Rexik, Trika und das Rätsel der Großen Spuren

In jener Woche trieb sich im Farntal ein Riese herum. Zumindest erzählten das alle, die seine Spuren am Schwarzen Sumpf gesehen hatten.

Angefangen hatte alles am Abend davor. Rexik und Trika kamen nach Hause gerannt, bis zu den Augen voller Schlamm. Den ganzen Tag waren sie im Sumpf von Grasbuckel zu Grasbuckel gesprungen: Wer kommt weiter?

„Schon wieder der Sumpf?“ Papa runzelte die Stirn so sehr, dass seine buschigen Augenbrauen zusammenstießen. „Wie oft soll ich es noch sagen: Lauft nicht dorthin!“

„Und warum nicht?“, fragte Trika.

„Weil ich es sage!“, donnerte Papa.

Trika zuckte nur mit den Schultern. Rexiks Papa donnerte jeden Tag, und das ganze Tal hatte sich längst daran gewöhnt.

„Und ich hab gewonnen“, flüsterte sie Rexik zu. „Ganze drei Buckel weiter.“

An diesem Abend saß Papa lange hinter dem Nest. Von dort hörte man: knirsch, knirsch, tock. Papa nagte und schnitzte mit den Zähnen an einem dicken Stück Baumstamm, und die Späne flogen nach allen Seiten.

„Papa, was machst du da?“, fragte Rexik.

„Ein Schüsselchen für Mama“, sagte Papa und stellte sich mit dem Rücken vor den Stamm.

Mama sagte, ohne den Kopf zu heben:

„Ein Schüsselchen. Soso.“

Und am Morgen fand man am Sumpf die Spuren.

In jeder hätte Rexik sich zusammenrollen können. Drei lange Zehen, vorne tiefe Löcher von den Krallen. Die Spuren zogen sich durch den Schlamm am Schilf entlang, liefen um den Sumpf herum und verloren sich bei den flachen Steinen.

Bis zum Mittag hatte sich das ganze Tal am Ufer versammelt. Die Großen liefen herum, schnupperten, brummelten und stritten.

„Dreizehig“, sagte Onkel Horn und deutete mit seinem abgebrochenen Horn darauf. „Groß. Und wer in unserem Tal hat drei Zehen und ist groß?“

Alle drehten sich zu Rexiks Papa um.

„Das sind nicht meine Füße!“, brüllte Papa so laut, dass die Libellen aus dem Schilf aufschwirrten.

„Das werden wir gleich sehen“, sagte Onkel Horn. „Stell dich rein!“

Papa trat in die Spur. Sein Fuß passte hinein, und es war sogar noch Platz übrig: Der Riese war um einen ganzen Rexik-Schritt größer als er.

Onkel Horn blinzelte verdattert.

„Ja, aber ... dann gibt es jemanden, der größer ist als du?“

„Sieht so aus“, sagte Papa und betrachtete aus irgendeinem Grund sehr aufmerksam die Wolken.

„Dann setzt ab heute keiner mehr einen Fuß an den Sumpf!“, befahl Onkel Horn. „Weder die Kleinen noch die Großen!“

„Keinen Fuß!“, stimmte Papa freudig zu. „Und keine Schwanzspitze!“

Wahrscheinlich waren sich die beiden zum ersten Mal in ihrem Leben über alles einig.

Die Großen gingen nach Hause, aber Rexik blieb. Er suchte sich ein gerades Stöckchen und biss es in der Mitte durch, damit beide Hälften gleich lang wurden.

„Was machst du da?“, fragte Trika.

„Ich messe“, sagte Rexik. „Ein echter Detektiv misst zuerst und kriegt erst danach Angst.“

„Und ich jag erst allen einen Schreck ein und messe dann!“ Trika nahm Anlauf und stampfte in den Schlamm. Bumm!

Ihre Spur sah ganz anders aus: rund, breit, und vorne vier kurze Zehen, als hätte jemand einen Baumstumpf mit vier Knöpfen in den Matsch gestellt.

„Siehst du?“ Rexik hielt das Stöckchen daneben. „Triceratopse hinterlassen runde Spuren. An den Hinterbeinen haben sie je vier Zehen, an den Vorderbeinen je fünf. Aber wir Tyrannosaurier haben drei lange Zehen, wie ein Vogel.“ Er stellte seinen eigenen Fuß daneben. „Also ist dieser Riese ein Tyrannosaurier.“

„Ein Verwandter von dir“, sagte Trika feierlich.

„Vielleicht sagst du das lieber nicht?“, bat Rexik.

Er ging die Spur entlang und maß jeden Abdruck. Und bei jedem runzelte er die Stirn ein bisschen mehr.

