El zapatero y los duendes

Érase una vez un zapatero que vivía con su mujer. Era bueno y trabajador, pero pobre, muy pobre. Solo le quedaba un trozo de cuero, y no daba más que para un par de botas.

Una tarde, el zapatero cortó el cuero, lo dejó sobre la mesa y dijo:

—Mañana por la mañana las coso.

Y se fue a dormir.

Por la mañana se despertó, y encima de la mesa había unas botas. ¡Terminadas! Puntadita a puntadita, derechitas y relucientes.

—¡Qué maravilla! —exclamó el zapatero—. ¿Quién cose aquí por la noche?

Llegó un comerciante, se probó las botas y se le iluminó la cara. Le gustaron tanto que pagó por ellas lo suficiente para comprar cuero para dos pares.

Aquella tarde, el zapatero cortó dos pares. Y por la mañana, encima de la mesa, había dos pares de botas nuevas.

—¿Quién cose aquí por la noche? —se preguntaba el zapatero.

Y así siguió todo: lo que cortaba cada tarde, a la mañana siguiente estaba listo. La casa se llenó de alegría. En la chimenea crepitaba el fuego y en la mesa olían las empanadillas.

Fuera cayó la nieve. Se acercaba la Navidad. Un día, el zapatero le dijo a su mujer:

—¿Y si esta noche no dormimos? Así veremos quién nos ayuda.

—Vale —susurró ella.

Se escondieron detrás de una cortina, en un rinconcito, y dejaron una vela encendida sobre la mesa. Medianoche. Y de pronto, ñiiic, ñiiic, se abrió la puerta y entraron dos hombrecillos. No eran más grandes que un guante. Iban descalzos, sin camisita, con la naricilla roja de frío.

Hop, hop, de un salto a la mesa. ¡Y cómo se pusieron a coser! Toc, toc, con los martillitos; fris, fras, con los hilos. Los deditos les volaban. Terminaron, saltaron al suelo y salieron por la puerta.

Por la mañana, la mujer dijo:

—¿Los has visto? ¡Pobrecillos, se estaban helando! Ellos descalzos, y nos cosen botas a nosotros.

—Tenemos que darles las gracias —asintió el zapatero.

La mujer cosió dos camisitas, dos chaquetitas y dos pantaloncitos, y tejió dos pares de calcetines bien calentitos. Y el zapatero hizo dos pares de botitas diminutas, las más pequeñas del mundo.

Esa tarde no dejaron cuero en la mesa. Dejaron los regalos. Y volvieron a esconderse.

Medianoche. Ñiiic, ñiiic: llegaron los hombrecillos. Hop, hop, a la mesa. Buscan el cuero, y en su lugar… ¡camisitas! ¡Chaquetitas! ¡Botitas!

—¡Oh! —chilló uno.

—¿Es para nosotros? —chilló el otro.

Se vistieron en un santiamén. Dieron vueltas, aplaudieron y ¡se pusieron a bailar! Por la mesa, por el banco, por el alféizar, tap, tap, con sus botitas nuevas. Y cantaban:

—¡Ahora vamos tan elegantes! ¿Para qué coser más botas?

Y de un salto salieron fuera, a la nieve.

Los hombrecillos no volvieron nunca más. Ni aquella noche, ni la siguiente, ni en primavera.

Durante mucho tiempo, la mujer siguió dejando un trocito de pastel en la mesa: ¿y si volvían? Pero por la mañana el pastel seguía allí, justo donde lo había dejado.

—Se han ido nuestros pequeñines —suspiraba—. Con esas botitas nuevas llegarán muy lejos.

Y desde entonces al zapatero todo le salía bien: hiciera lo que hiciera, le iba de maravilla. Él y su mujer vivieron sin que les faltara nada hasta que fueron muy viejecitos. Los hombrecillos se fueron, pero el bien que trajeron se quedó.