

„Das ist alles.“

Der Rüpel schwieg, als probiere er die Worte auf der Zunge wie ein unbekanntes Blatt.

„Ich heiße Flint“, sagte er schließlich. „Nicht Rüpel.“

„Und ich bin Trika. Und das ist Herr Lieber-Nicht.“

„Rexik“, verbesserte Rexik.

„Herr Lieber-Nicht“, wiederholte Trika zufrieden. „Hör mal, Flint. Wir haben einen Baumstamm, den wir seit drei Tagen nicht von der Stelle kriegen. Hast du Lust?“

Flint hatte schon den Mund aufgemacht, um „Ja!“ zu brüllen und vermutlich vor Freude jemanden zu schubsen. Aber er machte ihn wieder zu. Und sagte es anders, sorgfältig, wie auswendig gelernt:

„Spielt … mit mir.“

Der Stamm lag am Bach, genau dort, wo Trika ihn seit dem Morgen mit den Hörnchen gestoßen hatte. Rexik und Trika schoben ihn mit Schwänzen und Pfoten und Schultern, und er seufzte nur und blieb liegen.

Flint ging um den Stamm herum, nahm Maß und wich drei Schritte zurück.

Tock! — der Stamm bewegte sich.

Tock! — noch ein Stück.

„Tut dir das nicht weh?“, platzte Trika heraus.

„Nein“, wunderte sich Flint. „Da oben ist doch mein Knochen dick. Mama sagt, es ist der dickste in unserer Bande.“ Und nach kurzem Nachdenken fügte er hinzu: „Nur das Denken danach muss man trotzdem selber machen.“

Trika kniff misstrauisch die Augen zusammen, sagte aber nichts.

„Und jetzt alle zusammen!“, kommandierte Trika.

Rexik schob mit der Schulter, Trika mit dem Nackenschild, Flint mit dem Kopf. Der Stamm drehte sich, glitt über das nasse Gras — und bums! — lag quer über dem Bach, von Ufer zu Ufer. Das Wasser unter ihm gluckerte anders, als wäre es überrascht.

„Geschafft!“, rief Trika und hüpfte.

Flint hüpfte auch — und vor Freude schubste er Trika mit dem Kopf in die Seite. Nicht fest. Aber Trika taumelte und plumpste beinahe zum zweiten Mal an diesem Tag in den Bach.

„Hey!“

Flint erstarrte. Er sah Trika an, als hätte er sich selbst auf frischer Tat ertappt.

„Ich …“, er schluckte. „Ich wollte sagen: ‚Wie schön, dass es geklappt hat.‘ Und noch: ‚Lasst uns noch etwas machen.‘“

Trika schnaubte ein bisschen. Und dann lachte sie.

„Dann sag das mit dem Mund“, riet sie. „Und heb dir den Kopf für Baumstämme auf.“

Da lugten Zapfen und Nüsschen hinter dem Gebüsch hervor. Sie sahen die Brücke — und ihre Augen leuchteten auf. Dann sahen sie Flint — und die Augen erloschen.

„Kommt her!“, rief Flint und stürzte auf sie zu. „Hier ist eine Brücke! Ich …“

Die Zwillinge quiekten und verschwanden so schnell im Gebüsch, dass nur zwei wippende Zweige von ihnen übrig blieben.

Flint blieb auf halbem Weg stehen. Stand da. Ging zurück zum Stamm und setzte sich darauf.

„Ich hab doch nicht geschubst“, sagte er. „Ich hab doch nicht mal geschubst.“

„Sie erinnern sich noch an den Morgen“, sagte Rexik und setzte sich neben ihn. „Und der Morgen war heute. Das ist noch ganz frisch.“

„Und morgen erinnern sie sich auch noch?“

Rexik dachte nach. Er wollte nicht die Unwahrheit sagen.

„Wahrscheinlich auch morgen.“

Quetza flog über sie hinweg, sah Flint auf dem Stamm zwischen Rexik und Trika sitzen und wunderte sich so sehr, dass sie in der Luft eine Extrarunde drehte. Dann flog sie davon, die neue Neuigkeit austragen. Aber Zapfen und Nüsschen betraten die Brücke an diesem Abend trotzdem nicht.

Flint ging zu seiner Mama in die Hügel, als der Himmel rosa wurde. Zum Abschied machte er einen Schritt auf Trika zu, als wollte er sie in den Nackenschild stupsen — und blieb stehen.

„Bis morgen“, sagte er. So, wie man es im Tal sagt.

Am Abend drehte Rexik das Stück Rinde lange in den Pfoten. Die runde Delle war glatt und ein bisschen warm. Er legte die Rinde auf sein Regal, neben den gestreiften Kieselstein, und kroch in sein Nest.

Papa beugte sich über ihn — riesig, er verdeckte die ganzen Sterne.

„Als ich so klein war wie du …“, begann er, „hat mich auch mal so ein Dickkopf geschubst. So geschubst, dass ich über den Fluss geflogen bin, über einen Hügel und direkt auf Oma Anki gelandet. Und sie hat es nicht mal gemerkt!“

„Und dann?“, fragte Rexik. „Seid ihr Freunde geworden?“

Papa kratzte sich am buschigen Wulst über dem Auge.

„Sind wir. Nur nicht am selben Tag. Und nicht am nächsten.“

Und er sang ein Wiegenlied, so schief, dass sogar die Grillen in den Farnen für einen Moment verstummten.

Rexik machte die Augen zu. Morgen würden Zapfen und Nüsschen wahrscheinlich wieder weglaufen. Und übermorgen vielleicht auch. Aber das Stück Rinde mit der runden Delle lag auf dem Regal und hatte es nicht eilig.