Erstens fingen die Spuren nirgends an. Die erste lag direkt bei den Steinen, als wäre der Riese vom Himmel gefallen und sofort losgelaufen. Die letzte auch bei den Steinen. Und auf den Steinen selbst: nichts.

Zweitens sank das Stöckchen jedes Mal gleich tief in die Spur: bis genau zur selben Kerbe. Im weichen Schlamm gleich tief, im harten Lehm genauso. Dabei war Papa heute im Schlamm bis zu den Knöcheln eingesunken, weil Papa schwer ist. Ein Riese, der größer ist als Papa, hätte noch tiefer einsinken müssen.

Drittens waren die Schritte gleichmäßig wie gemalt. Ein echtes Tier macht mal einen größeren Schritt, mal einen kleineren, mal geht es um eine Pfütze herum. Aber dieser Riese war um keine einzige herumgegangen.

Und viertens ... Am mittleren Zeh jeder Spur war eine kleine runde Delle. Immer dieselbe. In jeder linken Spur und in jeder rechten auch. Als hätte dieser Zeh einen Astknoten.

Rexik betrachtete die Delle lange. Ihm fiel wieder ein: knirsch, knirsch, tock.

„Und?“, fragte Trika ungeduldig. „Was ist?“

„Weiß ich noch nicht“, sagte Rexik. Und das war fast die Wahrheit.

„Dann spüren wir ihn auf!“ Trika hüpfte vor Aufregung. „Heute Nacht. Wir legen uns hinter dem Großen Stein auf die Lauer und sehen den Riesen mit eigenen Augen!“

„Vielleicht lieber nicht?“, sagte Rexik. „Onkel Horn hat gesagt, keiner setzt einen Fuß an den Sumpf.“

„Wir gehen ja nicht an den Sumpf. Wir gehen zum Stein. Ein Stein ist kein Sumpf!“

Rexik seufzte. Er wusste, dass Trika auch ohne ihn gehen würde. Und außerdem wollte er unbedingt herausfinden, ob er richtig gemessen hatte.

Am Abend schnitzte Papa nicht. Er war ganz, ganz still, und als der Mond aufging, warf er sich ein schweres Bündel aus Blättern über die Schulter.

„Ich geh ein bisschen angeln“, sagte er.

„Nachts?“, fragte Mama.

„Nachts sind die Fische ... schläfrig. Die schwimmen einem von selbst ins Maul.“

„Soso“, sagte Mama.

Kaum waren Papas Schritte verklungen, schlüpfte Rexik aus seinem Nest. Bei den Farnen wartete schon Trika, und ihr gelber Nackenschild leuchtete im Mondlicht wie eine Laterne.

„Versteck deinen Nackenschild“, flüsterte Rexik.

„Wie soll ich den verstecken? Der ist doch angewachsen!“

Sie schlichen zum Großen Stein und legten sich dahinter auf die Lauer. Vom Sumpf her zog Kälte herauf. Frösche quakten. Irgendwo im Dunkeln blubberte es: blubb ... blubb.

Lange passierte gar nichts. Trika hatte schon angefangen zu gähnen, als plötzlich die Frösche verstummten.

Tock.

Tock.

Tock.

Über dem Schilf wuchs ein riesiger schwarzer Schatten empor. Er bückte sich, stellte etwas in den Schlamm, trat es fest und stapfte weiter.

„Der Riese!“ Trika streckte ihre Hörnchen vor. „Den schnapp ich mir ...“

„Pst!“ Rexik packte sie am Nackenschild. „Hör mal!“

Der Schatten summte ein Lied. Und zwar so schief, dass sich die Frösche bestimmt am liebsten die Ohren zugehalten hätten:

„Wer im Su-umpf hier lä-äuft ... tock ... dem wird’s se-ehr leid tu-un ... tock ...“

Trika ließ die Hörnchen hängen.

„Rexik“, sagte sie langsam. „Ich kenne nur einen, der so singt.“

„Ich auch“, seufzte Rexik.

Der Mond kam hinter einer Wolke hervor. Am Sumpf stand Papa. Er hielt einen Holzklotz, den er zu einer großen dreizehigen Spur zurechtgenagt hatte. Er stellte ihn in den Schlamm, drückte mit dem Fuß darauf – tock! – und setzte ihn einen Schritt weiter. Er selbst aber trat nur auf die flachen Steine, auf denen keine Spuren zurückbleiben.

Da krachte es im Schilf, und heraus sprang Onkel Horn.

„AHA!“, brüllte er. „Hab ich dich, Riese!“

Papa erschrak so sehr, dass er den Klotz fallen ließ. Plumps – und der Klotz steckte bis zu den Zehen im Schlamm.

Onkel Horn hatte, wie sich herausstellte, auch auf der Lauer gelegen. Er hatte den Riesen ganz allein fangen und dann bis ans Ende seiner Tage erzählen wollen, wer im Tal der Mutigste ist.

