Le cordonnier et les lutins

Il était une fois un cordonnier qui vivait avec sa femme. Il était bon et travailleur, mais pauvre, si pauvre ! Il ne lui restait plus qu’un morceau de cuir, juste assez pour une seule paire de bottes.

Un soir, le cordonnier découpa le cuir, le posa sur la table et dit :

— Je les coudrai demain matin.

Et il alla se coucher.

Au matin, il se réveilla, et que vit-il sur la table ? Des bottes. Toutes finies ! Point après point, bien droites, bien brillantes.

— Ça alors, quelle merveille ! s’écria le cordonnier. Mais qui donc coud ici pendant la nuit ?

Un marchand arriva, essaya les bottes et en devint tout rayonnant. Elles lui plurent tant qu’il les paya assez cher pour acheter du cuir pour deux paires.

Le soir, le cordonnier découpa deux paires. Et au matin, sur la table, l’attendaient deux paires de bottes toutes neuves.

— Mais qui donc coud ici pendant la nuit ? se demandait le cordonnier.

Et cela continua ainsi : chaque soir, il découpait le cuir, et chaque matin, tout était prêt. La maison retrouva sa gaieté. Dans le poêle, le feu se mit à crépiter, et sur la table, les petits pâtés sentaient bon.

Dehors, la neige tomba. Noël approchait. Un jour, le cordonnier dit à sa femme :

— Et si, cette nuit, nous restions éveillés ? Nous verrions bien qui nous aide.

— D’accord, chuchota sa femme.

Ils se cachèrent derrière un rideau, dans un petit coin. Ils laissèrent la bougie allumée sur la table. Minuit. Et soudain, cric-crac, la porte grinça, et deux tout petits bonshommes entrèrent dans la maison. Pas plus hauts qu’une moufle. Pieds nus, sans chemise, le bout du nez tout rouge de froid.

Hop, hop ! Les voilà sur la table. Et les voilà qui cousent ! Toc-toc, font les petits marteaux, frrt-frrt, fait le fil. Leurs petits doigts vont et viennent à toute allure. Une fois le travail fini, ils sautèrent par terre et filèrent par la porte.

Au matin, la femme dit :

— Tu as vu ? Ils sont gelés, les pauvres ! Ils vont pieds nus, et ils nous cousent des bottes.

— Il faut les remercier, approuva le cordonnier d’un signe de tête.

La femme cousit deux petites chemises, deux petites vestes, deux petites culottes, et tricota deux paires de chaussettes bien chaudes. Et le cordonnier fabriqua deux paires de bottines minuscules, les plus petites du monde.

Ce soir-là, ils ne posèrent pas de cuir sur la table. Ils y posèrent les cadeaux. Et ils se cachèrent de nouveau.

Minuit. Cric-crac : voilà les petits bonshommes. Hop, hop ! sur la table. Ils cherchent le cuir… et que trouvent-ils ? Des chemises ! Des vestes ! Des bottines !

— Oh ! couina l’un.

— C’est pour nous ? couina l’autre.

En un clin d’œil, ils furent habillés. Ils tournèrent sur eux-mêmes, battirent des mains, et les voilà qui dansent ! Par-dessus la table, par-dessus le banc, le long du rebord de la fenêtre, tap-tap, font leurs bottines neuves. Et ils chantaient :

— Nous voilà si beaux, pourquoi coudre encore des bottes ?

Puis, d’un bond, ils sautèrent dehors, dans la neige.

On ne revit plus jamais les petits bonshommes. Ni cette nuit-là, ni la suivante, ni au printemps.

Longtemps encore, la femme laissa sur la table un petit morceau de gâteau : et s’ils revenaient ? Mais le matin, le gâteau était toujours là, à la même place.

— Ils sont partis, nos petits, soupirait-elle. Avec leurs bottines neuves, ils iront loin.

Et depuis ce jour, tout réussit au cordonnier : tout ce qu’il entreprenait marchait à merveille. Il vécut avec sa femme dans l’aisance jusqu’à un grand âge. Les petits bonshommes étaient partis, mais le bien qu’ils avaient apporté, lui, était resté.