Rumpelstilzchen

Es war einmal ein Müller in einem Dorf. Seine Mühle war alt, es wurde nicht viel Mehl gemahlen, aber seine Zunge mahlte ohne Unterlass. Und am liebsten prahlte er mit seiner Tochter Hanna.

Eines Tages ritt der König selbst an der Mühle vorbei. Der Müller rannte auf die Straße, verbeugte sich bis zur Erde und platzte heraus, nur um sich wichtiger zu machen:

„Eure Majestät! Meine Tochter kann Stroh zu Gold spinnen!“

Hanna, die in der Tür stand, wurde ganz blass. Aber ein Wort, das einmal draußen ist, lässt sich nicht mehr einfangen.

„Das ist ja eine Kunst!“, sagte der König und kniff die Augen zusammen. „Bring sie morgen in den Palast. Wir werden sehen.“

Am nächsten Morgen führte man Hanna in eine Kammer, in der das Stroh bis unter die Decke lag. In der Ecke stand ein Spinnrad.

„Spinn mir das alles bis zum Morgengrauen zu Gold“, befahl der König. „Wenn nicht, gehst du in Schande nach Hause, und dein Vater mit dir.“

Die Tür fiel zu. Klick, drehte sich der Schlüssel.

Hanna setzte sich ans Spinnrad und weinte. Sie konnte doch kein Gold spinnen! Nicht einmal gewöhnliche Wolle konnte sie ordentlich spinnen.

Da, knarr, ging die Tür von allein auf. In die Kammer sprang ein Männchen, so groß wie ein Pilz, mit langem grauem Bart und einer spitzen roten Mütze.

„Guten Abend, Jungfer! Warum weinst du so?“

„Ich soll aus Stroh Gold spinnen, und ich kann es nicht“, schluchzte Hanna.

„Und was gibst du mir, wenn ich es für dich spinne?“

„Meine Halskette“, sagte sie und nahm die rote Perlenkette vom Hals.

Das Männchen steckte sie in die Tasche, setzte sich ans Rad, und los ging es: surr-surr-surr! Dreimal drehte es das Rad, und schon war eine ganze Spule voll goldenem Faden. Noch dreimal, und eine zweite. Bis zum Morgen war alles Stroh zu Gold geworden.

Der König kam, sah es, und seine Augen leuchteten auf. Er wühlte in den goldenen Strängen und streichelte sie, und dabei überlegte er schon, wo er noch mehr Stroh herbekäme. Am nächsten Abend führte er Hanna in eine noch größere Kammer, ebenfalls voller Stroh.

Wieder saß Hanna da und weinte. Und wieder, knarr, erschien das Männchen.

„Und was gibst du mir diesmal?“

„Den Ring von meinem Finger.“

Surr-surr-surr!, summte das Rad. Bis zum Morgengrauen glänzte die ganze Kammer.

Am dritten Abend führte der König Hanna in den allergrößten Saal. Dort lag das Stroh in Bergen bis zu den Fenstern.

„Spinnst du auch das“, sagte er, „wirst du meine Frau, die Königin.“

Und er dachte bei sich: „Eine reichere Braut finde ich ohnehin nicht.“

Das Männchen kam zum dritten Mal.

„Nun, was gibst du mir jetzt?“

„Ich habe nichts mehr“, flüsterte Hanna.

„Dann versprich mir Folgendes“, sagte das Männchen und neigte den Kopf. „Wenn du Königin bist, gibst du mir dein erstes Kind.“

„Wer weiß, was einmal sein wird“, dachte Hanna. Und eine andere Wahl hatte sie ohnehin nicht. Sie nickte.

Surr-surr-surr! Und bis zum Morgen strahlte der ganze Saal so golden, dass man die Augen zukneifen musste.

Der König hielt Wort: Es gab eine Hochzeit, und die Müllerstochter wurde Königin. Beim Festmahl stolzierte der Müller herum und erzählte jedem, was für eine kluge Tochter er habe. Hanna aber schwieg. Sie wusste, wer das Gold in Wahrheit gesponnen hatte.

Ein Jahr verging. Die Königin bekam einen Sohn, rosig und rund, mit Grübchen in den Wangen. Hanna freute sich so sehr über ihn, dass sie das alte Versprechen ganz vergaß.

Doch eines Abends, knarr, stand das Männchen in der roten Mütze im Zimmer.

„Ich komme, um mir zu holen, was mir gehört“, sagte es. „Erinnerst du dich?“

Hanna drückte ihren Sohn an sich.

„Nimm, was du willst! Eine Truhe voll Gold, Pferde, alle meine Perlen!“

„Was soll ich mit Gold? Ich spinne mir so viel, wie ich will“, sagte das Männchen und schüttelte den Kopf. „Etwas Lebendiges ist mir lieber als alle Schätze der Welt.“

Aber Hanna weinte so bitterlich, dass das Männchen ins Stocken kam und sich den Bart kratzte.

„Na gut“, brummte es. „Ich gebe dir drei Tage. Errätst du meinen Namen, bleibt das Kind bei dir.“

Und es verschwand.

Die ganze Nacht ging die Königin alle Namen durch, die sie je gehört hatte. Am nächsten Abend kam das Männchen, und sie begann:

„Vielleicht Peter? Hans? Martin? Otto?“

„Nein! Nein! Nein!“, stampfte es bei jedem Namen mit dem Füßchen auf.

Am zweiten Tag fragte Hanna überall im Land herum und sammelte die merkwürdigsten Namen, die noch nie jemand gehört hatte.

„Vielleicht heißt du Hammelrippe? Oder Krautohr? Oder Schnürsenkel-Langbein?“

„Nein! Nein! Und wieder nein!“, lachte das Männchen. „Du hast nur noch einen Tag!“

Am selben Abend kehrte der König von der Jagd zurück. Er setzte sich zur Königin und sagte:

„Ein Wunder habe ich heute im Wald gesehen. Ich hatte mich zwischen den Bergen verirrt, und plötzlich sehe ich unter einem Felsen ein Häuschen und davor ein Feuerchen. Und rings um das Feuer hüpft auf einem Bein ein komisches kleines Männchen in einer roten Mütze und singt:

‚Heute back ich Brot, morgen braue ich Bier, dann bring ich den Prinzen heim zu mir! Gut, dass niemand das erraten kann: Rumpelstilzchen nennt mich jedermann!‘“

Die Königin hätte vor Freude fast laut aufgeschrien. Die ganze Nacht sagte sie sich den seltsamen Namen vor, um ihn nicht zu vergessen: Rumpelstilzchen, Rumpelstilzchen ...

Am dritten Abend trat das Männchen ein und rieb sich die Hände.

„Nun, Frau Königin, wie heiße ich?“

„Vielleicht Kunz?“, fragte sie.

„Nein!“

„Vielleicht Fritz?“

„Nein, nein!“

„Oder vielleicht ... Rumpelstilzchen?“

Das Männchen machte einen Satz. Sein Bart sträubte sich, die Mütze rutschte zur Seite.

„Wer hat dir das gesagt?! Wer hat dir das gesagt?!“, kreischte es.

Es stampfte mit dem Fuß, drehte sich um sich selbst, schlug die Tür zu und rannte davon. Und es kam nie wieder.

Der kleine Sohn blieb bei seiner Mama. Und der Müller, als er die ganze Geschichte hörte, saß lange schweigend bei seiner Mühle. Und wenn die Nachbarn fragten, ob es stimme, dass seine Tochter Stroh zu Gold spinne, winkte er nur ab und mahlte schweigend sein Mehl.