König Drosselbart

Es war einmal in einem weißen Schloss eine Königstochter, schön wie ein Maimorgen und stolz wie ein Hahn auf dem Zaun. Nur ein Kummer plagte sie: Sie konnte nicht aufhören, über andere Leute zu lachen.

Eines Tages lud der König, ihr Vater, Gäste ins Schloss ein: Prinzen, Fürsten und Könige aus den Nachbarländern. Er dachte, vielleicht freundet sich seine Tochter mit jemandem an, und wer weiß, vielleicht sucht sie sich sogar einen Bräutigam aus. Die Gäste stellten sich in einer Reihe im Saal auf, und die Königstochter ging die Reihe entlang, und für jeden hatte sie ein Wörtchen.

„Der da ist dick wie ein Honigfass!“, schnaubte sie.

„Und der da ist lang und wackelig wie eine Bohnenstange!“

„Und der da ist rot wie ein gekochter Krebs!“

Die Hofleute kicherten, die Gäste wurden rot und starrten auf den Boden. Als Letzter stand ein junger König da, lächelnd, mit einem rötlichen Bärtchen. Sein Kinn war ein klitzekleines bisschen schief, ganz leicht nur, und darum stand das Bärtchen seitlich ab.

„Oh, schaut nur!“, lachte die Königstochter. „Ein Bart wie der Schnabel einer Drossel! König Drosselbart!“

Der ganze Saal bog sich vor Lachen. Der junge König aber wurde nur rot, verneigte sich schweigend und ging. Der König, ihr Vater, seufzte schwer, sagte aber nichts.

Am nächsten Morgen spielte unter dem Fenster der Königstochter eine Geige. Es spielte ein wandernder Spielmann: ein geflickter grauer Kittel, der Hut tief in die Augen gezogen, ein grünes Tuch bis zur Nase gewickelt. Am Hals der Geige war ein kleines Holzvögelchen eingeschnitzt.

„He, Spielmann!“, rief die Königstochter aus dem Fenster. „Dein Kittel ist ja nichts als Flicken auf Flicken! Hast du ihn von den Spatzen geliehen?“

Der Spielmann ließ den Bogen sinken und antwortete ruhig:

„Leicht lacht es sich, wenn man hoch oben sitzt. Lebe du doch einmal einen Monat da, wo ich lebe.“

„Ach, einen Monat halte ich aus, ohne das Gesicht zu verziehen!“, rief die Königstochter stolz.

„Das Wort einer Königstochter ist ein festes Wort“, sagte der König, ihr Vater. Er sagte es streng, doch irgendwie versteckte er dabei ein Lächeln im Schnurrbart.

So kam es, dass die Königstochter in einem schlichten Leinenkleid dem Spielmann folgte.

Sie gingen durch einen großen Wald.

„Wem gehört dieser Wald?“, fragte die Königstochter.

„König Drosselbart.“

Sie gingen über grüne Wiesen.

„Und wem gehören diese Wiesen?“

„König Drosselbart.“

Sie kamen durch eine schöne Stadt mit roten Dächern.

„Und wem gehört die Stadt?“

„Auch König Drosselbart.“

„Ach“, seufzte die Königstochter, „hätte ich damals doch nicht gelacht …“

Endlich kamen sie zu einem kleinen Häuschen mit niedriger Tür.

„Hier wohne ich“, sagte der Spielmann.

Die Königstochter duckte sich, um nicht mit dem Kopf anzustoßen, und sah sich um. Keine Diener, keine Teppiche, nur ein Ofen, ein Tisch und zwei Bänke.

„Und wer macht Feuer? Wer kocht das Abendessen?“

„Wir beide“, lächelte der Spielmann.

Der erste Brei brannte ihr an, bis er ganz schwarz war. Der Spielmann schimpfte nicht, er zeigte ihr nur, wie man rührt und wann man den Topf vom Feuer nimmt. Der zweite wurde dünn wie Suppe. Und der dritte war gar nicht schlecht, sogar lecker.

Dann brachte er einen Arm voll Weidenruten.

„Lass uns Körbe flechten. Die Leute kaufen sie gern.“

Die Ruten kratzten und peitschten über ihre Finger. Bis zum Abend waren die Hände der Königstochter rot und zerkratzt. Sie pustete darauf und sagte leise:

„Ach, hätte ich damals doch nicht gelacht …“

Dann brachte der Spielmann vom Töpfer einen ganzen Karren voll Töpfe und Krüge.