Jetzt aber sah er Papa an, dann den Klotz – und brach in ein solches Gelächter aus, dass auch die letzten Libellen aus dem Schilf aufflogen.

„Ein Riese!“, prustete er. „Ein Riese mit Holzklötzchen! Um einen ganzen Schritt größer als du! Oh, ich kann nicht mehr!“

Papa stand da und wusste nicht, wo er hinschauen sollte. Da sah er Rexik und Trika hinter dem Stein hervorkommen.

„Und was macht ihr hier?“, fragten Papa und Onkel Horn wie aus einem Mund.

„Wir fangen den Riesen“, sagte Trika ehrlich. „Genau wie ihr.“

Rexik ging zu Papa.

„Papa, warum?“

Papa schwieg lange. So still hatte Rexik ihn noch nie erlebt.

„Damit ihr nicht mehr zum Sumpf rennt“, sagte Papa schließlich. „Ich hab’s euch gesagt, und ihr seid trotzdem hingerannt. Da dachte ich: Ich mach euch Angst. Auf einen Riesen hört ihr bestimmt.“

„Und warum hast du uns nicht einfach erklärt, warum man da nicht hindarf?“

Papa setzte sich auf einen Stein.

„Als ich so klein war wie du“, begann er, „bin ich in diesem Sumpf stecken geblieben. Bis zum Bauch. Der Schlamm zog mich nach unten, und je mehr ich zappelte, desto tiefer sank ich ein. Mein Papa hat bis zum Morgen gebraucht, um mich herauszuziehen.“

Onkel Horn hörte auf zu lachen. Trika sah Papa mit weit aufgerissenen grünen Augen an.

„Ist das auch so eine Flunkergeschichte?“, fragte sie leise.

„Nein“, sagte Papa. „Die ist ausnahmsweise wahr.“

Onkel Horn räusperte sich.

„Na“, sagte er, schon nicht mehr ganz so laut, „das ist das erste Mal, dass ich von dir die Wahrheit höre. Dafür hat es sich gelohnt, die ganze Nacht im Schilf zu sitzen.“

Nach Hause gingen alle zusammen. Den Klotz trug Rexik.

Mama schlief nicht. Sie saß am Nest und war kein bisschen überrascht.

„Du hast es gewusst?“, staunte Rexik.

„Ein Schüsselchen hat er geschnitzt“, sagte Mama. „Drei Abende hintereinander. Und im Nest ist bis heute kein Schüsselchen zu sehen. Mamas Ohren hören alles, mein Schatz. Sogar, wie ein Baumstamm knirscht.“

Papa wurde rot, obwohl er sowieso schon rötlich-orange war.

Am nächsten Morgen wusste das ganze Tal vom Riesen mit dem Holzklötzchen. Woher, das konnte keiner sagen. Obwohl Onkel Horn es wahrscheinlich wusste.

Er zog Papa damit noch sehr lange auf. Jedes Mal, wenn Papa zum Fluss ging, rief Onkel Horn durchs ganze Tal:

„Achtung! Der Riese kommt! Versteckt eure Holzklötze!“

Und Papa wusste zum ersten Mal in seinem Leben nicht, was er noch lauter zurückrufen sollte.

„Und dürfen wir jetzt zum Sumpf?“, fragte Trika. „Es gibt doch gar keinen Riesen!“

„NEIN!“, donnerten Papa und Onkel Horn gleichzeitig.

Es klang so genau gleich laut, dass sie nicht einmal darüber streiten konnten, wer wen übertönt hatte.

„Einen Riesen gibt es nicht“, sagte Mama sanft. „Aber den Sumpf gibt es.“

Trika seufzte und stritt diesmal nicht. Sie dachte zuerst nach.

Am Abend saß Rexik bei seinem Regalbrett. Darauf lagen ein gestreiftes Steinchen, eine Feder und eine Muschel. Und jetzt stand in der Mitte der hölzerne Spurenklotz, mit drei Zehen und einem kleinen Astknoten am mittleren.

„Schatz des Tages“, sagte Rexik.

„Blamage des Tages, wenn du mich fragst“, brummte Papa.

Rexik kletterte in sein Nest. Papa machte es sich daneben bequem und fing an wie immer:

„Als ich so klein war wie du ...“

Dann verstummte er. Dachte nach.

„... bin ich im Sumpf stecken geblieben. Und das ist wahr.“

„Die kenne ich schon“, lächelte Mama. „Aber die kann man ruhig zweimal hören.“

Rexik schloss die Augen. Papas wahre Geschichte war unheimlicher als jeder Riese. Und jetzt wusste er auch ohne Holzklötze, warum man nicht zum Sumpf darf. Mit diesem Gedanken schlief er ein.