„Setz dich mit ihnen auf den Markt. Für Töpfe geben die Leute Brot, Käse oder Eier.“

Am ersten Tag lief alles gut. Die Töpfe der Königstochter waren hübsch, und sie selbst war noch hübscher, darum kamen die Leute und kauften. Zum ersten Mal in ihrem Leben war die Königstochter stolz, nicht auf ihr Kleid, sondern auf ihre Arbeit.

Aber am zweiten Tag rumpelte ein Fuhrwerk über den Markt. Der Fuhrmann nickte ein, das Pferd scheute, und mitten in die Töpfe hinein! Klirr! Scheppern! Krach! Nur Scherben lagen auf dem Boden.

Die Königstochter stand zwischen den Scherben und wusste nicht, was sie tun sollte. Und ringsum lachte man schon.

„Das nennt man Handel!“

„Töpferprinzessin!“

„Selbst so stolz, und die Töpfe sind kaputt!“

Ihre Wangen brannten, als hätte sie jemand mit Brennnesseln gerieben. Und plötzlich erinnerte sie sich an den Saal, an die Reihe der Gäste und an ihr eigenes helles Lachen. So hatten sie sich damals also gefühlt …

Am Abend sammelte der Spielmann die Scherben ein, sagte nichts und strich ihr nur über den Kopf.

„Sei nicht traurig. Im Schloss von König Drosselbart ist morgen ein großes Fest, und die Köche brauchen eine Helferin. Gehst du hin?“

Die Königstochter ging. Den ganzen Tag schälte sie Rüben, wusch Schüsseln und trug Wasser. Am Abend gab ihr die gute Köchin einen vollen Korb Pastetchen:

„Da, bring sie nach Hause. Du hast heute gut gearbeitet.“

Die Königstochter war schon auf dem Weg zur Tür, blieb aber einen Augenblick am Saal stehen, wo Geigen spielten und Gäste in Seide sich drehten. Einst hatte auch sie so getanzt … Und jetzt stand sie hier in einer Schürze, mit einem Korb Pastetchen.

Da trat König Drosselbart selbst in einer goldenen Krone auf sie zu.

„Tanzt du mit mir?“, fragte er und reichte ihr die Hand.

Die Königstochter erschrak und zuckte zurück, der Korb fiel um, und die Pastetchen kullerten – plumps, plumps, plumps! – über den glänzenden Boden. Die Gäste lachten. Die Königstochter hielt sich die Hände vors Gesicht und stürzte davon, die Treppe hinunter.

Doch auf der Treppe holte sie jemand ein.

„Warte“, sagte eine vertraute Stimme. „Lauf nicht weg.“

Sie hob die Augen. Vor ihr stand König Drosselbart: derselbe rötliche Bart, dasselbe leicht schiefe Kinn. Und in der Hand hielt er eine Geige mit einem kleinen Holzvögelchen am Hals. Die Königstochter schnappte nach Luft: Das war doch er, der Spielmann!

„Der Spielmann war ich“, sagte der König leise. „Das Häuschen ist meins, und die Töpfe, und die Körbe. Ich wollte dich nicht bestrafen. Ich wollte, dass du erfährst, wie es ist, wenn man über dich lacht.“

Tränen liefen der Königstochter über die Wangen.

„Jetzt weiß ich es“, flüsterte sie. „Ich schäme mich so. Vor dir und vor dem dicken Prinzen, vor dem roten und vor dem langen … Vor allen.“

„Das ist gut so“, lächelte Drosselbart. „Mehr wollte ich gar nicht.“

Er nahm sie an der Hand und führte sie zurück in den Saal. Und dort, an der Tür, stand schon ihr Vater, der König, und lächelte in seinen Schnurrbart. Er hatte, wie sich zeigte, von Anfang an alles gewusst.

Später, so erzählt man, feierten sie auch Hochzeit. Aber die Gäste behielten von jenem Abend etwas ganz anderes im Gedächtnis.

Ein alter Diener stolperte auf der Schwelle, und von seinem Tablett rieselten – ritsch-ratsch! – Nüsse auf den Boden. Jemand prustete. Aber die Königstochter lachte nicht. Sie ging als Erste in die Hocke und begann, die Nüsse aufzusammeln, denn jetzt wusste sie genau, wie fremdes Lachen brennt.